California Lo Sabe

Podríais leerme a contraluz
y sabríais que escribo
como un hijo único que no repara en el milagro de su soledad,
que hay tristezas vírgenes
y el espectáculo comienza e improviso.
Y el espectáculo comienza e improviso con un paraguas abierto.
Y no sé por qué
acabo siempre hablando de mujeres con vosotros,
cerrad las puertas anchas o habrá secuelas.

No puedo perder la juventud
explicando mis motivos,
si entro en el juego es para reírme de todos,
                               ya sonada vuestra hora,
no hay nada como marcharse

y subir a las lunas de California.

Nuevas Noticias De Ayer

(Francesca Woodman)

Seguro ya de que no pasa nada,
pongo un pie adentro, y dejo que la puerta
se cierre de golpe. Otra iglesia: esteras, asientos, piedra
y folletos; rastros de flores cortadas
para el domingo, algo marchitas; un poco de bronce y otras cosas
del lado de lo santo; el órgano, pulcro, pequeño;
Y un tenso, rancio, insoslayable silencio
que sabe Dios cuánto tiempo
demoró en decantarse. A falta de sombrero,
mi torpe homenaje consiste
en soltar mis pinzas de ciclista.

Avanzar, recorrer con la mano el borde circular
de la pila. Desde aquí, el techo parece casi nuevo –
¿limpiaron, repararon? Alguien sabrá; no tengo idea.
Subiendo al púlpito, repaso
unos pocos versos grandilocuentes, pronuncio
sin querer, a toda boca, “Aquí concluye…”
Los ecos, burlones, se ríen un poquito. Ya en la puerta,
firmo el libro, hago una pequeña donación, una moneda,
pienso: no valía la pena detenerse en el lugar.

Pero sí me detuve: de hecho, suelo hacerlo,
y siempre termino así como en suspenso,
preguntándome qué se busca; preguntándome, también,
por las iglesias cuando ya no se usen para nada:
en qué se transformarán; si algunas catedrales
serán crónicamente un espectáculo,
con pergaminos, platería, copones en vitrinas bajo llave,
mientras las otras se arriendan, sin costo, a la lluvia o las ovejas.
¿Serán de mal agüero? ¿Las evitará la gente?

¿O acaso, de noche, se irán a acercar
equívocas mujeres, trayendo sus hijos a tocar cierta piedra;
a cortar hierbas para un cáncer, o en una fecha especial
a ver a algún muerto caminando?
De una u otra manera, persistirá cierto poder,
en juegos, adivinanzas, como azarosamente;
la superstición, como la creencia, tendrá que morir,
y ¿qué quedará, sin siquiera descreimiento?
Pasto, piedras con maleza, zarzas, contrafuerte, firmamento.

Formas más difíciles de reconocer cada semana,
un propósito cada vez más recóndito. Me pregunto
quién será el último, realmente el último
en buscar este recinto por lo que fue: ¿tal vez uno de aquellos
que golpean suavemente la pared, anotan, y saben lo que fueron
los coros con celosías? ¿Algún adicto a las ruinas, codiciando
alguna antigüedad, o un fanático de las navidades, en procura
de un olorcillo a paramentos, a tubos de órgano, a mirra?
O será acaso mi representante,

Aburrido, desinformado, sabiendo que el légamo fantasmal
se ha dispersado, pero atraído a este cruce de terrenos
pasando por las zarzas suburbanas, pues aquí se contuvo
por tanto tiempo, y de modo tan ecuánime, lo que ahora
se encuentra sólo en la separación — matrimonio, nacimiento,
y muerte, y cuanto se piense de ellos– ¿para eso habrán construido
esta especial caparazón? Aunque no tengo idea
de cuánto vale este añejo galpón ornamentado
me complace quedarme aquí en silencio;

Pues es seria esta casa, y se encuentra en tierra seria,
y en su aire mixturado nuestras tantas compulsiones
confluyen, se reconocen, se atavían de destino.
Y eso nunca podrá caducar,
pues siempre alguien estará sorprendiéndose
de encontrar en sí mismo una avidez por lo serio,
y gravitará con ella hacia esta tierra,
propicia–oyó una vez–para volverse sabio,
aunque más no sea por los muchos muertos
que yacen aquí, a su alrededor.


(Philip Larkin)

Artur Lundkvist Os Desea Una Feliz Navidad

La primera estrella miró aterrada a su alrededor y se desplomó.
El primer fuego olvidó su humo 
y el primer humo no encontró su fuego.
El primer árbol no tenía hojas, ni eco el primer grito,
el primer mar parió por error una montaña.
Fue cuando un oído oyó por primera vez el trueno
y el copo de nieve soñó ser la primera flor.
Fue cuando los hielos se fundieron por séptima vez
y cuando la lluvia aún no tenía nombre.
Entonces surgieron seres que luchaban por ser hombres sin saberlo.
Su primer barco fue de piedra y se hundió,
su primer carro no tenía ruedas y no se movía,
su primera rueda fue cuadrada y se negó a rodar.
Su primer amor fue violencia, su primer beso un mordisco.
El primer hombre nació
cuando comprendió que había matado a otro hombre.


(Artur Lundkvist)

Canciones Que Nunca Bailaré (LXII): Nothing But A Heartache - The Flirtations

De Un Sexto Panero

(El desencanto, Jaime Chávarri)

Quieren entrecortarnos en un brindis al sol
por la sombra de lo que seremos:
el invierno en torno a un guante perdido.

Ceded el oficio de la pesadilla,
al fin y al cabo,
los sueños no permanecen inmóviles.

Como poeta y poema,
debe morir el padre
para que pueda vivir el hijo.

Minuto De Oro Y Barro

(...)
Vengo muy dolorido de aquel infierno de incensarios locos,
de aquella boba gloria: sonreídme.

Sonreídme, que voy
a donde estáis vosotros los de siempre,
los que cubrís de espigas y racimos la boca del que nos escupe,
los que conmigo en surcos, andamios, fraguas, hornos,
os arrancáis la corona del sudor a diario.

Me libré de los templos: sonreídme,
donde me consumía con tristeza de lámpara
encerrado en el poco aire de los sagrarios.
Salté al monte de donde procedo,
a las viñas donde halla tanta hermana mi sangre,
a vuestra compañía de relativo barro.

Agrupo mi hambre, mis penas y estas cicatrices
que llevo de tratar piedras y hachas
a vuestras hambres, vuestras penas y vuestra herrada carne,
porque para calmar nuestra desesperación de toros castigados
habremos de agruparnos oceánicamente.
(...)


(Miguel Hernández)

Soñado Fin De Recital

Bufanda Sentimental

(Sonia Delaunay)

Arrancas en línea recta desde ti,
conoces las profecías,
diversificas tu soledad para llegar al asombro,
pero aguardas nuevas sierpes
y tu imagen vale apenas como refuerzo
de lo que intentas sostener.

Tu imagen inmóvil
no vive por sí misma,
no puede sostener otra imagen sin torcerse.
Hay que ser más egoísta cuando amas algo ajeno.
Deja en tus manos todas las certezas:
penas, alegrías y un renglón en el cielo.

Pray For Pavías

("Ilustres sevillanos": El Pali, Garabattagge Ilustra)

Canciones Que Nunca Bailaré (LXI): Dumb All Over - Frank Zappa

C' Est La Vie

Reversa Lo Perverso (IV)

(¿Quién puede matar a un niño?, Narciso Ibáñez Serrador)

Enseña a los niños superdotados , enséñales a tener misericordia
Háblales de las puestas de sol, háblales de cómo sale la luna
Enséñales la ira, el pecado que nace al amanecer
Háblales de las flores y de la belleza del olvido
Luego llévame hasta el río y méteme en el agua
Bendícelos y perdónalos, Padre, porque no saben

A todos los niños superdotados, enseña a los niños superdotados
Las costumbres de los hombres y los animales
Háblales de las ciudades, la historia de los misterios
Sus vicios y sus virtudes
Sobre ramas que se mecen con el viento
O el castigo a sus pecados
Enséñales el perdón, enséñales la misericordia
Háblales de la música
Y del agua fría y purificadora
Enseña a los niños superdotados
A todos los niños superdotados
Que la brisa trae la imagen del poeta


(Lou Reed)

Zoco De Libros En La Alameda De Hércules

Este sábado 14 de noviembre, de 10:00 a 14:30, el tiempo será benévolo con los libros, así que faltarán excusas para no apoyar la cultura local.

Un Poeta En Bicicleta

Jueves 5 de noviembre.
20:00 h.
Librería Un gato en bicicleta.
Lectura poética de Ana Soto y un servidor.
Todo sea por dar el cante.

Vida En Las Ciudades (VI)

Un poco más curtida por el tiempo
danza la hiedra tras los patios intactos.
Sus pasos nacieron donde el pasado de alguien.

El hijo de madera se ha convertido
en el espantapájaros del domingo;
junto a un sombrero y un abrigo descansa la estaca.
Y pensó en el perro
al que los ladrones desnudos acallaban fácilmente,
conjugando dos pasados.

¿Sabes, amigo, que la noche no cae del cielo?
Pero nadie te repudiará si sabes danzar
la marcha de los soldados de paja.

Canciones Que Nunca Bailaré (LX): Do The Shake - The Renegades

Aperitivo de Kirieleisón

Para los que no se hayan animado aún a tener entre sus manos Kirieleisón (Ediciones en Huida, 2015), aquí un aperitivo de lo que pueden degustar, un sabor a tierra seca maridado con un poco de sangre.




Reversa Lo Perverso (III)

(Thomas Cole)

Los millares de opciones de su destino se dispusieron sobre
Una bandeja para que eligiera, ¿qué podía perder?
No un país lleno de sangre fantasmal y cubierto de sueño
Donde el ángel negro lloraba
No una vieja calle al este de la ciudad
Y eligió

Y el hermano errante caminó a través de la noche
Con el pelo
Sobre la cara
Con un corte largo y astillado hecho con el cuchillo de G.T.

La charla del hombre de la fiesta siguió hasta el amanecer
Hasta que nos despedimos de su calavera
Chillidos y alaridos

Brillante, con gafas de montura roja y ajustado al tiempo
Rociado con la elección de la mente, 
Con patines de hielo, raspando pedazos
De las campanas

Corte sangrante en la boca, cuchillas olvidadas por el dolor
Restos de antisépticos murmuran adiós
Y vuelas
A la nieve marrón y cálida del este
Y fuiste a elegir, elegir de nuevo

Los sacrificios perduran y hacen difícil olvidar
De dónde viniste
Los tallos de tus ojos sirven para percibir el dolor

La cantinela de Roberman sobre el sacrílego recluido
Por la pérdida de un caballo
Dijeron las tripas de la cola de un caballo
Repítelo, elige marcharte

Y si el terror de las epifanías te avergonzó
Mueve la cabeza y hazla zigzaguear
Elige un bando
En el que estar

Si la piedra deja de mirar, parte la didáctica en dos trozos
Pon el color de huellas de ratón, todo es verde, elige entre
Si eliges
Si eliges
Intenta perder
Que se pierdan los restos, empieza otra vez

Empieza el juego
Elige elegir
Elige elegir
Elige marcharte


(Lou Reed)

Oh, Señor Editor, Ten Piedad

Tras una apoteósica presentación ayer en La Carbonería, ya está a la venta Kirieleisón (Ediciones en Huida, 2015). Podéis conseguirlo en la web de la editorial y por ahora en la librería Un gato en bicicleta.  

https://www.edicionesenhuida.es/producto/kirieleison/


http://ungatoenbicicleta.wix.com/libreria-gato

Adelanto De Presentación De Kirieleisón

Como Enterradores Enamorados (II)

Ya lo diría Bruno Lomas, venid sin temor. Habrá media docena de mujeres samoanas fumando cigarrillos con sus genitales; bailarines recios colgando de jaulas de bambú; enanos hermafroditas ofreciendo cocaína en bandejas sobre sus cabezas. Todos buscarán una campana que harán sonar cuando las palabras no sirvan para estar desnudos.

Vida En Las Ciudades (V)

Ya sabes qué se esconde en el fondo de los estanques.
Nueve palabras se extienden a lo largo de una aguja,
la inocencia primera de la aguja
que cinceló estas estatuas:
familias esculpidas en el baile de la ciudad.

Ultramuros la luna parece una flor hecha de arcilla,
salpica signos y simulacros con su sangre.
Esta noche saldremos,
                                          sí,
esta noche saldremos
de nuestras cajas de lluvia.
Todos buscarán una campana que harán sonar
cuando las palabras no sirvan para estar desnudos.

Canciones Que Nunca Bailaré (LIX): Amy´s Theme - Martin Denny

Reversa Lo Perverso (II)

Cuando anochece uno se siente muy solo, ¿verdad?
Y tienes que afrontarlo durante toda la noche
¿No te hace pensar que algo va a suceder pronto, nena?

¿Has tocado alguna vez en una banda durante toda la noche?
¿Y lo has resistido, nena, toda la noche?
Cuando llega la luz del día tras una noche terrible
Todo el mundo se ha ido en busca 
De una campana que hace sonar
Durante toda la noche
Y lo hacen toda la noche

Cuando las palabras ya han sido colocadas
Y la poesía llega y la novela ha sido escrita
Y el libro está acabado
Tú dices, oh Señor, nena, 
Háztelo conmigo durante toda la noche
Y ella lo dice

Mi mejor amiga Sally se puso enferma
Y yo también lo estoy
Sucede siempre y durante toda la noche
Fui al Hospital de St.Vincent 
Y ahora miro cómo el techo cae sobre su cuerpo
Mientras ella yace en el suelo
Y dice, eh, nene, tengo que celebrarlo toda la noche
Me hizo sentir tan triste que lloré durante toda la noche
Dije, oh, Dios, toda la noche

Si los pecadores pecan y el hombre bueno se ha ido 
Y una mujer no puede acudir
Para ayudarle a llegar a casa, qué vas a hacer al respecto
Cuando continúa durante toda la noche
Y él dice háztelo conmigo toda la noche

No es para tanto que un hombre tenga que llorar, 
Entregar un poco de amor
Y un poco de sentido común
Y le dije, eh, nena, háztelo conmigo toda la noche

Y hay gente que espera cosas que nunca llegan
Y hay gente que sueña con cosas que nunca se han hecho
Y lo hacen toda la noche
La ciudad es extraña y el campo tranquilo
Pero quiero saber por qué nunca tienen disturbios
¿Por qué no los tienen, nena,
Toda la noche?

Oh, nena, oh, nena, cuéntamelo toda la noche
Quiero hacerlo toda la noche
Si la Navidad es sólo una vez al año
¿Por qué la gente no puede verter una sola lágrima
Por las cosas que no suceden durante toda la noche?


(Lou Reed)

Reversa Lo Perverso

Somos la Velvet Underground y hemos venido a tocar
Hace justo 28 años que no venimos por aquí
Está Maureen que toca la batería y se lo pasa muy bien
Oigamos cómo Moe Tucker toca esa batería para todos
Está Sterling Morrison que toca la guitarra
Es un héroe de la guitarra y le da una caña que no veas
Y luego estamos John y yo
No queremos tener nada que ver con esto
Porque creemos que es
Una MIERDA realmente pretenciosa


(Lou Reed)

Ultramuros

(Jeff Luker)

Se dice que son los dientes blancos de las olas los que levantan las 

El sueño sin malicia del mar cerúleo,                   [historias eternas, 

El horizonte distante.
Tan solo que no tiene una sola isla abandonada.

Mira, los ojos de las gentes del mar son vastos y oscuros
Porque hace mucho tiempo que dejaron el viejo país.
Con el crepúsculo, da la bienvenida al viento que lleva con él el 

                                                                     [gusto salado del mar.
Tengo la memoria del humo, el dios que se dirige a la tierra.

 

(Ji Xian)

Autorretrato A Los 28

Miro a mi perro tener pesadillas
sacudiéndose y gimiendo en el suelo
e intento imaginar qué bestia
lo ha arrinconado en la pradera
donde se colocan sus sueños.

Simplemente dejo que el día sea lo que es:
un lugar para que un gran número de cosas
se reúnan e interactúen —
ni siquiera un lugar sino una ocasión
una realidad para lo real. [...]

Mira,
su mente sólo puede albergar pensamientos de uno en uno
y cuando finalmente me oye decir su nombre
mira hacia arriba y ladea su cabeza
y por un único momento
mi voz lo es todo: [...]


(David Berman)

Visión

El paisaje que está más allá de sus tierras aparece en la ciudad 
En la tierra extranjera, en el mar extranjero,                [extranjera
En el arcoiris extranjero, en las nubes extranjeras, en el cielo azul 
                                                                                   [extranjero,
En el sentido de la visita de los hombres que también es extranjero,
En el paisaje que escapa a la VISIÓN y a su VISIÓN,
Que escapa a la VISIÓN del extranjero.

El hombre que está en el extranjero es una parte del todo.
Viene del interior de nuestro país,
Pero a menudo es una parte del todo que está más allá, en el 
                                                                                     [horizonte.
Incluso si dentro del todo no hay un árbol o una brizna de hierba,
El hombre aprecia siempre el paisaje que está más allá de sus 
                                                                                         [tierras.


(Tan Zihao)

Canciones Que Nunca Bailaré (LVIII): Esketa Dance - Mulatu Astatke

El Jardín Prohibido

(Guim Tió Zarraluki)

Una abeja que ha perdido el alma
Es como un bonzo moribundo que sujeta el cuenco
Purificador junto al río: se desplaza hasta la cima
De una flor que las lluvias del otoño han dejado como papel mojado.
La fisgonea una y otra vez, y luego se marcha volando.
¡Ah, el dolor de la flor marchita!
¿Es el dolor de la abeja? ¿O el de la flor?


(Wen Yiduo)

Brujería

(White God, Kornél Mundruczó)

Acércate con brujería,
he crecido en la frecuencia rota de la modernidad.
Me amarán los que golpean las cadenas de hierro,
quienes de repente se giran con las hojas secas
y raptan el zumbido y el tambor.
Ven a lo somero,
desearás lo realmente insondable
vistiendo ropas ligeras,
por una fisura cerrada
nos dejaron tres cuerdas del color del frío.

Qué sabor pides a la médula del viejo jardín,
eres menos que estas sombras que predicas,
e imitas a los antiguos
como órdenes del miedo.
Su lengua blanca
ya ha decidido cuál es tu pasado
para construir el presente.
Pero no diremos nada al respecto,
algún verso emocional transmitirá el mensaje
y de nuevo
una ética negativa sonará creíble.

Si el sentimiento es suficiente...
Si el sentimiento es, suficiente.
Sí, el sentimiento es suficiente.

"In A Darkened Car / You´re Only Who You Say You Are"

(Kyle Field)

Muchos son los sueños que se reúnen con la puesta del sol.
Antes de que el primer sueño empuje al último sueño, el último 
                                                                    [sueño ya ha atrapado
Al sueño que lo precedía.
El primer sueño, que ya ha desaparecido, era negro como la tinta, 
                                                             [en el último sueño la tinta
Es igual de negra que en el primer sueño.

El que los imita ya ha desaparecido, y me dijo: "Mira mi buen color".
El color era bueno, pero vete a saber qué esconde,
Y vete a saber a dónde va. Y el que nos habla, ¿quién es en realidad?

Vete a saber qué nos esconde: quizá la fiebre y el dolor de cabeza.
Tú vienes y vienes y ahora comprendes los sueños.


(Lu Xun)

No Volcarás El Balde Donde Sangró Toda Tu Vida

El Vino, Señor Wangshu

(Wei Dong)

No quiero hablar de amor o de odio,
este asunto no es necesario manifestarlo.
Cuando alzamos la botella para embriagarnos,
¿hay que preguntar primero si el vino es dulce o agrio?

Espero que sus ojos de templada viveza
despierten las hierbas primaverales de mi corazón.
¿Quién desea que haya frutas o flores?
Ojalá viva unas cuantas madrugadas en la primavera. 

(Dai Wangshu)

Vida En Las Ciudades (IV)

Como dormir sobre el capó caliente de un coche blanco,
como mirar los huecos de las olas intactas tras tres siglos,
cómo reconocer cuando mis pies tocan el cabecero
que he crecido demasiado cerca del orgullo;
en los cuatro costados suena la resistencia de las cosas,
más fuerte que su insistencia.
Soñar como una trampa para la imaginación
y los techos altos son sables colgando del paraíso.

Profunda tela de la noche,
acojo a mujeres que dejan por recuerdo
algún dedo cortado en una botella de ginebra
—resultan inspiradoras tantas sienes adolescentes—.

Tengo miedo del demonio más allá del filo
                                                               y otra vez
viene el mes de la misericordia a soltarme las manos,
porque las sombras nacen expuestas
a una luz que recordaba.

En privado todo me parece pasión indecible:
he aquí el poeta de naturalezas muertas.

Canciones Que Nunca Bailaré (LVII): P.Power - Nation Of Ulysses

Go Go Go

(Anatol Knotek)

Gritan Y Ríen Hombres De Sábado

(Tyrannosaur, Paddy Considine)

Me he sacudido mi romanticismo
como el cielo en el alba
se sacude del pecho las estrellas
cuajando los rosales.
Y mi cielo plomizo
se ha iluminado
violentamente...

En la estancia dormida
han irrumpido pájaros y niños
cantando, alegremente.
Gritan y ríen
hombres de sábado.

Y la víbora negra, inútilmente
bajo las ruedas cándidas del carro
se retuerce.

¡Aleluya!

Como un gato las chispas de su lomo
me he sacudido mi romanticismo. 

(Pedro Garfias)

Vida En Las Ciudades (III)

¿Lograrás alguna vez hablar de otros ríos,
despertar otras pompas
y que así se doblen tus muñecas?
Lo digo mirando el ventilador
que pasa las páginas del moleskine
con insistencia de cosa
y ondulación de tiempo,
no conocerás otra moda tan fresca tras los signos.

En tu memoria hay cendales
que cuentan los motivos del viajero,
estuviste aquí mucho antes que las luces de julio,
cuando el sol dejaba señales rectas
y los santos marchaban de sangre por el muelle.

Todo saldría mal si detenemos la gran noria,
los objetos buscan su añil
para que tú dobles tus pasos.
¿Quién puede poblar de nombres
las calles que nos siguen?

Ahí Va Mi Mujer Ideal

Como Enterradores Enamorados

A finales de septiembre Kirieleisón estará disponible físicamente bajo el sello de Ediciones En Huida, aunque sin la ilustración de portada de María M. Bautista.

Si no hay ningún imprevisto estaré presentándolo en Sevilla a principios de octubre en La Carbonería, espero que no me dejen tocar el piano. Yo, que juré jamás recitar un verso...

Por supuesto, agradecimientos a María José Collado y Martín Lucía. 

Vida En Las Ciudades (II)

Hay un teclista que te toca
y te enseña las naciones de Ulises una por una,
ya sabes que no puedo competir con él
sin pronunciar mal el apellido de su linaje.
Varios hablan y algunos escuchan en la ciudadela seca.

He soñado con una máscara de carnero
atándonos a la cama de un gran salón
y parecíamos felices a juzgar por las lágrimas.
El final fue lo mejor.

Hay una música que te toca
y te enseña las naciones de Ulises una por una,
ya sabes que no puedo competir con ella
sin doblar mal las sábanas.

Hace tiempo que escribo poemas
porque soy un músico frustrado,
otro resto de la gente bella
que se viste con estrazas,
y restallo de seriedad si buscan recitación
bajo esta luz clausurada.

Gritan allá en la cuesta, escucha,
hace falta higiene mental para salir al encuentro.

En Serios Países Danzo

Día tras día
me voy emborrachando de exquisitos manjares
hasta que al fin
al filo de la noche
cuando ya sólo quedan
el himno y el escudo en la pantalla
me levanto la tapa de los sesos
con la pistola de Simón Templar el Santo
y coronando estas horas de júbilo
me revuelco de risa
en el charco de sangre de la madre patria.


(Agustín Delgado)

Vida En Las Ciudades

Hasta que los perros salgan en estampida
cada noche será un viaje por la histeria.
¿Es aquí la pensión donde se ahorcó Wenceslao Rodríguez?
Ensuciamos poco los cristales
y dejamos la puerta abierta a los extraños.
Buscando el hueco que ocupa la poesía
en la vida del occidental.
Sería maravilloso
que el aire entrase por las ventanas alguna vez,
pero el sueño ha perdido vals
y vas y vienes como desde hace pasos.
Mejor deja que hable tu hígado de oca.
¿Es aquí la pensión donde se ahorcó Wenceslao Rodríguez?
Seguimos las huellas de seres lúcidos
que dan la mano sin sombrero de copa.
Se sentaban a la puerta de sus palacios
hasta que oían una carcajada,
encontrarlos como paisano
resulta más difícil que como turista.
Mientras tanto,
los amantes van por su camino
y no se apartan de los bancos grises,
son como siguen en páginas con hueco:
confundiendo tristeza con melancolía.
¿Es aquí la pensión donde se ahorcó Wenceslao Rodríguez?
Dice que aplican tarifa reducida si somos escritores,
que podemos colgarnos de la viga para acreditarlo.

Canciones Que Nunca Bailaré (LVI): Flame Me Up - Millionaire

(Casi) Veintiuno De Junio

(Atle Østrem)

Latitud sur, apenas entrevisto
el arco invernal, su puerta entornada,
se alarga la sombra del ciempiés
marca sobre el día su designio,
al otro lado del cristal luz tibia.
Pasajes de la piel con huellas de marfil,
la sangre en bajamar,
los posos del dolor entre las sábanas,
silencioso el templo de los sueños,
un barco a punto de partir.
Recuerdos minerales,
cifra que escapa entre los dedos
y se hace instante cristalino
sobre el ábaco,
certeza de bramante suelto por el aire.
Travesía señalada por los astros,
el mapa constelado del destino,
pétalos de amor, espinas crísticas,
los actos pulcramente ordenados,
el tiempo en su urna de neblina.


(María José Collado)

El Viaje Tranquilo

(A taste of honey, Tony Richardson)

Y después el mismo tiempo todavía de cuerdas duras
                                                        pasará sobre ti.

Siempre queda,
siempre existe el tiempo,
cuando crees que han cesado
de conceder estilo las máquinas de guerra
se abrazan las dunas del valle de la vida.

Para que encajes en ellas
la juventud ha dejado sombras en relieve.
Elige el viaje tranquilo
y cruza tu seco milagro de la sorpresa,
porque aún queda algo que decir.
Sobre una hormiga cae la primera gota de sangre,
tropezadas de vino
las piedras vivas esparcen sus ejércitos
con antiguas formas.

Qué dirás del desierto
cuando ya es simplemente desierto.
Qué dirás del tiempo
cuando ya es simplemente tiempo.

Logicofobia

(Remedios Varo)

...la inteligencia es muchas veces la enemiga de la poesía, porque limita demasiado, porque eleva al poeta en un trance de agudas aristas y le hace olvidar que de pronto se lo pueden comer las hormigas o le puede caer en la cabeza una gran langosta de arsénico...

(Robert Bly)

Lo Jondo

(Antonio Valentín)

"Lo admirable, lo misterioso, lo profundo de Andalucía está más allá de esa farsa multicolor que sus habitantes ponen ante los ojos de los turistas".

(J. Ortega y Gasset)

Agradecimientos

(Thoreau.La vida sublime, Maximilien Le Roy / A. Dan)

 

A la poesía, 

por colocar un manso mohín en mi bragueta.
No se trata de decadencia,
si no de madurez burlarse de la sangre:
mercromina para paliar el nacimiento.

A las chicas tristes de la Alameda,
porque a media luz
no les gusta que las desvistan,
pero sí que las vistan.

Al amor infecto
lleno de símbolos que me hacen hablar.
Si pido respuestas,
tengo cerezas y olvido.

A las sombras duras de la noche mantis,
danzando en favor de los cables
para que el dique se rompa.
Así la mañana,
una catarata de espadas.

A Sevilla,
por hundirme contra mi voluntad
en sus vellones
e intentar que tome del pueblo
sus últimos trinos.
Al revulsivo lo llamo hemocracia.

A los que pierden,
defensores del instante ante la inteligencia.
Seguid buscando
mientras doy la espalda al silencio.
Arrodillaos y besad este suelo.

A la muerte,
por ser tan joven.
Sólo el frívolo la trasciende.

Canciones Que Nunca Bailaré (LV): Noche En La Montaña - Extraperlo

Kirieleisón (ISSUU)

Subido a ISSUU, después de dos años de alambradas, musgo y múrice, mi nuevo poemario: Kirieleisón. 

http://issuu.com/ralimiraflori/docs/kirieleis__n_-_rafael_indi

Anonimato

Colaboración en el número 7 de la Revista Anonimato.


http://www.revistaanonimato.es/?page_id=1246

Kirieleisón: Bibliografía comentada

Nami no Tou y El completo manual del suicidio - Seicho Matsumoto.
Había que situar el suicidio del yo poético en algún lugar. Pensaba en un bosque, varios poemas relacionados con lobos y hambre así lo presagiaban, hasta que di con Aokigahara. Primero un documental de VICE y al fin Matsumoto.

Antología de poetas suicidas - José Luis Gallero y Diccionario del suicidio - Carlos Janín.
Dos documentos imprescindibles para hablar de la muerte en el arte, escritos por autores españoles. Como anécdota contar que el primero desapareció del catálogo de las bibliotecas públicas de Sevilla justo después de mi préstamo.

Walden - Henry David Thoreau.
En general, Kirieleisón está bastante influenciado por este ensayo del estadounidense. También murió prematuramente, por supuesto. Cavilé con incluir su famosa cita en forma de epílogo, pero deseché la idea: "I went to the woods because I wished to live deliberately, to front only the essential facts of life, and see if I could not learn what it had to teach, and not, when I came to die, discover that I had not lived.”

Versión celeste - Juan Larrea; Flowers in concrete - Mary Ellen Solt y La caída del avión en terreno baldío - José Luis Castillejo.
Nuevas maneras de concebir en tres obras geniales como introducción a la poesía vanguardista. Tuvieron una larga vida, sin embargo. Supongo que constituirán una influencia mayor en el futuro.

La Ceguera Del Enterrador

Agradecimientos a María M. Bautista.

Sueño Cuando Hablo De La Vida

(Winsor McCay)

Si duele todo el mundo
ese dolor ocupa la última página en blanco de un libro.
La muerte es un rumor
que me anima cada madrugada
a enterrar los ojos en el final del bosque,
donde suenan rubios otros fuegos más fríos
y se esconden veintisiete cruces
entre el luto de los blancos.

Empujo la garganta hasta perder mi voz
por un nocturno de pulmones,
pero sólo soñaba con una mentira
más grande que la sola edad.
Ni siquiera duele la muerte de una juventud amarilla,
porque esta es muy seria
para el idioma del sueño.

Desde aquí postulo
la farsa llena de espuma
con un baile sentimental,
deseo de ser mundano en riesgo de mística.

Ahora sé que se abandona la juventud
en una mueca de arlequín
y ese dolor ocupa sesenta y tres páginas.

Federico Reseña Kirieleisón

Equivocar el camino
es llegar a la nieve
y llegar a la nieve
es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.

Equivocar el camino
es llegar a la mujer,
la mujer que no teme la luz,
la mujer que mata dos gallos en un segundo,
la luz que no teme a los gallos
y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.

Pero si la nieve se equivoca de corazón
puede llegar el viento Austro
y como el aire no hace caso de los gemidos
tendremos que pacer otra vez la hierba de los cementerios.

Yo vi dos dolorosas espugas de cera
que enterraban un paisaje de volcanes
y vi dos niños locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.

Pero el dos no ha sido nunca un número
porque es una angustia y su sombra
porque es la guitarra donde el amor se desespera,
porque es la demostración de otro infinito que no es suyo
y es las murallas del desierto
y el castigo de la nueva resurrección sin finales.
Los muertos odian el número dos
pero el número dos adormece a las mujeres
y como la mujer teme la luz
la luz tiembla delante de los gallos
y los gallos sólo saben volar sobre la nieve
tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.

(Federico García Lorca)

Canciones Que Nunca Bailaré (LIV): Revolution - Toots & the Maytals

Consejos Para Un Poeta Desocupado

¡Al poeta, despídanlo!

Ese no tiene nada que hacer.
No entra en el juego.
No se entusiasma.
No pone en claro su mensaje.
No repara siquiera en los milagros.
Se pasa el día entero cavilando.
Encuentra siempre algo que objetar.
¡A ese tipo, despídanlo!

Echen a un lado al aguafiestas,
a ese malhumorado del verano,
con gafas negras
bajo el sol que nace.
Siempre
le sedujeron las andanzas
y las bellas catástrofes
del tiempo sin Historia.
Es
       incluso
                  anticuado.
Sólo le gusta el viejo Armstrong.
Tararea, a lo sumo,
una canción de Pete Seeger.
Canta,
           entre dientes,
                                La Guantanamera.
Pero no hay
quien lo haga sonreír
cada vez que comienza el espectáculo.


(Heberto Padilla)

Yo Morí En La Estación De Aravaca

(Javier Vellés)

Revista Sur Exprés: ¿La vida puede ser una lata?

Pedro Casariego: Sí, supongo que sí, aunque para mí nunca lo ha sido. Creo que pensar que la vida es una lata es, si pensamos en el verdadero significado de la frase, algo muy suave, muy dulce, muy inofensivo, algo así como un grano en la barbilla o tener que dar de comer al perro o estar obligado a pronunciar frases como "Buenos días tenga usted" o, incluso, "Felices fiestas, tío Alberto". Si alguien cree que la vida es una lata, así, sin más cáscaras, tiene grandes posibilidades de alcanzar la felicidad a través del aburrimiento, del tedio, del hastío, de la benéfica paz terrena. Lo terrible es la obsesión, ser un simple esclavo de un alma estropeada. Estar encima de un tejado blanco, debajo de un cielo azul, muy aburrido, sin nada que hacer, con un pitillo y un zumo de naranja en la mano, es estar llamando a la felicidad. Y la felicidad es un ángel avejentado que a veces contesta. Porque la felicidad también es un ángel aburrido.

Vuelta De Aokigahara

Poesía Pagana

He descubierto en la simetría
la raíz de mucha iniquidad.

Pero están sordos los serenos
y a las dos de la noche es honda la grieta del mundo.

¿A quién acudir?

En este pueblo no hay murciélagos,
ni bebedores de limonada.

Por eso los palacios siguen incólumes
y en lo alto de la columna
se abanica la desvergüenza.


(José Moreno Villa)

Canciones Que Nunca Bailaré (LIII): Siffler Sur La Colline - Joe Dassin

Mixtura

Otra colaboración en el número 9 del fanzine Mixtura. 

http://cargocollective.com/Mixturafanzine/N-9-SONIDOS

Decreto

Los nietos de la Transición serán los hijos de la Revolución.

ERRR

Publicación de un poema reciente en el blog de Errr Magazine. Muy amables y muy salaos.

http://errr-magazine.com/la-soledad-sevillana/

El Chico En El Esqueleto

(Christoffel van Sichem II)

* Su vida es valiosa, un regalo otorgado por sus padres. Piense en ellos, en sus hermanos, hijos, amigos. Por favor, busque ayuda, no guarde las preocupaciones únicamente para usted. No atraviese este lugar solo.