Repoelas

Un placer ser parte del espacio de José Antonio Hervás. Uno de esos lugares donde quedarse.

http://repoelas.com/poetas/Rafael_Indi.htm

Canciones que nunca bailaré (LXIX): A new day (is here at last) - J.C. Davis

La última broma de Arrabal

  

Lo que ocurrió ayer a las 20 :45 en la sala de las pinturas del Espacio Santa Clara prometía ser el plato fuerte del festival de perfopoesía de Sevilla. Y de alguna manera, lo acabó siendo, para oprobio de la organización y el público asistente. Antonio García Villarán explicó con toda miseria de detalles la espantada de Fernando Arrabal: desde cachés de 2000 euros hasta robos ficticios en Córdoba, aderezados con mensajes muy patafísicos. Para colmo, algunos espontáneos criticaron la desinformación a última hora... Si Arrabal quería de alguna manera llevar a cabo un acto pánico en toda regla, lo consiguió sin ni siquiera pisar la ciudad de las siete puertas.

Mensaje a los editores

El arte no pasa por mí, sale de mí.

Un gatillo estrecho para nuestros dedos

yo
soy el único heraldo de la verdad futura

(V. Mayakovski)

Te acercaste como un ángel de la guarda,
alas de luna desnuda en cuarto creciente.
Con un eco que cruzaba el crepúsculo
tus palabras eran noches blancas de Leningrado:
"Mañana no moriremos".
Pero ahora el mañana ya no importa,
a donde voy siempre es todavía.
Sólo tú ocuparás el palanquín
que ellos construirán sobre mi cadaver
y lo harás trono del oro más brillante.

Más allá de Vanka y el Soviet,
de la Ilíada sangrienta de las revoluciones,
no será el juramento rojo
lo último que pronuncien mis labios de abril.

Nunca habrá nación capaz de contener a un poeta,
porque somos el único heraldo de la verdad futura
y de la impostura del pasado.
El presente quizás un gatillo estrecho para nuestros dedos.

Porque detrás de ti,
al final de mí,
sólo queda esa palabra.

Lili,
todos los poetas mueren por amor.
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Siguiendo con el (re)impulso a Kirieleisón, traigo un poema ya publicado en diversas webs que inicialmente iba a formar parte del libro, pero que quedó fuera por diversos motivos. Pese a ello, supone una buena muestra del contenido y podría figurar como poema promocional. Si Mayakovski hubiese llegado a Aokigahara, no se hubiera resistido a entrar.

https://www.edicionesenhuida.es/producto/kirieleison/

'Kirieleisón' en FNAC Sevilla

Bueno, llevaba tiempo sin darme autobombo, así que nada mejor que aprovechar la noticia: Kirieleisón está disponible también en FNAC Sevilla. Y resulta que de nuevo ha llegado la lluvia.

https://www.edicionesenhuida.es/producto/kirieleison/

Canciones que nunca bailaré (LXVIII): Pele-Aumakua - Indianizer

Vida en las ciudades (VIII)

El hombre del puente vende libros en blanco,
desnudos pasajes hacia el otro lado de la orilla,
como cuerdas tirantes que ciñen nuestras sienes.

Pero sólo yo bebo de la sangre que hará renacer la ciudad,
y en el pulgar guardo el sabor del pez multicolor.

Un voto

Lo que me piden es un voto
que no es un ejército de árboles y pájaros rodeando el invierno
ni ese mar que hoy me atravesó cuando lo bordeaba con el coche
ni tampoco una escritura que hable de latidos como tarea honda
lo que me piden es un voto
es decir una ficción no unos nardos blancos amarilleando al sol
tras la reja y el cristal que da al revoloteo de las personas
no un recreo de niños saltando en los pequeños charcos en barro
no unos cuantos relámpagos floreciendo al fondo de la laguna
lo que me piden es un voto
aquello que nada tiene que ver con la poesía
aquello que tal vez sea el colofón de los tristes
el resplandor de los terminados
un papel encorvado encerrado que mira siempre al suelo. 


(Javier GM)

Los labios inconstantes de la brisa

Bien pudiera llamarse, en el estío, 
        La hora del mediodía, 
Noche en que al hombre de luchar cansado 
       Más que nunca le irritan 
De la materia la imponente fuerza 
Y del alma las ansias infinitas. 


(Rosalía de Castro)

Vida En Las Ciudades (VII)

(Geoff McFetridge)

Suponen que llegará el frío,
y dejarán de vivir
bajo este palio de sal y ascuas de oro,
con todo lo que tiene alma de cántaro
que se rompe en cinco partes.
Ahora reina lo latente,
que es calamidad consentida hasta los soplos,
y hay vientos de dos filos para rellenar sus huesos.

Si hacen sencillo el frío
dormirán donde la hierba sea verde;
qué pequeños ante un palmo de crueldad
y el remate de las torres.
Intentaron medirse con ella
y tuvieron que cargar con su historia,
hechos de piedra noble ya estos cuerpos.

La belleza siempre está ahí,
como un campo de estrellas bajo la noche.

Una manera de recordar

(Grigor Atanasov)

 

Canciones que nunca bailaré (LXVII): Walking the Dog - Rufus Thomas

Dos pares de gafas

[...] Ocurre lo mismo con Platón, que ya lo adelanta en el diálogo que tiene con Sócrates. Él dice que están en Atenas, con los mejores teatros, todos de piedra, teatros hermosos. También con los mejores dramaturgos: Sófocles, Eurípides, Esquilo... sin embargo, la gente prefiere irse a las Olimpiadas. Él se quejaba. Pretendía hacernos creer que le dictaba Sócrates, pero el que se quejaba era un hombre de categoría como él. Entonces llegó un sacerdote egipcio y, al escuchar a los poetas griegos, exclamó: ¡son como niños, son maravillosos! Pero Platón no podía verlo. Pues ahora ocurre lo mismo. Creo que hay gente de mucha categoría, pero somos como niños y no paramos de quejarnos. No podemos verlo.

(Fernando Arrabal)

La milicia y el canto

Ardorosa pasión, fuego derramado sobre el mundo, maleficio del círculo mágico que baja de las constelaciones cayendo sobre el alma del hombre. Poesía angélica, de ángeles rebeldes en pie de guerra. Milicia infernal o divina... Y abajo la humanidad ululante, clamorosa, enérgica, desatada, curando úlceras seráficas, abriendo heridas parricidas; restañando la sangre o las lágrimas del prójimo o abriendo las compuertas del llanto y de las arterias. Espadas y arpas. La milicia y el canto. La pólvora inflamada o el aroma errante de la flor. El aire belígero que truena o arde o el pico armonioso de los pájaros.

(Adriano del Valle)

(<<)

(Barbara Kruger)

 

Cuando la ciudad esté cuidada por todos y nadie la posea

(Alfonso Brezmes)

Hay un alma de sangre,
pero no nos llames clavel,
la tarde se prende del pecho
de cualquier gigante vencido,
paradigma y fe de una ciudad.

Son las seis y media de la carne
y dan ganas de llenar unos ojos con esparto,
pero no depende de ti,
nunca depende de ti.

Es verdad,
uno se reseca tan compuesto y a deshora,
oyendo cómo los buenos caminan despacio
y la prisa se nos queda siempre en la penumbra.

Que la noche sea el atardecer de otros lugares, 
no depende de ti,
nunca depende de ti, 
cuando la ciudad esté cuidada por todos
y nadie la posea.

23 de junio de 1916

Este clavel , esta fuente grana de esencia, colma de su viva frescura sensual todo el color azul y oro de la tarde que, siendo azul y oro, es roja por dentro, como si tuviera alma de sangre y la transparentara el sol poniente.
Es cual si yo tuviera en mi mano, dentro del cuerpo de Sevilla, cogido su corazón. Es como si todos los corazones de sus mujeres se hubieran hecho un solo clavel, este clavel que yo tengo en mi mano, del puesto verde de la calle de las Sierpes.
Este clavel es el mundo, que se ha hecho del tamaño de un clavel, digo, de Sevilla, que está prendida, clavel único, madre de claveles, sobre el pecho izquierdo de la naturaleza.
... La tarde va cayendo, y como una mantilla negra, el anochecer viene sobre Sevilla; y la luna, roja igual que un clavel, asoma entre su nuca, fresca con el río, y el cielo hondo de su pelo.  

(Diario de un poeta reciencasado, Juan Ramón Jiménez) 

19 de junio de 1916

Le sonrío, al pasar, y le sonrío,
y le sonrío inmensamente,
y su rostro que nace, fresco y oro,
me mira fijo, mas cerrado
al sonreír sereno que le doy.

Sus ojos serios y mi boca
sonreída,
se quedan solos, cuando la distancia
los borra, desprendidos, pobres,
ellos en su dureza
y ella en su ternura.

—Primaveras y ángeles, un punto,
dentro, no saben nada,
y son un cuadro de museo
esas verdadees rosas
del sueño, y ya no hay músicas
tiernas, a las estrellas. Un hastío vano
abre la boca de los niños
en el cielo.—

                     Soñando,
le sonrío hasta el fin de mi sonrisa,
y hasta el fin, mira el niño mi sonrisa,
serio.


(Diario de un poeta reciencasado, Juan Ramón Jiménez)

Se nos queda siempre en la sombra

Noche, fabricadora de embelecos,
loca, imaginativa, quimerista,
que muestras el que en ti su bien conquista
los montes llanos y los mares secos;

habitadora de cerebros huecos,
mecánica, filósofa, alquimista,
encubridora vil, lince sin vista,
espantadiza de tres mismos ecos;

la sombra, el miedo, el mal se te atribuya,
solícita, poeta enferma, fría,
manos del bravo y pies del fugitivo.

Que vele o duerma, media vida es tuya;
si velo, te los pago con el día,
y si duermo, no siento lo que vivo.


(Lope de Vega)

En fin hacia el infinito

Pronto olvidaré la vergüenza del viaje,
el rigor de los que huyen inmóviles,
moscas que vuelan hacia la influencia de tu cara,
y yo me acerco por el ojo de una cerradura,
pendiendo de un  punto muerto,
como los héroes de pies ligeros,
en fin hacia el infinito.

Los Buenos Caminan Deprisa

(To Vlemma tou Odyssea, Theodoros Angelopoulos)

Este poema acabará como no te esperas
La gente cuenta estrellas por la noche
Yo cuento los ladridos de los perros
Computan las horas los aullidos las toses de amargo viejo las voces en off de la tele del país de las mentiras donde la mayoría de la gente
ya no es gente sino consigna.
Lloraba, llenaba el móvil de mocos,
eso lo sabían muy pocos.
Azoteas sin viento guardadas por colchones viejos de los que prefieren un insomnio de estrellas con el suelo cerca.
La luz de aquella farola que ha vigilado los sueños raros y las sombras desde niña.
Pasar página de una novela negra donde el asesino es quien menos te lo esperas.
No sentir ya nada porque la herida está gangrenada y sentirla no merece la pena.
Dejas que la conciencia se vaya
te vuelves marioneta a la que traen y llevan,
por tu bien, por seguir el mecanismo de la vida.
Y de repente...pum
gente-milagro diciéndote que está o ha estado ahí justo donde tú estás,
que como tú siempre se cae sobre hormigón desollándose las rodillas por el mismo sitio,
te da tiritas como padre que no te reprocha la caída
Gente-vida que sabe mirar a la muerte
que no quiere que te vayas
y te saben resucitar con libros y citas
mundos propios o ajenos
Gente-vigía
señalándote el horizonte, diciéndote
que la luz saldrá algún día hasta para nosotros.
Hasta para nosotros, fíjate.
Vale. Capitanes. Allá vamos.

 
(Eva García Fornet)
 

Los malvados caminan despacio

Ya lo dijo Martin Fry de ABC:

If you judge a book by the cover
Then you judge the look by the lover
I hope you'll soon recover
Me I go from one extreme to another

Boombastic

Juan de Dios García, quien con su salaúra y buen hacer publicó uno de mis poemas recientemente en El Coloquio de los Perros, me comentó que Un aplauso americano había quedado como finalista el pasado año del Certamen Internacional de Poesía Joven Martín García Ramos, aunque sin resultar vencedor definitivo. Si señalo esto y lo hago público es sólo por el autobombo de rigor de cada mes, que quede claro.

Superluchas

Los que me conocen saben de mi afición desde hace años por la lucha libre, esa metáfora de la vida llena de ruido y de furia. Y acabo de publicar en la mítica revista mexicana Superluchas un artículo que relaciona dicho deporte con el mundo del cine. Espero que resulte interesante a los no devotos, o al menos les sirva como enlace a otras puertas.

https://superluchas.com/2016/05/21/tres-peliculas-biograficas-sobre-luchadores-que-deberian-filmarse/

El Complejo De Sevilla

(Henry de Groux)

Aunque esté roto como las fragatas
Que el Océano deja en los bravos arrecifes,
He guardado el tesoro de mis bellos sueños azules
Y cofres adornados de ágatas y perlas.

Remonto a veces el río nebuloso
De la infancia, bordeado de flores delicadas
Y veo pasar las prendas escarlatas
De los ángeles huidos en los fabulosos cielos.

Los jardines rebosan de danzantes desmayados,
Las rosas mueren, perfumadas, en el vino,
Los besos tienen alas y riendo pasan:

Por los setos suben sonidos de lira,
Sobre la fiesta presa de delirio
La estrella Poesía renace en el Oriente.


(Laurent Tailhade)

Allée Des Poètes

 

(Juanma Mendoza)

El asunto —que comprende el argumento y la acción—, es sin duda, lo primero. Dada la idea, la poesía la reviste un cuerpo, la humaniza, la hace interesante para todos los hombres, o, como dice el padre de las doloras: —la idea se convierte en imagen, hay enseguida que darle carácter humano, y después, universalizarla, si es posible.
Creemos, además, que la poesía debe cultivarse como medio de mejorar deleitando el espíritu y elevándolo, y entonces, las brillantes fruslerías de los versos, las alas azules de mariposa, se convertirán en estrella que guía, en alas de águila que levantan.
La regla sería: —la ficción para hacer resaltar la verdad; el esplendor de la imaginación propia alumbrando la razón ajena  y avivando la conciencia; la imagen para esculpir el pensamiento que inclina a la virtud y eleva la inteligencia.

(Prólogo de Azul... de Rubén Darío, Eduardo de la Barra)

Canciones Que Nunca Bailaré (LXVI): Into The Arena - The Michael Schenker Group

Otro Día Más

Tienes tu imaginación, dice el anochecer. Es todo lo que 
                  te queda, pero tiene el cuello abierto, la garganta 
seccionada, no has olvidado cómo cantar, o cómo desear 
                  cantar. Es 
                  extraño pero aún 
                  necesitas contar 
tu historia...                     


(Jorie Graham)

Es Verdad, Uno Se Reseca (III)

(Charles Perussaux)

En mi opinión, las democracias europeas perdieron su batalla contra las dictaduras porque existían demasiados elementos formales en sus sistemas y eran escasos los auténtica y prácticamente democráticos. El miedo a todo lo que está vivo caracterizaba la educación en todos sus aspectos. La democracia fue tratada como un estado de libertad garantizada y no como un proceso para el desarrollo de la responsabilidad colectiva. Además, los individuos de las democracias fueron y son aún educados para someterse a la autoridad. Eso es lo que los acontecimientos catastróficos de nuestros tiempos nos han enseñado: educados para volverse mecánicamente obedientes, los hombres roban su propia libertad; matan a quien se la otorga y se fugan con el dictador.

(Wilhelm Reich)

Sombra Caliginosa

'El Quijote del siglo XXI versión sonora', una nueva edición en castellano actual de Andrés Trapiello y un serial radiofónico de la misma, reemisión de la serie y la película de Gutiérrez Aragón, 'El Quijote en 17.000 tweets'... La cosa es no coger el libro original e íntegro y leérselo de pe a pa, que es lo único válido para entender su dimensión. Va a ser verdad la teoría de que la moraleja de la mejor obra de Cervantes es que no hay que leer tanto.

Es Verdad, Uno Se Reseca (II)

La tradición es importante. Es democrática siempre y cuando cumpla la función natural de proporcionar a la nueva generación experiencias buenas y malas del pasado, permitiéndole así aprender de los antiguos errores y no recaer en los mismos. Por otra parte, la tradición destruye la democracia si no deja a las generaciones venideras ninguna posibilidad de efectuar su propia elección, y si intenta dictaminar —una vez que han cambiado las condiciones de vida— qué es lo que debe considerarse "bueno" o "malo". La tradición tiene la costumbre de olvidar que ha perdido la capacidad de juzgar aquello que no es tradición.

(Wilhelm Reich)

Es Verdad, Uno Se Reseca

Tomar el mundo por asalto requiere conocimiento, un conocimiento profundo y extenso. Peer Gynt, en cambio, es un soñador, no ha aprendido nada que valga la pena. Quiere cambiar el mundo y no se da cuenta de que tiene el mundo dentro de sí mismo. [...] Está curado de sus ilusiones; ha aprendido qué es lo que la vida da a quien se atreve a sentirla. Es el destino de los que no se quedan tranquilos. Los otros ni siquiera se arriesgan a hacer el ridículo. Son desde un principio inteligentes y superiores.
Eso era Ibsen y su Peer Gynt. Es el drama que no pasará de moda hasta que los Peer Gynts demuestren que despues de todo tienen razón. Hasta ese momento, los "rectos" y los de "buena conducta" tendrán la última palabra.

(Wilhelm Reich)

Un Buen Actor Que Se Pavonea

La Galla Ciencia

Publicación en La Galla Ciencia de mi reciente artículo sobre Alfonsina Storni. Gracias a Daniel J. Rodríguez por su cacareo.


http://www.lagallaciencia.com/2016/04/hoy-firma-rafael-indi-100-anos-de.html

El Coloquio De Los Perros

Gracias a Juan de Dios García por escuchar y todo lo demás y todo lo de menos.


http://elcoloquiodelosperros.weebly.com/poesiacutea/rafael-indi

No, No Hay Transición

KYO'ON 

Murió el décimo día del decimoprimer mes de 1749, 
a la edad de 63 años.

Un último pedo:
¿son estas las hojas
de mi sueño, cayendo, vanidosas?

En el original, la imagen del sueño se combina con la más ordinaria de la ventosidad. La transición de una a otra se realiza por medio de un juego de palabras: sharakusashi significa "jactancia" o "vanidad"; su última parte, kusashi, "hedor".

 
(Poemas japoneses a la muerte - Yoel Hoffmann) 

D. J. Lovetrump

Artículo En Moon Magazine

La revista Moon Magazine me ha publicado un artículo sobre el centenario del primer libro de Alfonsina Storni.
Gracias a Txaro Cárdenas por su buen hacer y salaúra. Pasen y lean aquí.

[&]

Chuang Tzu soñó una vez que era una mariposa que se elevaba muchísimo por el aire con el ligero movimiento de sus alas; se sentía satisfecho consigo mismo y sólo atento a sus propios deseos. No sabía que era Chuang Tzu. Pero se despertó de repente y comprobó que, sin duda, lo era. Y ya nunca supo si era una mariposa en el sueño de Chuang Tzu o Chuang Tzu en el sueño de una mariposa. 


(Chuang Tzu)

Canciones Que Nunca Bailaré (LXV): Ain´t No Change - Blues Pills

Veinteañejo

(Hiroshi Nakamura)

Leo que en Japón tienen una palabra
para designar el agua que se da a los moribundos:
shinimitzu.
Y por asociación escribo chirimiri.
No sé, comparten número de sílabas
y en definitiva, se trata de agua.
Será que bebo de la misma sed
y el amor a la verdad en mí es paradójico,
pero exacto.

Mi propio mito,
¿con qué podré compararlo?
No hará más que agrandarse
si disparo al Buda sonriente del centro.

Pero desprecio al poeta
indiferente a la eternidad.
Ese tipo de persona que suda por feliz.
Y de nuevo asociación:
el agua del moribundo es el sudor de la felicidad.
Será que bebo de la misma sed
y el amor en mí es paradójico,
pero exacto.

Atravesado por lugares comunes,
donde el umbral es vertical
y los pilares horizontales;
así pasa uno la vida:
buscando un poema inasible,
repitiendo el mismo todos los días
o naciendo y muriendo en cada verso (touché).

Pero desprecio al poeta
indiferente a la eternidad.
Será que bebo de la misma sed
y el amor a la verdad
llega compuesto y a deshora.

Perfecta

"¿Por Qué Grita Esa Mujer"? (IV)

(Ana Forte)

En ese mismo año de 1934, Alfonsina, acompañada ahora por su hijo Alejandro, viaja por segunda vez a Europa. Es un viaje como el anterior con su amiga Blanca de la Vega, en el que pesa el tiempo y la economía [...]
El viaje le sirve para volver a unirse a los amigos que descubrió en su primer viaje aquí en España. Pasa por la ciudad de la Giralda, y allí, bajo la gracia y el ángel del parque de María Luisa, descubre que la letra de Santa Teresa de Jesús y la suya se parecen mucho. En conferencia suya el día 23 de mayo de 1936, ella lo recuerda así: "Con un poco de rubor, sin vanidad alguna, como hecho curioso casual, y sin parangón literario posible, he de informar que en tierras del Plata, ha florecido por mi mano una grafía semejante a la de Teresa de Ávila... Sus rasgos grafológicos son notoriamente parecidos a los míos y una explicable emoción me sacudió al comprobarlo..."


(Lucrecio Pérez Blanco)

"¿Por Qué Grita Esa Mujer?" (III)

Hace aproximadamente un año, Juan Julián Lastra me instó para que publicase este libro.
Fue entonces que me escribió espontáneamente y de una plumada el juicio del que me he permitido hacer prólogo sin consultarlo al respecto.
Algunos versos que no conoce están aquí; otros que conocía no los he incluido.
Y aún cuando esto significa un desorden, que Lastra ha de perdonarme, me place ponerme de este modo al alcance de las tijeritas de oro.
¿Quién desconoce el milagro de que es capaz el poeta?
... Cada gota de sangre puede ser un rubí ... 


(Alfonsina Storni)

La Tostaína

Yo sigo pensando que tocar la flauta honner y comer pan con aceite el 28 de febrero está infravalorado. Nos merecemos nuestra propia Tomatina: La Tostaína. Imagina las hordas de turistas viniendo a Andalucía a empapocharse en aceite y simular una guerra amorosa con miguitas y molletes. Se me pone er corasón incandescío sólo de pensarlo y recrearlo con playmobil.

(Juanma Mendoza sobre el Día de Andalucía) 
https://twitter.com/juanma_eme

"¿Por Qué Grita Esa Mujer? (II)"

(Antonia Santolaya)

Alfonsina es una abeja inédita entre las cantadas por los poetas griegos; la avispa que en el vuelo se persigue a sí misma, antes de caer en el matorral de mirtos; la abeja-avispa que danza un baile desgarrante, buscando su propia carne, para sangrarla en una pirueta de juego que yo entiendo, que suele hacerme llorar.

(Gabriela Mistral)

"¿Por Qué Grita Esa Mujer?"

(Jezebel, William Wyler)

¡Mujeres! ... La belleza es una forma 
Y el óvulo una idea—. 
¡Triunfe el óvulo! 

(Alfonsina Storni, de su primer poemario, La inquietud del rosal, casi un siglo después de su publicación)

Higiene Cultural

"La frase - Gora E.T.A. - forma parte de mi imaginario, la he visto desde niño pintada en los lugares más inospechados, dudo que haya alguien que no sepa su significado. Un día, leyendo a E.T.A Hoffmann, sentí la necesidad de transformar la proclama de apoyo al terrorismo conviertiéndola en un grito poético."


(Aurelio Vicente)

Canciones Que Nunca Bailaré (LXIV): Keep Your Head To The Sky - Earth, Wind & Fire

Cara De Rastrillo

(Seven chances, Buster Keaton)

Y si tampoco
esto fuera posible;
y si
como cuentan que sucede
entre las clases nobles
nos viéramos obligados a repetir
esas fórmulas asquerosas de despedida

y si tampoco
te ha servido de nada
escuchar en mis venas los preludios del viento

que sepas al menos
que por una vez
conociste a un hombre
que no entendía de póker
ni de vida de sociedad.

Y si te dejan
o si puedes creerme
o si los labios
fueron hechos para algo más que para una venganza
que sepas
que seguiré leyendo aquella triste historia
donde se narra
que una vez en un parque
vio un jardinero huellas de lucha
y las borró con el rastrillo
creyendo que dos perros se habían extenuado
allí de amor.

Porque hemos llegado
a un tiempo en que es mejor
leer historias tristes
que decir una sola palabra verdadera.


 

(Agustín Delgado)

Miau

Arriba La Mediocridad

Para ser irrepetible y
aturdir a los mejores
hay que preservar el
primigenio fracaso y cantarlo
con una alegría limpia y
evocadora
porque
a veces el poeta deja de
mentirse
entonces es que el poeta
está preparado
y no le da vergüenza
la dureza
ni la frialdad
entonces el poeta es tan
rápido
que no puede permitirse
la banalidad
de ponerse por escrito.


(Víctor Pérez)

Sobre Kirieleisón: José Luis Martínez Clares

Mi amigo José Luis Martínez Clares comenta mi libro Kirieleisón en su blog Palabras Efímeras. Honor de los mayores.

http://martinezclares.blogspot.com.es/2016/01/kirieleison.html

Entre Tu Apellido Y Tu LLuvia

Nunca más oirás cómo los colores mueren,
pero los que van a romperse te saludan.
Avanza sin nombre,
más deprisa,
cree en el silencio de la noche navaja;
la edad y la mentira quieren vivir entre tu apellido y tu lluvia.

Hay fugas con cadencia de ametralladora,
árboles vacíos de colinas.
Elegiste un camino en vez de un lugar
y ahora hablo de pasiones imprecisas:
¿prefieres ser infinita o eterna?

Reversa Lo Perverso (V)

(...)
Cuando pasas por la humillación
Cuando pasas por la enfermedad
Cuando pasas a través de la cosas
Soy mejor que todos vosotros
Cuando pasas a través
De la ira y el autodesprecio
Y tienes el coraje de admitirlo
Cuando el pasado te hace reír
Y puedes saborear la magia
Que te permitió sobrevivir a tu propia guerra
Descubres que ese fuego es la pasión
Y que en lo alto hay una puerta, no un muro

Cuando pasas por el fuego
Trata de recordar su nombre
Cuando pasas por el fuego lamiéndote los labios
No puedes seguir siendo el mismo
Y si el edificio está ardiendo
Ve hacia la puerta
Pero no apagues las llamas
Hay un poco de magia en todas las cosas
Y alguna pérdida para equilibrarlas


(Lou Reed)

Canciones Que Nunca Bailaré (LXIII): You Make Me Like Charity - The Knife

Ah-idad

(Let me back in, Rilo Kiley)

"Cuando contemplamos una puesta de sol o una flor hermosas, por ejemplo, nos sentimos tan arrebatados que, simplemente, nos quedamos quietos. Podríamos llamar al estado mental que se crea en este momento 'ah-idad', porque la persona sólo puede respirar hondo y proferir una exclamación de gozo: '¡Ah!' El objeto contemplado la ocupa por completo: sólo es consciente de la forma, los colores, las sombras ... No caben ahora juicios ni  reflexiones; ni siquiera hay sitio para los sentimientos."
 

(Kenneth Yasuda) 

Filisteos

(Marián Angulo)

"La diferencia entre el artista clásico y el artista moderno está en que aquel habla de lo que tiene, de lo que posee, de lo que conoce en toda su profundidad; y el artista moderno habla de los deseos, de los anhelos, de todo lo vago, lo incierto, lo esfumado, lo que está lejos, lo que escapa y es confuso hasta la desesperación. En suma, no se crea, sino se produce, cosa distinta y aún a veces más encantadora (...). El artista de hoy se coloca en la situación del que va a ser comprendido con medias palabras, con cierto tono entrecortado, con el aire de un iniciado que habla a otro iniciado".


(Claudio Mariani)