Pues los poetas son
pequeños animales en disturbio
con la sed en los ojos y en la
garganta amor


(Jesús Hilario Tundidor)

martes, 27 de diciembre de 2011

Post - Bobismo

¡A las barricadas!, Nel Amaro



En lenguaje romántico, burgués significa el hombre que no tiene otro culto que el de la moneda de cinco francos, otro ideal que la conservación de su pellejo, y a quien, en poesía, le gusta la romanza sentimental y, en las artes plásticas, la litografía.


Theodore de Banville

viernes, 23 de diciembre de 2011

Feliz Verdad


Primavera (Amor)

Verano (Libertad)

Otoño (Belleza)

Invierno (Verdad)

Orgullo Y Satisfacción

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Crisis


El BCE presta 489.000 millones de euros a los bancos en la primera subasta a tres años

http://www.rtve.es/noticias/20111221/bce-presta-489000-millones-euros-bancos-tres-anos-primera-vez/483839.shtml



No volváis a pronunciar esa palabra, no, no os atreváis, porque nadie se la cree si sale de vosotros con ese empático énfasis. Fue el pretexto perfecto para justificar la utilidad de la política actual durante tres largos años, pero ya hemos tragado demasiado humo de confeti.

martes, 20 de diciembre de 2011

Partido Del NacionalDesprecio



"Como necios seguimos esperando un nazismo de cruz gamada y prepucio incorrupto del caudillo, sin darnos cuenta de que el nazismo está ya aquí: arropado de estadística, microchips, desprecio por el ser humano ­­­-el fascismo es el desprecio, nos previno Albert Camus- y devastación de la naturaleza. Y la catástrofe, esta vez, parece definitiva".

Jorge Riechmann

lunes, 19 de diciembre de 2011

El Secreto De Sinde


Gloriosa portada del número 6 del pasquín Discóbolo

jueves, 15 de diciembre de 2011

La Fuerza De Las Palabras

En efecto, en muchas ocasiones, el poeta dice algo literalmente insensato que nuestra razón interpreta a su modo; esto es, de una manera que le es congruente. Pero ello no impide que la insensatez siga actuando en calidad de tal, aunque privada del disentimiento que la actividad intelectiva dispara automáticamente contra lo incomprensible… la interpretación racional sirve, en estos casos, no sólo para darnos un sentido comprensible, sino también, y sobre todo, para anestesiar y suspender el disentimiento, y permitir que lo dicho obre desde su literalidad con el efecto que en nosotros correspondería… Ahora bien, la frase ilógica continúa en nosotros leal a susentido literal, que recibimos también, pero apaciblemente y con asentimiento, en combinación armónica con el otro sentido sensato… ¿A qué se debe este fenómeno de duplicidad significativa? Evidentemente a algo que con frase vulgar denominaríamos «la fuerza de las palabras». Las palabras a veces no pueden separarse por completo de lo que literalmente afirman…

Carlos Bousoño

martes, 13 de diciembre de 2011

PRIMER CERTAMEN DE POESÍA "PEQUEÑO ANIMAL EN DISTURBIO"

BASES

1. Podrán concurrir a este Certamen todas las ex-amantes del Organizador residentes en España o en el extranjero con originales inéditos en su conjunto, que no hayan sido premiados ni total ni parcialmente con anterioridad o estén pendientes de veredicto en otros certámenes.

2. La temática de los trabajos girará en torno a la figura central del Organizador del Certamen.

3. No se establece un mínimo de versos ni un máximo (pueden ser un poema o conjunto de poemas). Los trabajos deben enviarse en archivo Word tamaño DIN-A4 en letra Times New Roman tipo 12 mecanografiados a doble espacio.

4. Se valorará positivamente que los trabajos tengan una razonable subjetividad y parcialidad.

5. Los originales irán firmados y se presentarán por triplicado con un título o lema y acompañados de un sobre rojo firmado con el titulo o lema de la obra presentada.

6. Se enviarán las obras por email, para ello se adjuntarán dos documentos Word, en uno con el título o lema de la obra irán los datos de la autora y en otro el lema o la obra que presenta, todo esto remitido a: info@animalendisturbio.org

7. El plazo de admisión de originales finaliza el día 30 de febrero de 2012.

8. El Organizador del concurso seleccionará de entre los originales recibidos aquel que, a su juicio, reúna el mayor mérito literario, teniendo facultad de declarar desierta la concesión del premio. El fallo será inapelable.

9. Se establece un único premio de un ramo de rosas sujeto a retenciones fiscales.

10. Los trabajos no premiados se destruirán una vez realizado el fallo, y después de la entrega del premio el Organizador no mantendrá contacto (de ningún tipo) con la ganadora.

11. La presentación al Certamen de Poesía "Pequeño Animal En Disturbio" implica la total aceptación de sus bases, cuya interpretación, incluso la facultad de declararlo desierto, queda a libre juicio del Organizador. Todas las incidencias no previstas en ellas serán resueltas desde el momento de su constitución.

viernes, 9 de diciembre de 2011

Los Más Felices En Conserva

La mañana está acabándose, los bares de Santa Cruz empiezan a llenarse de turistas devoradores de tapas y paisanos sin mejor cosa que hacer que contemplar cómo se va cada minuto. Ahora sí, Mateos Gago arriba, soñemos que la librería Renacimiento sigue abierta en su antigua ubicación, antes de desplazarse a tres naves sitas en Valencina de la Concepción, donde se desplegó como el millón de libros que Abelardo Linares compró en Nueva York cuando murió el legendario librero Eliseo Torres (yo estuve en ese edificio del Bronx donde Linares pasó un año y de donde se trajo no sólo un millón de volúmenes, sino también unos cuantos poemas morandianos y potentísimos). Abelardo Linares empezó como buscador de libros, puso un puesto en El rastro madrileño con los ejemplares que tenía repetidos, luego volvió a su Sevilla natal, en la tienda de sus padres le cedieron un rincón, luego abrió una librería pequeña, empezó a acumular libros, se instaló por fin en Mateos Gago. Es el culpable de que un ejército de poetas menores subieran de precio: su catálogo número 100 es una obra maestra (de hecho, cuando un periódico me pidió hace años que eligiera mi libro favorito, no dudé en elegir el catálogo número 100 de la librería Renacimiento). También, desde finales de los setenta, es uno de los editores esenciales de la poesía española. Publicó libros indispensables como Juegos para aplazar la muerte de Juan Luis Panero, Paraíso Manuscrito de Felipe Benítez, La destrucción o el humor de Javier Salvago, Jarvis de Lorenzo Martín del Burgo, Europa de Julio Mártínez Mesanza o La caja de plata de Luis Alberto de Cuenca. Quienes empezábamos a escribir poemas a finales de los ochenta, soñábamos con publicar un libro en la editorial Renacimiento. Y ya que hablamos de soñar, por qué no, soñemos que podemos abrir la puerta de entonces, un poco pesada y chirriante, y que enseguida nos golpea el olor a libro viejo, la sala sin nadie que es la primera que uno se encuentra al entrar, llena de libros imponentes, e inmediatamente la sala donde se trabaja: alguien hace paquetes, alguien atiende al teléfono, el librero marca libros, suena jazz, cómo no. Circunspecto y poco efusivo el librero nos saluda. Pregunta qué tal nos va, o saca de las estanterías del fondo, altísimas, donde están los libros que él edita, las últimas novedades y nos las regala. Supongamos que llega entonces Vicente Tortajada, que empieza a contar chistes o chismes. Que está por allí el poeta Rafael Adolfo Téllez con sus cuitas amorosas, con sus poemas propios, emocionantes y cálidos, que nos recita de memoria antes de preguntar ansioso: ¿qué te parece? (...) Supongamos en fin que tenemos veinticuatro o veinticinco años, que todo está por descubrir y no hay prisa en ir descubriéndolo, que nos quedamos inmediatamente con los nombres propios que salen de la boca del librero Abelardo Linares, el editor que quiere publicar todo lo que ha ido descubriendo a solas, que va dando pistas constantes sobre nombres esquinados de nuestra poesía, modernistas menores pero con encanto intacto, vanguardistas ilusos, raros poetas latinoamericanos que están aguardando pacientemente la llegada de un biógrafo que los eleve a la categoría de grandes personajes. Escuchamos sin cansancio al librero, al editor, al amigo, cuya generosidad le permite prestarnos libros que nuestros bolsillos no podrían adquirir nunca y nuestra suerte nunca hubiera encontrado sin su ayuda. Eso es, supongamos que tenemos veinticuatro o veinticinco años, que acabamos de cobrar nuestro sueldo de redactor de una emisora de radio, que tenemos toda la mañana por delante y una decena de librerías aguardándonos, con las conversaciones vivas de los libreros amigos y las conversaciones difuntas de los poetas. Vamos allá. La mañana, semejante a nuestra curiosidad y nuestra enfermedad del libro, no tiene fin.

Juan Bonilla, Paseo por las librerías de viejo de Sevilla (extracto).


Desde aquí demando un stand propio de poesía para la próxima Feria del Libro Antiguo. Porque si no no volveré a escribirla con mayúsculas. He dicho.

jueves, 8 de diciembre de 2011

Idiotas que Sólo Buscan Nombre (II)


"Cada escritor tiene sus propias exigencias espirituales y una de las

mías es encontrar el título adecuado para mis libros." (Ciro Alegría)



Algunos títulos que merecen un plagio con cariño:

-Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos, Rafael Alberti.
-Hombre lascivo y sin linaje, Ijara Saikaku.
-Más X que un sex-shop, Jorge Martín.
-Un Coney Island de la mente, Lawrence Ferlinghetti.
-De una niña de provincias que se vino a vivir en un Chagall, Blanca Andreu.
-Tanka a trancas y a barrancas, José M. Prieto.
-Importará el trueno, Eliseo Alberto.

martes, 6 de diciembre de 2011

Idiotas que Sólo Buscan Nombre

Titular dos años de tu vida desangrados sobre poco más de 50 páginas se me antoja absurdo. Cuatro palabras para definir otras miles en un acto de pura condescendencia, el mayor de todos,
que hay que llevar a cabo. Sin embargo, en los talleres de escritura creativa no enseñan cómo ponerle nombre a una lágrima o traducir la ceniza al castellano. Me gustaría dejar que el lector diera este paso, tuviera la última palabra, una página al final de libro donde cada cual si así lo desea escribiese un título. Porque yo no puedo, han sido demasiadas las fuerzas extrañas con las que he tenido que negociar para poder cerrar aquel moleskine negro, y estoy cansado.
Y todo por conseguir un ISBN. Qué se le va a hacer.

martes, 29 de noviembre de 2011

Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y ataúdes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
un dios?
un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?

Subraye la frase que considere correcta.


Nicanor Parra, La camisa de fuerza

domingo, 20 de noviembre de 2011

Se Buscan Spenders

En la década de los 40, Inglaterra vivió uno de los periodos más duros de toda su historia reciente. Desde su inicio, la Segunda Guerra Mundial hizo estragos en la economía y moral de la sociedad. Poetas herederos de la llamada 'Generación Trágica' fueron protagonistas durante estos oscuros años del panorama literario británico. Uno de ellos, Day Lewis, contestó con estos versos a la encuesta realizada por un grupo de periodistas acerca de la actitud pasiva de sus coetáneos:

Aquellos que llevados por estupidez o por simple codicia
esclavizaron religión, mercados, leyes,
utilizan ahora nuestra lengua y nos obligan
a hablar en defensa de la libertad.
Es la lógica de nuestros tiempos
tema no apto para nuestros versos,
pues aquellos que vivimos de honestos sueños
no podemos defender ahora lo malo contra lo peor.

Puede afirmarse que la implicación social de los poetas ingleses del momento resultó algo escasa; muchos marcharon a otros países o miraron hacia otro lado con ensimismada indiferencia.
Stephen Spender destacó como ejemplo de compromiso, militando dentro del bando republicano en la Guerra Civil Española, participando activamente en la resistencia londinense contra los nazis y versificando el temblor humano con una honestidad excepcional.
Poesía y Compromiso son términos indisolubles, y bajo el signo de tiempos difíciles, su sinonimación debe conservarse plenamente íntegra. Somos herederos de voces que se desangraron la garganta con los cristales del silencio, y sin embargo, hablaron. Hemos crecido estudiando a poetas que murieron por sus ideales; a algún poeta cuyos libros podemos encontrar en el lugar mas recóndito del mundo, pero cuya fosa seguimos buscando. Tenemos una deuda con todos ellos, porque la herencia de sus verdugos continúa latente como una pétrea tenia. Y no veo a una nueva savia (generación de los noventa o de finales de los ochenta, o como quieran llamarla) realmente comprometida, realmente contestataria. El ombliguismo ha vuelto a convertirse en el casi exclusivo leitmotiv de los pocos jóvenes autores que reciben notoriedad. Sólo consagrados como Luis G.Montero, Marcos Ana, Joan Margarit o Caballero Bonald adoptan una postura crítica y se posicionan. Continúan ejerciendo de portavoces de la denominada poesía social española sin un relevo claro.
Debería existir un movimiento opositorio en consonancia con un orden que nos ha conducido a la peor crisis económica y de valores que se recuerda. ¿Por qué hoy la generación de los noventa o de finales de los ochenta, o como quieran llamarla, no publica libros como Compañeros de viaje; Sin esperanza, con convencimiento o La intimidad de la serpiente?

martes, 15 de noviembre de 2011

jueves, 10 de noviembre de 2011

Ojo, Pinta


"!Viva la tristeza!"

Belisario Orbigny, poco antes de morir.



Nadie dijo que fuese fácil
Nadie enseñó a contar risas de más
Nadie creyó sus propios cuentos
y estos fueron mi arrullo

Ser feliz o escribir

¿Y si pude elegir
y no os elegí a vosotras?
¿Y si todo era parte del plan?

¿Y si la mentira inventa algo más grande que la soledad?




http://www.goear.com/listen/9069211/nocturno-9-john-fieldpietro-spada

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Renuncio

¿De qué sirven los paisajes de Friedrich?
¿Acaso podrás pagar con un verso
todas tus deudas?
¿Componer un tanka
con las mismas manos
que alejan por defecto
aquello que más quieres?

Lo que llamabas poesía
era ceniza deletreando tus huesos.

Las ruinas de Atenas no te protegerán
de la romántica lluvia que cala,
del impresionista sol que te quema.

No te bastará el quejido de un bandoneón,
ni los labios de Liv,
ni La voz a tí debida,
ni siquiera What´s going on.

lunes, 24 de octubre de 2011


("There is a war", Alfredo González, del libro "Songs by drawings")




http://www.youtube.com/watch?v=56hiB4eTzBE

martes, 18 de octubre de 2011

El Infinito Presente





"He pensado ayer que puesto que estamos en el camino de suprimir el futuro y el pasado para vivir en un infinito presente, podría ya suprimir la tortura de estudiar en la gramática los diferentes tiempos de los verbos, tanto regulares como irregulares. Quiero decir, convertir todo lo que escribo, como lo que digo, al presente, un presente continuo."

(Y.K.)

viernes, 14 de octubre de 2011

A Veces En Octubre Es Lo Que Pasa, Que Soy Benévolo

La poesía es palabra, y las palabras no existen por sí mismas sin un doble caminante trazado y cincelado con esmero que las lea. La poesía se sustenta en el acto intelectual e individual de la lectura, en la personal interpretación que cada sujeto elabore de un texto. Los distintos recursos basados en la sintaxis, el significado y el sonido sólo pueden ser convenientemente asimilados de esta manera. No existe mejor territorio para el lector que las páginas de un libro, donde la escritura se convierte en hecho literario.

Disciplinas como la polipoesía o la perfopoesía han querido ir más allá, llevando los poemas fuera del papel a través de una elaborada escenificación, recuperando así la tradición juglaresca y trovadoresca. Resulta una buena técnica de difusión: personas que se sientan en un bar y descubren nuevas o clásicas voces. Aceptar la crónica condición minoritaria de este arte no implica anquilosamiento, sino todo lo contrario, quizás concretar su coherencia sea el primer paso. Por eso mi acercamiento el pasado año al festival de perfopoesía de Sevilla estuvo cargado de recelo e incluso leve repudio. Sigo defendiendo mis credenciales poéticos desde la misma trinchera de fuego, pero a día de hoy he comprendido que es preciso ser benevolente. Cualquier defensa de la cultura, y en concreto de la poesía, me parece otro pilar básico del tan citado Estado del bienestar. No puede resultar frívolo homenajear a Gloria Fuertes, a Carlos Edmundo de Ory, o escuchar a Andrés Neuman.

martes, 11 de octubre de 2011

(Syunsaku Hishikari, 56)


Tendremos que comprar máscaras más caras para no perder la sonrisa.

domingo, 9 de octubre de 2011

Asqueado De La Moda Juvenil





Estoy cansado de la Movida Madrileña. Y ese hartazgo se consumó el pasado miércoles al volver a ver otro documental (y van...) sobre el supuesto mayor acontecimiento cultural de la historia reciente en este pais de cuyo nombre no quiero acordarme. Una producción veladamente propagandística del ministerio de cultura que sigue poniendo de manifiesto el impuesto centralismo dominante. Madrid como capital del Reino deviene ya demasiado rancio, demasiado habitual.
Todo lo surgido durante ese agitado lustro (1979-1984), desde la política (la transición, la nueva democracia) hasta buena parte del arte (la poesía de Leopoldo M. Panero, el cine de Zulueta, la moda de Ruiz de la Prada) fue, es y será ensalzado y mitificado. En el aspecto musical, el grueso de la MM, no se inventó nada que no se hubiera visto en los 60 o 70, sino una ¿evolución? lógica, resultado de la nueva perspectiva social. A rasgos generales, los 90 son poco deudores de aquellos grupos, sólo el pop más reciente (e insulso) reivindica su influencia.
Alaska define con sinceridad en uno de los pocos atisbos de autocrítica el contexto del movimiento. Ni recuerdo las palabras exactas ni pienso volver a revisar la fuente. Puede resumirse en que llevábamos casi 40 años reprimidos, y cuando eso pasa es fácil tragarse cualquier cosa que no recuerde al pasado. Un pueblo en su adolescencia por fin cobrada ávido de modernidad a cualquier precio, eso eramos. Resulta pues comprensible la explosión de luz y color que supuso esta nueva ola, pero analizándola friamente, su calidad artística queda muy por debajo de la de escenas como la Nova Cançó, el rock andaluz o el fenómeno indie. ¿Cuántos discos de la MM han resistido el paso de las modas, mantienen una auténtica vigencia atemporal? Dentro de X décadas Mediterráneo de Serrat o El Patio de Triana seguirán sonando tan frescos y a la vez tan clásicos como en 1971 y 1975 respectivamente. Ahí reside la grandeza de la música, bajo mi humilde punto de vista.
Tibu, quizás el último gran mánager del rock español, cuenta en una entrevista a Rolling Stone de septiembre de 2009 que (y ahora sí cito textualmente) "entonces llegó una generación que dijo hasta aquí. No tenían miedo a la represión (...) Se liberaron de prejuicios. No hacía falta tocar de puta madre, sino tener un concepto y canciones." Con todos mis respetos, generaciones anteriores habían dicho "hasta aquí", sólo que la de la MM pudo gritarlo sin miedo a la Gandula. En 1967 Los Bravos ya decían en Los chicos con las chicas: "Los viejos pararán/se modernizarán / la edad de piedra ya pasó..." ¿Acaso cantar Voy a ser mamá en 1983 resulta tan contestatario como cantar L´Estaca en 1968? De nuevo morar bajo la capital del Reino marca las diferencias.
Quiero quedarme con la última frase de Tibu, síntesis de la banalización del Punk y el Post-Punk inglés (The Damned, Siouxsie & The Banshees, Adam And The Ants, The Specials), inspiración por antonomasia para Parálisis Permanente, Gabinete Caligari, Alaska y Los Pegamoides, los primeros Radio Futura y un largo etcétera. Pero el Punk sin un contenido y actitud con firme conocimiento de causa pierde su valor, se convierte en mera estética, y eso por desgracia era el caso de muchas bandas. Por otra parte, las rescatables cayeron en la propia incoherencia de su filosofía al preocuparse por la profesionalización de su actividad, ensuciando el término contracultura.
Con el transcurso de los años la Movida Madrileña quedará en el lugar que realmente merece, libre de la excesiva repercusión mediática que de manera crónica la acompaña.



http://www.goear.com/listen/9ad1f98/este-madrid-leno

domingo, 25 de septiembre de 2011

Quiero mi trozo de satélite muerto, la prueba de que todo lo que me mira por encima del hombro caerá por su propio peso. Quiero mi cara bajo el Wanted de turno en cada cuartel general de la NASA, convertirme en su enemigo público. Que cuando llegue la orden de registro encuentren el pedazo de titanio sobre el televisor y mi padre les responda con sorna: "Ahora pillamos todos los partidos del Digital Plus."
Hay billones de euros en las profundidades del mar y todavía ansiáis conquistar Marte o la Luna. Tarde o temprano habrá que aprender a vivir en el agua, reflotar la Atlántida con tesoros de la Armada Invencible y convertirla en otro paraiso fiscal.
1 posiblidad entre 3200 para ser víctimas y ninguna para esquivar al otoño son suficientes para mirar al cielo. Dios tiene un humor retorcido. Sabe que queremos más, por eso nos da justo lo que le pedimos.

sábado, 24 de septiembre de 2011

“ Lector, éste es un libro de buena fe. Te advierte desde el inicio que el único fin que me he propuesto con él es doméstico y privado. No he tenido consideración alguna ni por tu servicio ni por mi gloria. Mis fuerzas no alcanzan a semejante propósito. Lo he dedicado al interés particular de mis parientes y amigos, para que, una vez me hayan perdido – cosa que sucederá pronto -, puedan reencontrar algunos rasgos de mis costumbres e inclinaciones, y para que así alimenten, más entero y más vivo, el conocimiento que han tenido de mí. Si hubiese sido para buscar el favor del mundo, me habría adornado mejor, con bellezas postizas. Quiero que me vean en mi manera de ser simple, natural y común, sin estudio ni artificio. Porque me pinto a mí mismo. Mis defectos se leerán al natural, mis imperfecciones y mi forma genuina en la medida que la reverencia pública me lo ha permitido. De haber estado entre aquellas naciones que, según dicen, todavía viven bajo la dulce libertad de las primeras leyes de la naturaleza, te aseguro que me hubiera gustado muchísimo pintarme todo entero y del todo desnudo. Así, lector, soy yo mismo la materia de mi libro; no es razonable que emplees tu tiempo en un asunto tan frívolo y tan vano. Adiós, pues. Desde Montaigne, a 12 de junio de 1580.”

(Michel de Montaigne)

jueves, 15 de septiembre de 2011

jueves, 8 de septiembre de 2011

Huesos De Pájaro

Debería existir un ave que se llamase Pizarnik.
Cuerpo fosforescente, ojos azul verdosos. Plumaje con colores ceniza y negro noche. Al otro lado de la noche brillando en huecos nidos de hilos rígidos y alimentándose sólo de viento.
Su canto despierta cada otoño, un llanto mudo por las lilas muertas que miran demasiado a las rosas y se queman los ojos. Es la melodía que sinonima el paisaje perfecto de su soledad.

lunes, 5 de septiembre de 2011

Escribiré un tanka en este abanico
antes de que el frío rompa tu cara de niña.

La cama sigue deshecha
y el desayuno por hacer.

sábado, 3 de septiembre de 2011

martes, 23 de agosto de 2011

Se Llamaba Jerry Lieber

Los compositores pasan desapercibidos para el gran público, suelen delegar la gloria a los intérpretes, a menudo más guapos y más simpáticos. Fotogénicos o no, nadie sabe lo difícil que es componer una (buena) canción y todo lo que lleva tras de sí. Y si hablamos de hacerlo hace 50 años el mérito se agiganta. La única vez que me atreví a subir al escenario de un karaoke yo todavía no era consciente de esto, quizás entonces la hubiese cantado mejor.



domingo, 21 de agosto de 2011

Agosto En Disturbio




Pero nada es aún definitivo.

Mañana he decidido ir adelante,

y avanzaré,

mañana me dispongo a estar contento,

mañana te amaré, mañana

y tarde,

mañana no será lo que Dios quiera.

(Ángel González)

sábado, 13 de agosto de 2011

Nacer En Cada Instante

Un autor del que sólo habías oido hablar y un libro que ni siquiera conocías. El título rezuma pedantería -siendo francés no debe sorprendente-, pero bueno, puedes sacar otros seis y secuestrarlos hasta el 28 de agosto. Es verano, joder, no tienes nada mejor que hacer con tus ojos.
El nombre vuelve en cada verso: Douve. Douve como fuego eterno de fénix, como ciervo vulnerado, como salamandra de piedra: una mujer definida a través de su propia alegoría, mágica y mortal en "L´orangerie".
Casi sin darte cuenta, a la mañana siguiente, quieres tenerlo para siempre en tu oscura estantería ocupando un puesto privilegiado junto con otros libros de cabecera. Tú, ilusorio erudito, que crees que el mundo cabe en una vida. Tú, que odias los prólogos y los espacios en blanco porque sabes que son lo único que has tenido hasta ahora. Tú, que ahora comprendes que el secreto está en nacer en cada instante y te aferrarás a ello sin remedio, esclavo de olas de cristal.



http://www.goear.com/listen/c90f679/late-for-the-sky-jackson-browne-

lunes, 8 de agosto de 2011

El Juego

Decimos "felicidades". Y no pensamos. ¿Hay que suponer la moraleja: ser feliz por vivir otro año más? O quizá una posible antítesis. Porque cada año más es también un año que se resta; una endina enhorabuena, un macabro recordatorio del tiempo que nos queda.
Decimos "felicidades". Y no pensamos. Si envejecer carece de premio, al menos nos ahogaremos en el celofán azul, con una mansa mueca lazo a lazo. Responder con un "gracias" se convierte en un
acto de condescendencia mal disimulado, igual que el último beso de alguna seria despedida. Y luego la tarta, y los deseos, siempre a media luz; como los ritos realmente importantes, amarillo
eterno de este animal en disturbio: soy lo que olvido.
Elegimos un buen regalo y nos contamos veinte, treinta o cuarenta, robando un color e inventando una meta en la que solo se entra con los dados exactos. Decimos "felicidades". Y no pensamos.

domingo, 7 de agosto de 2011


Y debe ser muy triste
ser como soy yo
que lo único que quiero es salir de casa una mañana
y volver muy tarde para que nadie me vea.
(Agustín Delgado)





http://www.youtube.com/watch?v=eW_PfOpAFVw

jueves, 4 de agosto de 2011

Cerrando Ambigús




Lo malo del cine es que cuando acaba la película, el mundo sigue igual.

Canciones Que Nunca Bailaré (XII): A Blossom Fell - Nat King Cole

jueves, 28 de julio de 2011

Ruido Blanco





Detener la música
es regresar al ruido blanco del mundo.

[09 - 35:31]

Termina otro disco
y caigo en la rima fácil de las comparsas.

(Una fanfarria de granizo
sobre el tejado...

La puta y su aria triste
entre bambalinas...

Un solo de teléfono
siempre agua la siesta del fauno...

Demasiada gente
con ojos de blues...)


Lucho contra una semana de interferencias.

C0ntra una 5emana de 1nterfer3nc1a5.

C0ntr# un^ 5em^n^ _e 1nt3r7r3n[1^5.



[09 - 35:31]

Vuelvo al silencio incómodo de la vida.

viernes, 15 de julio de 2011

Manual Rápido Para Una Banda Indie

The Strokes recién salidos de H&M


1. El nombre no parece excesivamente importante, pero debe presentar las credenciales de manera referencial. Algún personaje literario(novelas de Auster o Bolaño), canción/disco(The Smiths,Belle & Sebastian) o film(Godard, Wenders) resultan las mejores opciones. Por supuesto, nada de vulgaridades, sólo anti-mainstream, por favor.
Ej: Dylan In The Movies(canción de Belle & Sebastian).

2. Ni Jazz, ni Metal, ni Hip-Hop. Si queréis llenar salas y festivales en este país el Pop/Rock es el único camino.

3. Banda creible = Banda que canta en español. No se contemplan variables de esta ecuación.

4. Descartad cualquier vocalista con buena voz. Jota pensó lo mismo y acertó.

5. Incluir en el grupo a una bajista suma puntos.

6. Amor e inquietudes existenciales moderadamente vanas como temas crónicos de vuestras canciones. Evitad política y otras visicitudes subversivas que hagan pensar demasiado.

7. Pose siempre "profunda" y a la vez desenfadada cuando sea necesario(pero sin caer en lo ñoño). Saber reirse de uno mismo procurará groupies simpáticas. "El Rock and Roll es un 90% actitud y un 10% técnica". Lo dijo Dickie Peterson, de Blue Cheer, y con más razón que un santo.

8. Aunque sobre el papel la música que toquéis suene siempre igual, jamás de los jamases debéis definiros:"No nos van las etiquetas".

9. En cuanto a ropa, la suprema norma de lo cool prohibe el uso de pantalones holgados. Ojo con esto. (Ver foto arriba)

10. Letras crípticas gustan y llegan, lo explícito ya no se lleva. Nunca escribireis "te quiero", sino "yo mataré monstruos por tí".

11. Una cuenta en twitter, facebook y blogger se hace imprescindible. Myspace para darse a conocer también.

12. Los videoclips no son una opción, son un deber. Pese a que no aporten nada.

13. La señal de que habéis triunfado consiste en una portada en Rockdelux.



http://www.youtube.com/watch?v=AQLm9GBBeRw

miércoles, 13 de julio de 2011

Bécquer ha muerto




Poco importa que el deseo
quiebre tu nuez o tus sienes.
No nacimos para amar,
sino para ser clavos ardientes.


http://www.goear.com/listen/3373e2c/love-is-stronger-than-death-the-the

martes, 5 de julio de 2011

Cinosargo





Y otra nueva colaboración, esta vez en la revista Cinosargo:

http://www.cinosargo.cl/poemas-de-rafael-indi#content-top

viernes, 1 de julio de 2011

Horizonte




Nueva colaboración en el número 8 de la revista Horizonte de Letras.

http://horizontedeletras.webgarden.es/

jueves, 30 de junio de 2011

miércoles, 29 de junio de 2011

Nanas Eléctricas

A veces me asusta la idea
de que las hélices rompan la cubierta
y sesguen la piel como aire inerte,
pero necesito saber que algo sobrevive,
que algo no sucumbe al sueño de las cucarachas blancas.
Él teje para mí su tela de araña cada noche americana.

9 semanas en el vórtice de un ventilador no parecen demasiado,
nanas eléctricas secarán el sudor y las hojas en blanco.



http://www.goear.com/listen/bfc2195/jordrok-anglagard

viernes, 24 de junio de 2011

Respirar y escribir, por María Ramos

He pensado en este texto. Padre Bukowski y madre Sexton querían salir al mismo tiempo. Pero él fue el primero. Fue la boca del mundo. Anne la imaginación. Pero él fue el primero. Fue la boca del mundo y unas entrañas que pocos tendrían agallas de contener hoy día. Ni falta que hace. No lo intentéis, por favor, sois eco y no quiero eco. La sangre tiene que correr nutrida pero nueva, preñada pero nueva. De él se ha dicho todo. De él leí “El infierno es un lugar solitario” cuando un amigo intentó tirarse a una chica en mi casa y no lo consiguió. La chica olvidó su libro. El primer poema me hizo reír con ganas. El libro no me deprimió a pesar de la crudeza. Era cálido a pesar de la muerte. Era dolor y era fuerza, eran poemas con dientes y pelo erizado. La mala traducción –o extraña, por ser latinoamericana- no molestaba del todo. Las fotos –siempre viejo- eran una pequeña guinda. Siempre viejo y escurridizo. Siempre viejo en cada foto. Eso me gustó. Apartaba la belleza clásica y la sustituía por algo aún mejor, pureza quemada, una extraña forma de ceniza viva. Poeta a los cuarenta. Sentado sobre sus contemporáneos, herido y brutal y único. Como madre Sexton. Reventando súbitamente. De él se ha dicho todo. Resulta poco original y típico nombrarle. Respiraba y escribía. Pero fue así. Respiraba y escribía. El golpe de realidad, de ficción, de locura y perseverancia que cualquier persona atraviesa alguna vez. Un hombre común. Sin alhajas. Sólo un cuerpo y algunos años en el mundo.




María Ramos(1983, Almería). Autora de la plaquette Vomit Your Love y de los blogs no soy bonita y BIRDS POEMS, además de colaboradora en el fanzine laLengua.

http://nosoybonita.blogspot.com/

http://birdspoems.blogspot.com/

http://lalenguafanzine.blogspot.com/

martes, 21 de junio de 2011

Una Semana De Maldad

Une semaine de bonte - Max Ernst




Cualquier escritor asegura que hay que leer mucho para poder trazar algo decente.
Girondo, Valente, Pizarnik, Tagore, Salinas, Egea, Tundidor ... ¿Hasta qué punto puedo decir que me han beneficiado y no condicionado?
Con ellos y otros cientos he construido las reglas dictadoras de mi osadía, necesarias y opresoras en su justa medida.
Escribir = contaminarse, adulterar tus propios simulacros.
Nunca libres, porque todo nos envenena, hasta la mala literatura, y el quimérico caminante ya no se reconoce al saltar los charcos.
Sólo queda aspirar a ser un plagio de algo inédito.






sábado, 18 de junio de 2011

miércoles, 15 de junio de 2011

Ursatz




Hoy me toca elegir

entre un dios o un alfil de papel

sobre un tablero donde todas las piezas

quieren matar a la reina,

como si al final de la partida

blancas y negras no acabasen en la misma caja.




http://www.youtube.com/watch?v=ikBg4BDgsso

lunes, 13 de junio de 2011

El País De Las Maravillas




La última vez que decidí acudir solo a una manifestación terminé en la puerta de un furgón de la policía con mis antecedentes pasando la prueba del algodón. Cuando ví como nuestro propio portavoz era el más preocupado en no causar excesivas molestias y reprender a las ovejas inquietas, tuve la certeza de que el movimiento contra el Plan Bolonia fracasaría.
Desde entonces desconfío de las concentraciones de redil, de las protestas amables.

Dos años después, un 15 de mayo, espontáneos encendieron la red. Spanish Revolution fue portada del Times y ni eso bastó para convencerme: esta vez aquellos no eran sólo universitarios con palestinas alrededor del cuello. Debo admitir que por momentos la zona de acampados de Sevilla me pareció un festival de música étnica, muchos tomaron el estar allí como un camping, frivolizando con la causa. Pese a apoyar y secundar el movimiento, esa impuesta actitud pacifista alimentó mi escepticismo. Sobraban ideas, faltaba actitud.
Pero la pasada semana cientos de indignados tomaron las puertas del Congreso en Madrid, cruzaron la línea, no esperaron que los antidisturbios los sacasen a bailar. La mayoría de medios consideraron el acto como una "radicalización", porque en España un ciudadano modelo es el que pasea con orejeras de caballo. OBEDECE. VOTA. NO PIENSES. VISTA AL FRENTE. Pues yo digo que si radical significa saber ladrar y morder, ya es hora de ser radicales. Indignación no es el estado que nos unía, es otra cosa.

Y así fue como el pasado sábado volví a ir solo a una manifestación. Sin detenciones, sin porras en la espalda, aunque ahora el viento soplaba distinto. Una de las chicas del grupo al que me uní dio con la tecla: "Hemos perdido por fin la apatía, hemos escapado del bucle de silencio, ahora nos queda perder el miedo a luchar, que no es poco, pero al menos el gran paso se ha dado".
Es difícil adivinar cuánto tiempo los políticos seguirán durmiendo hacia otro lado, o qué ocurrirá si las buenas intenciones resultan inútiles. ¿Estaremos dispuestos a luchar? ¿Hará falta que lleguemos a la situación de Egipto o de Yemen para perder el miedo? Hemos crecido en una burbuja de cristal de Bohemia. Guerra o hambre son palabras vividas siempre de oidas y quizá la sangre sea demasiado roja cuando miras de cerca. Debemos asumir la utopía de cambiar el mundo desde una madurez constructiva. Inquisidores, verdugos, burladores: tan antiguos como la lluvia, morirán con ella. Ya no se trata de cambiar el mundo, simplemente sacudirle un poco el polvo, exigir unos derechos fundamentales, véanse trabajo y vivienda. Trastocando el poema de Ángel González, quiero creer que al porvenir lo llaman así porque debe llegar. Seamos ingenuos, pidamos realidades.
Necesitábamos este 15M en el más profundo sentido de unión civil, en el hecho de demostrar que el pueblo puede estar de acuerdo en algo más allá del color de su equipo de fútbol, en algo verdaderamente importante. Quizá aún seamos pocos, pero esa es la Lección. Y los poderosos parecen extrañamente inquietos en sus búnkeres de oro, desde el Príncipe perdiendo la compostura real a Rubalcaba suspendiendo un acto en Valencia. La única vía posible es la acción directa, concreta y pertinaz. Y que se cansen de llamarnos radicales.


http://www.goear.com/listen/78e828e/emmenez-moi-charles-aznavour

viernes, 10 de junio de 2011

Canciones Que Nunca Bailaré (VII): Tinseltown In The Rain - The Blue Nile



¿Te quiero?
Sí, te quiero, pero tan fácil viene como va ...

jueves, 9 de junio de 2011

El Cuarto Poder

(imagen: Network, Sidney Lumet,1976)


Me dicen que en España hay 2 grandes medios de comunicación representativos de la izquierda y la derecha: laSexta e Intereconomía, respectivamente. Y yo no me lo creo. Y vuelvo a pensar en el falso bipartidismo de saldo cuando descubro que ambas cadenas comparten la misma gestora de publicidad. Y me canso de las críticas de Wyoming. Y me pregunto por qué nunca su tan mordaz programa lanza dardos contra Antena 3, propiedad del grupo Planeta, grupo que además nos deleita con ese gran diario llamado La Razón(ironic mode on, por si era necesaria la aclaración). Por favor, si alguien encuentra alguna diferencia entre La Gaceta y este último que me lo haga saber.
Analizar detalladamente los informativos del simpático Matías Prats podría darme para una tesis periodística por su realmente plausible manera de manipulación subliminal. Han conseguido con esmero posicionarse como una cadena de prestigio por su "total objetividad", en palabras de ellos mismos. Y me entra la risa tonta. Para más detalle, este interesante blog disecciona en varios artículos "el mejor telediario de la televisión nacional": http://www.filmica.com/arturo_quirantes/archivos/006285.html
Por otra parte, un diario como Público, que en multitud de ocasiones me ha sorprendido gratamente por su declarada militancia republicana y su espíritu independiente, luego me decepciona cuando observo como firma acuerdos comerciales con el grupo Planeta, promociona sus productos y evita plantear críticas a la cadena de Jose Manuel Lara. ¿Existen coherentes principios deontológicos e ideológicos en algún medio, o como siempre los intereses económicos
acaban por despegar etiquetas? La capacidad autárquica y ética del cuarto poder define profundamente a un país,su cultura, así como la madurez de sus sistemas democráticos. Como bien social, el periodismo debe ser un ejemplo de compromiso, no de mercenarismo.


http://www.youtube.com/watch?v=eHd7QDJyvNA

viernes, 3 de junio de 2011

Y Todo Lo Demás ... Es Vodevil


Llega un momento
en que resulta necesario aprender a decir
"o estás conmigo o estás contra mí".


http://www.goear.com/listen/c73d77f/the-revolution-will-not-be-televised-gil-scott-heron-

lunes, 30 de mayo de 2011

15 Poemas Para Una Revolución (V)




13. También los humillados - Heberto Padilla

Ahí está nuevamente la miserable humillación,
mirándote con los ojos del perro,
lanzándote contra las nuevas fechas
y los nombres.

¡Levántate, miedoso,
y vuelve a tu agujero como ayer, despreciado,
inclinando otra vez la cabeza,
que la Historia es el golpe que debes aprender a resistir.
La Historia es este sitio que nos afirma y nos desgarra.
La Historia es esta rata que cada noche sube la escalera.
La Historia es el canalla
que se acuesta de un salto también con la Gran Puta.


14. Nadie sabe - Ángela Figuera Aymerich

Abre tus ojos anchos al asombro
cada mañana nueva y acompasa
en místico silencio tu latido
porque un día comienza su voluta
y nadie sabe nada de los días
que se nos dan y luego se deshacen
en polvo y sombra. Nadie sabe nada.

Pisa la tierra. Vierte la simiente.
Coge la flor y el fruto. Sin palabras.
Pues nadie sabe nada de la tierra
muda y fecunda que, en silencio, brota,
y nadie sabe nada de las flores
ni de los frutos ebrios de dulzura.

Mira la llamarada de los árboles
irguiéndose en lo azul. Contempla, toca
la piedra inmóvil de alma intraducible
y el agua sin contornos que camina
por sus trazados cauces ignorándolos.
Sueña sobre ellos. Sueña. Sin decirlo.
Pues nadie sabe nada de los árboles
ni de la piedra ni del agua en fuga.

Mira las aves, altas, desprendidas,
rayando el sol a golpe de sus alas.
Toma del aire el trino y el gorjeo,
pero no quieras traducir su ritmo,
pues nadie sabe nada de los pájaros.
Mira la estrella. Vuela hasta su altura.
Toma su luz y enciéndete la frente,
pero no inquieras su remoto arcano
pues nadie sabe nada de la estrella.

Besa los labios y los ojos. Goza
la carne del amante sazonada
secretamente para ti. Acomete
con decisión humilde la tarea
del imperioso instinto. Crece y ama.
Mas nada digas del tremendo rito
pues nadie sabe nada de los besos,
ni del amor ni del placer ni entiende
la ruda sacudida que nos pone
el hijo concluido entre los brazos.

Clama sin gritos. Llora sin estruendo.
Cierra las fauces del dolor oscuro,
pues nadie sabe nada de las lágrimas.

Vete a hurtadillas con discreto paso.
Traspasa quedamente la frontera,
pues nadie sabe nada de la muerte.


15. Pequeña carta al mundo - Marcos Ana

Los dientes de una ballesta
me tienen clavado el vuelo.

Tengo el alma desgarrada
de tirar, pero no puedo
arrancarme estos cerrojos
que me atraviesan el pecho.

Siete mil doscientas veces
la luna cruzó mi cielo
y otras tantas, la dorada
libertad cruzó mi sueño.
El Sol me hace crecer flores,
¿para qué, si estéril veo
que entre los muros mi sangre
se me deshoja en silencio?

No sabéis lo que es un hombre,
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supieseis vendrías
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
con el corazón deshecho,
enarbolando los puños
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo;
de nieve, a mis camaradas
entre sus cadenas muertos…
recoged nuestras banderas,
nuestro dolor, nuestro sueño,
los nombres que en las paredes
con dulce amor grabaremos.
Y si no nos cerráis los ojos
¡dejadnos los muros dentro!
que se pudran con el polvo
de nuestra carne y no puedan
ser nuevas tumbas de presos.
No sabéis lo que es un hombre
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supierais vendríais,
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo
buscad en las soledades
del muro mi testamento:
al mundo le dejo todo,
lo que tengo y lo que siento,
lo que he sido entre los míos,
lo que soy, lo que sostengo:
una bandera sin llanto,
un amor, algunos versos…
y en las piedras lacerantes
de este patio gris, desierto,
mi grito, como una estatua
terrible y roja, en el centro.

viernes, 27 de mayo de 2011

15 Poemas Para Una Revolución (IV)



10. Que los muertos entierren a los muertos - Vladimir Holan

Si los vivos pasaran por delante de los muertos
sería el final del presente y el futuro de los remordimientos...
Si los vivos pasaran por encima de los muertos,
nosotros, los vivos, volaríamos...
Pero la cosa es así :
remordimientos sí, alas no.


11. Dedicatoria - Ana Ajmatova

Las montañas se doblan ante tamaña pena
Y el gigantesco río queda inerte.
Pero fuertes cerrojos tiene la condena,
Detrás de ellos sólo "mazmorras de la trena"
Y una melancolía que es la muerte.

Para quién sopla la brisa ligera,
Para quién es el deleite del ocaso -
Nosotras no sabemos, las mismas por doquiera,
Sólo oímos el odioso chirriar de llaves carceleras
Y del soldado el pesado paso.

Nos levantamos como para la misa de madrugada,
Caminábamos por la ciudad incierta,
Para encontrar una a la otra, muerta, inanimada,
Bajo el sol o la niebla del Neva más cerrada,
Mas la esperanza a lo lejos canta cierta...

La sentencia... y las lágrimas brotan de repente,
Ya de todo separada,
Como arrancan la vida al corazón, dolorosamente,
Como si hacia atrás la derribaran brutalmente,
Pero marcha... vacila... aislada...

¿Dónde están ahora aquellas compañeras del azar,
De mis años de infierno desnudo?
¿En la borrasca siberiana cuál es su soñar,
Qué imaginan en el círculo lunar?
A vosotras os envío mi adiós y mi saludo



12. Destino arbitrario - Robert Desnos

a Georges Malkzine

Ahora llega el tiempo de las cruzadas.
Por las ventanas cerradas los pájaros se obstinan en hablar
como peces de acuario.
Junto al escaparate de una tienda
una bonita mujer sonríe.
Felicidad no eres sino lacre
y yo paso como un fuego fatuo.
Una multitud de guardianes persigue
a una mariposa inofensiva fugada del asilo.
Se torna en mis manos calzón de encaje
y tu carne se torna de águila
¡oh sueño mío cuando te acaricio!
Mañana habrá entierros gratuitos
ya no se resfriarán
hablarán el lenguaje de las flores
se iluminarán con luces hasta ahora desconocidas.
Pero hoy es hoy.
Siento que mi comienzo está próximo
semejante al trigo de junio.
Gendarmes ponedme las esposas.
Las estatuas vuelven la espalda sin obedecer.
En su zócalo inscribiría injurias y el nombre de mi peor enemigo.
Allá lejos en el océano entre dos aguas
un bello cuerpo de mujer hace retroceder a los tiburones.
Suben a la superficie para contemplarse en el aire
y no se atreven a morder esos senos
esos senos deliciosos.

C'est les bottes de sept lieues
cette phrase "Je me vois"

jueves, 26 de mayo de 2011

15 Poemas Para Una Revolución (III)


7. Libertad - Otto Rene Castillo

Tenemos
por ti
tantos golpes
acumulados
en la piel,
que ya ni de pie
cabemos en la muerte.

En mi país,
la libertad no es sólo
un delicado viento del alma,
sino también un coraje de piel.
En cada milímetro
de su llanura infinita
está tu nombre escrito:
libertad.
En las manos torturadas.
En los ojos,
abiertos al asombro
del luto.
En la frente,
cuando ella aletea dignidad.
En el pecho,
donde un aguante varón
nos crece en grande.
En la espalda y los pies
que sufren tanto.
En los testículos,
orgullecidos de sí.
Ahí tu nombre,
tu suave y tierno nombre,
cantando en esperanza y coraje.

Hemos sufrido
en tantas partes
los golpes del verdugo
y escrito en tan poca piel
tantas veces su nombre,
que ya no podemos morir,
porque la libertad
no tiene muerte.

Nos pueden
seguir golpeando,
que conste, si pueden.
Tú siempre serás la victoriosa,
libertad.
Y cuando nosotros
disparemos
el último cartucho,
tú serás la primera
que cante en la garganta
de mis compatriotas,
libertad.
Porque
nada hay más bello
sobre la anchura
de la tierra,
que un pueblo libre,
gallardo pie,
sobre un sistema
que concluye.

La libertad,
entonces,
vigila y sueña
cuando nosotros
entramos a la noche
o Ilegamos al día,
suavemente enamorados
de su nombre tan bello:
libertad.


8. La poesía es un arma cargada de futuro - Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.


9. La muerte, el amor, la vida... - Paul Éluard

Creí que me rompería lo inmenso lo profundo.
Con mi pena desnuda, sin contacto, sin eco,
me tendí en mi prisión de puertas vírgenes
como un muerto sensato que había sabido morir.
Un muerto coronado sólo de su nada ...
Me tendí sobre las olas absurdas del verano
absorbido por amor a la ceniza.
La soledad me pareció más viva que la sangre.

Quería desunir la vida,
quería compartir la muerte con la muerte,
entregar mi corazón vacío a la vida
borrarlo todo, que no hubiera ni vidrio ni vaho...
Nada delante, nada detrás, nada entero.
Había eliminado el hielo de las manos juntas,
había eliminado la osamenta invernal
del voto de vivir que se anula.
Tú viniste y se reanimó el fuego,
cedió la sombra el frío,
aquí abajo se llenó de estrellas
y se cubrió la tierra.
De tu carne clara me sentí ligero...
Viniste, la soledad fue vencida,
tuve una guía sobre la tierra y supe
dirigirme, me sabía sin medida,
adelantaba ganaba tierra y espacio

Iba sin fin hacia la luz ...
La vida tenía un cuerpo, la esperanza tendía sus velas
promisoria de miradas confiadas para el alba.
De la noche surgía una cascada se sueños.

Los rayos de tus brazos entreabrían la niebla.
El primer rocío humedecía tu boca
deslumbrando reposo remplazaba el cansancio.
Yo amaba el amor como en mis primeros días.

Los campos están labrados las fábricas resplandecen
y el trigo hace su nido en una enorme marea,
las mieses, la vendimia, tienen muchos testigos,
nada es singular ni simple,
el mar está en los ojos del cielo o de la noche,
el bosque da a los árboles seguridad
y los muros de las casas tienen una piel común,
los caminos siempre se encuentran.

Los hombres están hechos para entenderse
para comprenderse, para amarse,
tienen hijos que serán padres de los hombres,
tienen hijos sin fuego ni lugar
que inventarán de nuevo a los hombres,
y la naturaleza y su patria
la de todos los hombres
la de todos los tiempos.