tag:blogger.com,1999:blog-81993096391614516292024-03-13T04:06:30.591+01:00Pequeño Animal En DisturbioAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.comBlogger538125truetag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-59270567864407404882017-04-23T17:42:00.002+02:002017-04-23T17:42:35.720+02:00Aquí estoy porque he venido<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-DmHfEM4ni9E/WPzLRNsZUnI/AAAAAAAACBA/0eFbZiNfT4kA1EyiC076pwHOzCJUen6CQCLcB/s1600/17951973_10211301996643764_1809365531922703648_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/-DmHfEM4ni9E/WPzLRNsZUnI/AAAAAAAACBA/0eFbZiNfT4kA1EyiC076pwHOzCJUen6CQCLcB/s320/17951973_10211301996643764_1809365531922703648_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(Foto de José Colsa Salieto)</span></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-52419848949805345052017-02-11T14:57:00.000+01:002017-02-11T14:58:21.116+01:00Suplemento Groenlandia <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-EWljUSvHffo/WJ8VbByZ-KI/AAAAAAAACAk/wqFS4AHWdZUHQKyBkGQbqXi4kRd3uQ28QCLcB/s1600/16508385_10208221893126001_1102319152983326714_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-EWljUSvHffo/WJ8VbByZ-KI/AAAAAAAACAk/wqFS4AHWdZUHQKyBkGQbqXi4kRd3uQ28QCLcB/s320/16508385_10208221893126001_1102319152983326714_n.jpg" width="225" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Doblete en la Revista Groenlandia. Ahora, tres poemas en el Suplemento 17. De nuevo, gracias a Ana Patricia Moya. <a class="profileLink" data-hovercard-prefer-more-content-show="1" data-hovercard="/ajax/hovercard/user.php?id=1262550176" href="https://www.facebook.com/periquilla"><br /></a><br />
<br />
<br />
<i><b><a href="https://issuu.com/revistagroenlandia/docs/suplemento_final_groenlandia_17" target="_blank">https://issuu.com/revistagroenlandia/docs/suplemento_final_groenlandia_17</a></b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b><a href="http://es.calameo.com/read/001891265f0782a2b279d" target="_blank">http://es.calameo.com/read/001891265f0782a2b279d</a></b></i><br />
<i><b><br /></b></i>
<i><b><a href="https://es.scribd.com/document/338913341/Suplemento-Final-Groenlandia-17" target="_blank">https://es.scribd.com/document/338913341/Suplemento-Final-Groenlandia-17</a></b></i> <br />
<div class="text_exposed_show">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-13964393800998029332017-01-26T11:03:00.001+01:002017-01-26T11:03:54.348+01:00Sucia Resistencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-NTRHnwbz1N8/WInIkqZygwI/AAAAAAAACAU/QH9g8FyQSG4PpOyUdNdFnqk2rAYL3-EWQCLcB/s1600/groen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://1.bp.blogspot.com/-NTRHnwbz1N8/WInIkqZygwI/AAAAAAAACAU/QH9g8FyQSG4PpOyUdNdFnqk2rAYL3-EWQCLcB/s320/groen.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Colaboración en el nuevo especial de poesía de la Revista Groenlandia. Agradecimientos a Ana Patricia Moya. Larga vida a la tierra verde de hielo.<br />
<br />
<b><i><a href="https://issuu.com/revistagroenlandia/docs/sucia_resistencia_-_especial_de_poe" target="_blank">https://issuu.com/revistagroenlandia/docs/sucia_resistencia_-_especial_de_poe</a></i></b><br />
<br />
<b><i> </i></b><br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-58243319302028034352017-01-23T01:31:00.000+01:002017-01-23T01:31:57.786+01:00Literadura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-C6NnrElveTI/WIVOJLXceiI/AAAAAAAACAA/EzVR90wn5L8qE5ANfhvoo_s2LJj4MO2hwCLcB/s1600/La%2Bhistoria%2Bsecular%2B1920.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-C6NnrElveTI/WIVOJLXceiI/AAAAAAAACAA/EzVR90wn5L8qE5ANfhvoo_s2LJj4MO2hwCLcB/s320/La%2Bhistoria%2Bsecular%2B1920.jpg" width="234" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(<i>El libro idólatra</i>, Bruno Schulz)</span></div>
<br />
<br />
"El deseo de leer y de follar es infinito, sobrepasa nuestra propia muerte, nuestros miedos, nuestras esperanzas de paz".<br />
<br />
(Roberto Bolaño)<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-70590921734263190282016-12-20T12:01:00.001+01:002016-12-20T12:01:12.091+01:00Repoelas <div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-x36JFD_zdm8/WFkOSoof1VI/AAAAAAAAB_w/4_trBfOq33othBBkNIUUSluKxfVzRSk4ACEw/s1600/10391860_10209231588966797_217694598477823764_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-x36JFD_zdm8/WFkOSoof1VI/AAAAAAAAB_w/4_trBfOq33othBBkNIUUSluKxfVzRSk4ACEw/s1600/10391860_10209231588966797_217694598477823764_n.jpg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Un placer ser parte del espacio de José Antonio Hervás. Uno de esos lugares donde quedarse. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<i><b><a href="http://repoelas.com/poetas/Rafael_Indi.htm">http://repoelas.com/poetas/Rafael_Indi.htm</a></b></i> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-24007009651829467312016-10-22T16:35:00.002+02:002016-10-22T16:37:10.966+02:00Canciones que nunca bailaré (LXIX): A new day (is here at last) - J.C. Davis<iframe width="450" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/lYmjw_dKkYk" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-89878090303450849582016-10-09T22:47:00.000+02:002016-10-09T22:47:03.515+02:00La última broma de Arrabal<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/Mx6kZufCzR0" width="400"></iframe> <br />
<br />
Lo que ocurrió ayer a las 20 :45 en la sala de las pinturas del Espacio
Santa Clara prometía ser el plato fuerte del festival de perfopoesía de
Sevilla. Y de alguna manera, lo acabó siendo, para oprobio de la
organización y el público asistente. Antonio García Villarán explicó con
toda miseria de detalles la espantada de Fernando Arrabal: desde cachés
de 2000 euros hasta robos ficticios en Córdoba, aderezados con mensajes
muy patafísicos. Para colmo, algunos espontáneos criticaron la
desinformación a última hora... Si Arrabal quería de alguna manera
llevar a cabo un acto pánico en toda regla, lo consiguió sin ni siquiera
pisar la ciudad de las siete puertas.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-67900686526180830602016-09-28T00:13:00.001+02:002016-09-28T00:13:18.879+02:00Mensaje a los editores<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-Tp2vBG37Jyc/V-rubVD7vgI/AAAAAAAAB-w/JKjjGYAABuwDeImS8E3IusADLjDz1h_WQCLcB/s1600/soap%2Bfor%2Bwriters%2Bblock.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-Tp2vBG37Jyc/V-rubVD7vgI/AAAAAAAAB-w/JKjjGYAABuwDeImS8E3IusADLjDz1h_WQCLcB/s320/soap%2Bfor%2Bwriters%2Bblock.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
El arte no pasa por mí, sale de mí.<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-6043426033324680732016-09-18T20:09:00.000+02:002016-09-18T20:09:03.308+02:00Un gatillo estrecho para nuestros dedos <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-qtW9n4_LQOk/V97TommtNjI/AAAAAAAAB-Y/NzhHLR3vQJIhsWQAYCKvw6Vhy8_poX2_ACLcB/s1600/14361185_645493915610072_7292118616201513161_o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-qtW9n4_LQOk/V97TommtNjI/AAAAAAAAB-Y/NzhHLR3vQJIhsWQAYCKvw6Vhy8_poX2_ACLcB/s320/14361185_645493915610072_7292118616201513161_o.jpg" width="227" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<em><span>yo</span></em><br /><em><span>soy el único heraldo de la verdad futura</span></em></div>
<div style="text-align: right;">
<span>(V. Mayakovski)</span></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<span>Te acercaste como un ángel de la guarda,</span><br />alas de luna desnuda en cuarto creciente.<br />Con un eco que cruzaba el crepúsculo<br />tus palabras eran noches blancas de Leningrado:<br />"Mañana no moriremos".<br />Pero ahora el mañana ya no importa,<br />a donde voy siempre es todavía.<br />Sólo tú ocuparás el palanquín<br />que ellos construirán sobre mi cadaver<br />y lo harás trono del oro más brillante.<br />
<br />
<span>Más allá de <em>Vanka</em> y el <em>Soviet</em>,</span><br />de la Ilíada sangrienta de las revoluciones,<br />no será el juramento rojo<br />lo último que pronuncien mis labios de abril.<br />
<br />
Nunca habrá nación capaz de contener a un poeta,<br />porque somos el único heraldo de la verdad futura<br />y de la impostura del pasado.<br />El presente quizás un gatillo estrecho para nuestros dedos.<br />
<div id="yui_3_17_2_1_1474220279130_264">
<br /></div>
<div id="yui_3_17_2_1_1474220279130_264">
Porque detrás de ti,<br />al final de mí,<br />sólo queda esa palabra.</div>
<br />
Lili,<br />todos los poetas mueren por amor.<br />
_____________________________________________________<br />
<br />
Siguiendo con el (re)impulso a <i>Kirieleisón</i>, traigo un poema ya publicado en diversas webs que inicialmente iba a formar parte del libro, pero que quedó fuera por diversos motivos. Pese a ello, supone una buena muestra del contenido y podría figurar como poema promocional. Si Mayakovski hubiese llegado a Aokigahara, no se hubiera resistido a entrar. <br />
<br />
<a href="https://www.edicionesenhuida.es/producto/kirieleison/"><i>https://www.edicionesenhuida.es/producto/kirieleison/</i></a><br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-71496478054426301842016-09-13T15:54:00.003+02:002016-09-13T15:58:13.530+02:00'Kirieleisón' en FNAC Sevilla<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-_n1BltX5sXM/V9gEr61ILaI/AAAAAAAAB98/QXg4xEr10PkG2lCkGrR-_BE9rqQM-pV8gCLcB/s1600/CARTEL-PRESENTACION-KRI.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-_n1BltX5sXM/V9gEr61ILaI/AAAAAAAAB98/QXg4xEr10PkG2lCkGrR-_BE9rqQM-pV8gCLcB/s320/CARTEL-PRESENTACION-KRI.png" width="227" /></a></div>
Bueno, llevaba tiempo sin darme autobombo, así que nada mejor que
aprovechar la noticia: <i>Kirieleisón</i> está disponible también en FNAC
Sevilla. Y resulta que de nuevo ha llegado la lluvia.<br />
<br />
<i><a href="https://www.edicionesenhuida.es/producto/kirieleison/">https://www.edicionesenhuida.es/producto/kirieleison/</a></i><br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-58936248306470299752016-09-01T11:49:00.001+02:002016-09-01T11:49:28.126+02:00Canciones que nunca bailaré (LXVIII): Pele-Aumakua - Indianizer<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/TbPIvG6I06I" width="480"></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-69041567529557127062016-08-27T02:23:00.002+02:002016-08-27T02:26:25.929+02:00Vida en las ciudades (VIII)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-LRm2gmOy2Pw/V8DWFRE_WfI/AAAAAAAAB9k/wDGP9lklh7I8GqsgLYQN8QDVVyGp-m1qgCLcB/s1600/indianizer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://3.bp.blogspot.com/-LRm2gmOy2Pw/V8DWFRE_WfI/AAAAAAAAB9k/wDGP9lklh7I8GqsgLYQN8QDVVyGp-m1qgCLcB/s1600/indianizer.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
El hombre del puente vende libros en blanco,<br />
desnudos pasajes hacia el otro lado de la orilla, <br />
como cuerdas tirantes que ciñen nuestras sienes.<br />
<br />
Pero sólo yo bebo de la sangre que hará renacer la ciudad,<br />
y en el pulgar guardo el sabor del pez multicolor.<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-2270660602727288152016-08-13T12:46:00.001+02:002016-08-13T12:46:31.846+02:00Un voto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-wq9wroS1gAk/V675VJWJ_1I/AAAAAAAAB9U/y7p2DAhHmcoG7gZ0x_p1jsq9ImyRjNhRACLcB/s1600/rajoy%2Bcartel%2Bde%2Bpel%25C3%25ADcula.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://2.bp.blogspot.com/-wq9wroS1gAk/V675VJWJ_1I/AAAAAAAAB9U/y7p2DAhHmcoG7gZ0x_p1jsq9ImyRjNhRACLcB/s320/rajoy%2Bcartel%2Bde%2Bpel%25C3%25ADcula.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>Lo que me piden es un voto<br />que no es un ejército de árboles y pájaros rodeando el invierno<br />ni ese mar que hoy me atravesó cuando lo bordeaba con el coche<br />ni tampoco una escritura que hable de latidos como tarea honda<br />lo que me piden es un voto<br />es decir una ficción no unos nardos blancos amarilleando al sol<br />tras la reja y el cristal que da al revoloteo de las personas<br />no un recreo de niños saltando en los pequeños charcos en barro<br />no unos cuantos relámpagos floreciendo al fondo de la laguna<br />lo que me piden es un voto<br />aquello que nada tiene que ver con la poesía<br />aquello que tal vez sea el colofón de los tristes<br />el resplandor de los terminados<br />un papel encorvado encerrado que mira siempre al suelo.<strong> </strong></i><br />
<i><strong></strong></i><br />
<i><strong></strong></i><br />
<strong></strong>(Javier GM)<strong></strong><br />
<strong><br /></strong><br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-35881377018937864872016-08-11T23:47:00.001+02:002016-08-11T23:47:55.442+02:00Los labios inconstantes de la brisa <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-A_zY3bGcV0o/V6zw4B1joyI/AAAAAAAAB9E/9bMzu5sq9mwPAgStjejoEHzIyP4cfQ-bgCLcB/s1600/est%25C3%25ADo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-A_zY3bGcV0o/V6zw4B1joyI/AAAAAAAAB9E/9bMzu5sq9mwPAgStjejoEHzIyP4cfQ-bgCLcB/s320/est%25C3%25ADo.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<i>Bien pudiera llamarse, en el estío, </i><br />
<i> La hora del mediodía, </i><br />
<i>Noche en que al hombre de luchar cansado </i><br />
<i> Más que nunca le irritan </i><br />
<i>De la materia la imponente fuerza </i><br />
<i>Y del alma las ansias infinitas. </i><br />
<br />
<br />
(Rosalía de Castro)<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-85065474454579919402016-07-28T13:39:00.000+02:002016-08-27T02:30:23.970+02:00Vida En Las Ciudades (VII)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-3f9YHHXRg7Y/V5nuNJ6jVuI/AAAAAAAAB80/e1-coGJJWDAhGLi1cHhcoK3lB4965_9xgCLcB/s1600/geoff%2Bmcfetridge.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="299" src="https://2.bp.blogspot.com/-3f9YHHXRg7Y/V5nuNJ6jVuI/AAAAAAAAB80/e1-coGJJWDAhGLi1cHhcoK3lB4965_9xgCLcB/s320/geoff%2Bmcfetridge.png" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(Geoff McFetridge)</span> </div>
<br />
<br />
Suponen que llegará el frío, <br />
y dejarán de vivir <br />
bajo este palio de sal y ascuas de oro, <br />
con todo lo que tiene alma de cántaro <br />
que se rompe en cinco partes. <br />
Ahora reina lo latente, <br />
que es calamidad consentida hasta los soplos, <br />
y hay vientos de dos filos para rellenar sus huesos. <br />
<br />
Si hacen sencillo el frío <br />
dormirán donde la hierba sea verde; <br />
qué pequeños ante un palmo de crueldad<br />
y el remate de las torres. <br />
Intentaron medirse con ella <br />
y tuvieron que cargar con su historia, <br />
hechos de piedra noble ya estos cuerpos. <br />
<br />
La belleza siempre está ahí, <br />
como un campo de estrellas bajo la noche.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-3131701264203543982016-07-25T13:30:00.000+02:002016-07-25T13:30:01.762+02:00Una manera de recordar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-B-t6t7cHSqY/V5X3p-wdxgI/AAAAAAAAB8k/-js7ezfQL6ws1X7PNR8Yrz2TJWycpjVpwCLcB/s1600/your%2Bhands%2B-%2Bgrigor%2Batanasov.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://3.bp.blogspot.com/-B-t6t7cHSqY/V5X3p-wdxgI/AAAAAAAAB8k/-js7ezfQL6ws1X7PNR8Yrz2TJWycpjVpwCLcB/s400/your%2Bhands%2B-%2Bgrigor%2Batanasov.png" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(Grigor Atanasov)</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"> </span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-34012033503506679822016-07-17T23:24:00.001+02:002016-07-17T23:24:43.706+02:00Canciones que nunca bailaré (LXVII): Walking the Dog - Rufus Thomas<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/mpNJ9qwJaiE" width="459"></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-2053258181819690102016-07-07T11:28:00.000+02:002016-07-07T11:28:57.506+02:00Dos pares de gafas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-EA4ItUIXzYE/V34giBdlj0I/AAAAAAAAB8U/vXjuUgHjI3UIT3CwxEPXeKaFYKmsupI2QCLcB/s1600/Ruth%2BWolf-Rehfeldt.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-EA4ItUIXzYE/V34giBdlj0I/AAAAAAAAB8U/vXjuUgHjI3UIT3CwxEPXeKaFYKmsupI2QCLcB/s320/Ruth%2BWolf-Rehfeldt.jpg" width="221" /></a></div>
<br />
<i>[...] Ocurre lo mismo con Platón, que ya lo adelanta en el diálogo que tiene con Sócrates. Él dice que están en Atenas, con los mejores teatros, todos de piedra, teatros hermosos. También con los mejores dramaturgos: Sófocles, Eurípides, Esquilo... sin embargo, la gente prefiere irse a las Olimpiadas. Él se quejaba. Pretendía hacernos creer que le dictaba Sócrates, pero el que se quejaba era un hombre de categoría como él. Entonces llegó un sacerdote egipcio y, al escuchar a los poetas griegos, exclamó: ¡son como niños, son maravillosos! Pero Platón no podía verlo. Pues ahora ocurre lo mismo. Creo que hay gente de mucha categoría, pero somos como niños y no paramos de quejarnos. No podemos verlo. </i><br /><br />(Fernando Arrabal)<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-81548346052224178922016-07-02T11:24:00.000+02:002016-07-02T11:24:45.232+02:00La milicia y el canto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Cp2R-6z_fR4/V3eHxSyVl_I/AAAAAAAAB74/sBRAmi8f4pE30JZMVMNfFnhh-19Lpgo5wCLcB/s1600/adriano%2Bdel%2Bvalle%2Bcollage.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-Cp2R-6z_fR4/V3eHxSyVl_I/AAAAAAAAB74/sBRAmi8f4pE30JZMVMNfFnhh-19Lpgo5wCLcB/s320/adriano%2Bdel%2Bvalle%2Bcollage.jpg" width="223" /></a></div>
<br />
<i>Ardorosa pasión, fuego derramado sobre el mundo, maleficio del círculo mágico que baja de las constelaciones cayendo sobre el alma del hombre. Poesía angélica, de ángeles rebeldes en pie de guerra. Milicia infernal o divina... Y abajo la humanidad ululante, clamorosa, enérgica, desatada, curando úlceras seráficas, abriendo heridas parricidas; restañando la sangre o las lágrimas del prójimo o abriendo las compuertas del llanto y de las arterias. Espadas y arpas. La milicia y el canto. La pólvora inflamada o el aroma errante de la flor. El aire belígero que truena o arde o el pico armonioso de los pájaros. </i><br />
<br />
(Adriano del Valle)<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-47368941086658246602016-07-01T01:41:00.000+02:002016-07-01T01:41:23.357+02:00(<<)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-hB6vm_WCrJE/V3WrPlZ1l4I/AAAAAAAAB7o/eR6TuaEbF8cXew02cxkT8G6hu76NnQQYgCLcB/s1600/barbara%2Bkruger_00069.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="182" src="https://4.bp.blogspot.com/-hB6vm_WCrJE/V3WrPlZ1l4I/AAAAAAAAB7o/eR6TuaEbF8cXew02cxkT8G6hu76NnQQYgCLcB/s400/barbara%2Bkruger_00069.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(Barbara Kruger)</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"> </span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-42830297397560065292016-06-26T13:03:00.001+02:002016-06-26T13:03:56.543+02:00Cuando la ciudad esté cuidada por todos y nadie la posea<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-FouYuLtOVVU/V2-2AAwgDpI/AAAAAAAAB7Y/Y6PrFm-z8sUlhNnU_sn2rnGlSowb0oySwCLcB/s1600/Alfonso%2BBrezmes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="313" src="https://2.bp.blogspot.com/-FouYuLtOVVU/V2-2AAwgDpI/AAAAAAAAB7Y/Y6PrFm-z8sUlhNnU_sn2rnGlSowb0oySwCLcB/s320/Alfonso%2BBrezmes.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">(Alfonso Brezmes)</span></div>
<br />
<br />
Hay un alma de sangre, <br />pero no nos llames clavel, <br />la tarde se prende del pecho <br />de cualquier gigante vencido, <br />paradigma y fe de una ciudad. <br /><br />Son las seis y media de la carne <br />y dan ganas de llenar unos ojos con esparto, <br />pero no depende de ti, <br />nunca depende de ti. <br /><br />Es verdad, <br />uno se reseca tan compuesto y a deshora, <br />oyendo cómo los buenos caminan despacio <br />y la prisa se nos queda siempre en la penumbra. <br /><br />
Que la noche sea el atardecer de otros lugares, <br />no depende de ti, <br />nunca depende de ti, <br />cuando la ciudad esté cuidada por todos <br />y nadie la posea.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-87119819611224150142016-06-23T12:55:00.000+02:002016-06-23T12:55:00.747+02:0023 de junio de 1916<div style="text-align: center;">
<br /></div>
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<span style="font-size: x-small;"> </span></div>
<div style="text-align: center;">
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<div style="text-align: left;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-BfAjX5OONUU/V2u_ypAKovI/AAAAAAAAB7I/ep6437BJAjMkCbqwFjLfUZ4uhlwvZFDbwCLcB/s1600/sala%2Bx%2Bsevilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="https://4.bp.blogspot.com/-BfAjX5OONUU/V2u_ypAKovI/AAAAAAAAB7I/ep6437BJAjMkCbqwFjLfUZ4uhlwvZFDbwCLcB/s320/sala%2Bx%2Bsevilla.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<br />
<i>Este clavel , esta fuente grana de esencia, colma de su viva frescura sensual todo el color azul y oro de la tarde que, siendo azul y oro, es roja por dentro, como si tuviera alma de sangre y la transparentara el sol poniente. <br />Es cual si yo tuviera en mi mano, dentro del cuerpo de Sevilla, cogido su corazón. Es como si todos los corazones de sus mujeres se hubieran hecho un solo clavel, este clavel que yo tengo en mi mano, del puesto verde de la calle de las Sierpes. <br />Este clavel es el mundo, que se ha hecho del tamaño de un clavel, digo, de Sevilla, que está prendida, clavel único, madre de claveles, sobre el pecho izquierdo de la naturaleza. <br />... La tarde va cayendo, y como una mantilla negra, el anochecer viene sobre Sevilla; y la luna, roja igual que un clavel, asoma entre su nuca, fresca con el río, y el cielo hondo de su pelo. </i> </div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: left;">
(<i>Diario de un poeta reciencasado</i>, Juan Ramón Jiménez) </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-81848777634873356442016-06-19T12:05:00.001+02:002016-06-20T00:17:08.742+02:0019 de junio de 1916 <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-NaAv7u2WdTg/V2Zt86lpHcI/AAAAAAAAB6s/ahTpUXIDBbg0GDWliLF73QaJUb07gFbJACLcB/s1600/rub%25C3%25A9n%2Baguirre%252C%2Bprofesor%2Bjirafales.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://2.bp.blogspot.com/-NaAv7u2WdTg/V2Zt86lpHcI/AAAAAAAAB6s/ahTpUXIDBbg0GDWliLF73QaJUb07gFbJACLcB/s320/rub%25C3%25A9n%2Baguirre%252C%2Bprofesor%2Bjirafales.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>Le sonrío, al pasar, y le sonrío, <br />y le sonrío inmensamente, <br />y su rostro que nace, fresco y oro, <br />me mira fijo, mas cerrado <br />al sonreír sereno que le doy. <br /><br />Sus ojos serios y mi boca <br />sonreída, <br />se quedan solos, cuando la distancia <br />los borra, desprendidos, pobres, <br />ellos en su dureza <br />y ella en su ternura. <br /><br />—Primaveras y ángeles, un punto, <br />dentro, no saben nada, <br />y son un cuadro de museo <br />esas verdadees rosas <br />del sueño, y ya no hay músicas <br />tiernas, a las estrellas. Un hastío vano <br />abre la boca de los niños <br />en el cielo.—<br /><br /> Soñando, <br />le sonrío hasta el fin de mi sonrisa, <br />y hasta el fin, mira el niño mi sonrisa, <br />serio. </i><br />
<br />
<br />
(<i>Diario de un poeta reciencasado</i>, Juan Ramón Jiménez) <br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-48851522686721877972016-06-15T01:15:00.000+02:002016-06-15T01:15:46.427+02:00Se nos queda siempre en la sombra<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/--carAnBY3B4/V2CPBiopSCI/AAAAAAAAB6c/TpiMQqRyw1I0TJfvfIZh0i9MZKIamy0SgCLcB/s1600/noche%2Blope.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/--carAnBY3B4/V2CPBiopSCI/AAAAAAAAB6c/TpiMQqRyw1I0TJfvfIZh0i9MZKIamy0SgCLcB/s320/noche%2Blope.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<i>Noche, fabricadora de embelecos, <br />loca, imaginativa, quimerista, <br />que muestras el que en ti su bien conquista <br />los montes llanos y los mares secos; <br /><br />habitadora de cerebros huecos, <br />mecánica, filósofa, alquimista, <br />encubridora vil, lince sin vista, <br />espantadiza de tres mismos ecos; <br /><br />la sombra, el miedo, el mal se te atribuya, <br />solícita, poeta enferma, fría, <br />manos del bravo y pies del fugitivo. <br /><br />Que vele o duerma, media vida es tuya; <br />si velo, te los pago con el día, <br />y si duermo, no siento lo que vivo. </i><br /><br /><br />(Lope de Vega)<br />
<br /><br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8199309639161451629.post-81481399963537948412016-06-11T02:03:00.000+02:002016-06-11T02:03:11.928+02:00En fin hacia el infinito<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-ntMvrbZcQbQ/V1tTWcR8pSI/AAAAAAAAB6M/tOzmcx9hbjAHurK63WcCJdKP3P8AKvwqQCLcB/s1600/Ali%2B-%2BThe%2Bgreat%2Bwhite%2Bhope.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-ntMvrbZcQbQ/V1tTWcR8pSI/AAAAAAAAB6M/tOzmcx9hbjAHurK63WcCJdKP3P8AKvwqQCLcB/s320/Ali%2B-%2BThe%2Bgreat%2Bwhite%2Bhope.jpg" width="213" /></a></div>
<br />
<br />
Pronto olvidaré la vergüenza del viaje, <br />el rigor de los que huyen inmóviles, <br />moscas que vuelan hacia la influencia de tu cara, <br />y yo me acerco por el ojo de una cerradura,<br />pendiendo de un punto muerto, <br />como los héroes de pies ligeros,<br />en fin hacia el infinito.<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15387274216483069267noreply@blogger.com1