... Tal Y Como Lo Conocemos

(Play Misty For Me, Clint Eastwood)

La palabra del año no está dentro de ti,
está afuera,
en los árboles de un millón de dolares,
la cargan cruceros que arden sin hundirse,
aviones como ritos de paso,
camina con mejores zapatos que andares
entre avenidas húmedas,
puedes preguntar por ella
a los niños ebrios del Parc Güell,
se sincerarán si no les miras a los muñones.

La palabra del año duerme con la soga de Nerval
y el sombrero de otro,
por el interior de la mantequilla cayendo tan débil,
para existir en el tiempo
huele a mujer vencida,
tiene la virilidad de un revólver negro.

Todos Los Semáforos Rojos

(José Caballero)

Los guardias de tráfico están plantados de pie
con el ceño fruncido agitando las manos y los brazos
nuestra libertad depende de adónde apunten sus porras
los policías de tráfico seguirán plantados de pie
hasta que la gente de la calle aprenda a quererse.

(Nâzim Hikmet)

Esto Es El Rastro, Señores, Somos Papá Noel

Ex-Actos

(Emily Carroll)

Escribir bien se reduce a escribir con expresiones exactas.

(José Antonio Ramos Sucre)

Exacto sería decir demasiado, lo diré así.
Empezó aquí la guerra de las minúsculas
y en el año del palabrero
puedo ofrecer mi pulmonía con dos nombres,
                                                    lo siento,
no me sirvo de mí mismo cuando me quedo solo.
 

Exacto sería decir
que me interrumpo/para dar paso al silencio
y lo no dicho
continúa
pese
a
los
pulmones.
Si fuéramos algo,
buscaríamos la nada detrás de un verso.
Está bien ir así,
                       cayendo de añil,
pocos recuerdan las cosas imposibles de nombrar.
 

Tened memoria para esto antes del aplauso.

Quimera

Estas aventuras no son ganas
de estropear el vientre de la paloma,
está la golondrina más arriba
y un niño se descalza y su pie es un zanco
con un bote,
y a mí me entran ganas de morir
porque ya toco la campana debajo del puente.


(Pureza Canelo)

Las Impresiones Del Ahogado

(Jonás Torres)

Aconsejo a cuantos sepan nadar que no intenten jamás suicidarse tirándose al mar. Durante diez horas me estuve peleando con las olas. Tragué una enormidad de agua y, sin saber cómo, de vez en cuando subía a la superficie. Seguramente alguna vez, cuando tenga oportunidad, escribiré las impresiones de un ahogado.

(Kostas Karyotakis)

Canciones Que Nunca Bailaré (LI): Home Groan - Magna Carta

Demanda De Sueño

(Paul Delvaux)

¡Oh, rica pobreza! ¡Dichoso recibir que sólo da!
¡En el temor valentía! ¡Prisionera en libertad!
      En el silencio palabras,
      Durante el día apocada,
      Venciendo, vacilando sin paz.

Viviente muerte que pasa en dichosa vida,
Leal en oponerse, en la necesidad sibarita,
       Disfrutando de languidecer,
       No terminar nunca de ver
       Vida en el sueño, en doble vida.


(Karoline von Günderrode)

Demanda De Empleo

(Jeong Woo Jae)

Hay personas que hacen dinero, otras neurastenia, otras niños. Las hay que hacen gracia, las hay que hacen el amor, y que hacen pena.
¡Cuánto tiempo que yo intento hacer algo! No hay nada que hacer: no hay nada que hacer.


(Jacques Rigaut)

Nuevo Malditismo Achispado

(Ropa de Serge Férat para Les Mamelles de Tirésias, una obra de Apollinaire)

Sírvame una copa turinesa, por favor,
empezaremos como la medianoche.
He oído
que esta ciudad envejece por el centro,
entre casas donde nacen divinidades
se elevan sibilas cuando luces de acuario.
Fácil vivir aquí sin abrigo,
pero no hable de esto con cualquiera,
justamente escuche al mortalmente triste.
Lo que late tras nosotros
se encendió con el sol.
El corazón es una llamarada del revés.

Se Equivocó Rafael, Se Equivocaba

El labio imbécil, caído;
ojos de lagarto muerto;
la comprobada impotencia
reblandecida, hasta el suelo;
espiritado, mezquino,
triste lombriz en los huesos,
saliva el duque de Alba
su último infame deseo:
"Id al palacio de Liria,
hoy sucia cuadra del pueblo,
id con bombas incendiarias,
con dinamita, con truenos,
con rayos que lo fulminen
y descuajen sus cimientos.
Que lo que no ha de ser mío
prefiero dárselo al fuego."
Duque de Alba, duque de Alba,
en todo mi idioma encuentro
insultos con que clavarte,
palabras que echarte al cuello
como nudos corredizos
que estrangularan tu aliento.
No hay lengua para decirte
lo que nunca te dijeron.
Mas lo que yo no te diga
te lo dirá un día el pueblo.
Brazo ejecutivo tiene;
puño tajante de hierro.
Acuérdate, señor duque,
triste gargajo siniestro,
el último que tu casta
escupiera como ejemplo,
como muestra de gusano
ya retepodrido y seco:
la historia de tu familia
la clausuras tú, corriendo,
no los cerrojos dorados
que colgaran tus abuelos
sobre las primeras puertas
que tan noblemente abrieron,
sino los más miserables
cerrojos de tu despecho.
Duque de Alba, duque de Alba,
señorito madrileño,
jamás soñaste un palacio
mejor que el que tú has  deshecho,
mejor guardado, más limpio,
más lustroso, más espejo,
más del añor de unas manos
que nunca nada tuvieron.
Las  manos que lo guardaban
no lloran de sentimiento;
lloran de rabia, de cólera,
y empuñan, alto, el remedio
que ha de terminar con gentes
como tú, canijo, perro,
mixto de cabrón y mona,
ni de España, ni extranjero,
hijo de ninguna parte,
rodado excremento muerto,
último duque de Alba,
alba triste, sin recuerdo.


(Rafael Alberti)

(Obviamente) (IV)

(Inkpaduta, american-tribes.com)

  

 

"Mi aldea es tan grande

que la lluvia
no cae en ella"
dijo el indio
"porque la lluvia
es también mi aldea".

 

(Ivan Malinowski)

(Obviamente) (III)

(Laurie Greasely)

Como nuestra única fuerza es el número y como una masa no organizada no es masa, yo soy socialista hasta el momento en que se haya realizado la revolución mundial; a partir de esa fecha seré un decidido anarquista para evitar que se cree un nuevo poder.

(Ivan Malinowski)

(Obviamente) (II)

(Palle Nielsen)

El campo que Einstein
llamó categóricamente
"la única realidad"
puede aparecer
en cualquier momento
en esa forma granulada
que nosotros llamamos materia.
Los budistas saben
que "la forma es el vacío
y el vacío la forma"
y Chang Tsai es el clásico
que lo dice con mayor claridad:
"Cuando se sabe que
el gran vacío está lleno de chi
entonces se comprende
que no existe la nada"
En el espacio hormiguea
la materia viva
en cuya danza
participamos nosotros
y por eso el miedo
a la soledad
carece
de todo fundamento.

(Ivan Malinowski)

Sorbo De Letras

Más autobombismo, de nuevo con el poema "Charlotte", esta vez en Sorbo de letras.

https://sorboletras.wordpress.com/2014/11/03/charlotte-por-rafael-indi/

(Obviamente)

(Juan Genovés)

Delante (obviamente) la muerte
En el espejo retrovisor paisaje tras paisaje
Campos y ciudades consumidas
Muchachas burladas quemadas
Desperdicios
Tiempo gastado
Hediondo humo azul
Gas
La meta un mundo de excrementos
Inmensos estercoleros de cocina
No preguntes por qué
Tú quemas padres
Devoras maestros e ídolos
Discos de gramófono
Libros de bolsillo diseñados
Tú tienes también un espiritual ojo en el culo
Que los frenos estén bien ajustados
Carece de importancia
Pero el estreñimiento es un pecado mortal
Tu vida una comida de gasolina
Devorada velozmente
Autoservicio
Acelerador a fondo
Un cargamento de setenta años
Tiene que pasar a través de tus pupilas
Tienes que beberte un lago
Digerir siete vacas
Treinta fanegas de bosque
En forma de periódicos
Mastica bien a través de toda la botánica
Platino o plástico:
Tragátelo
De ello depende
El equilibrio en la naturaleza
Y el futuro del Mundo Libre
No preguntes por qué
Delante
Sembrados y mercados más grandes todavía
Paisaje tras paisaje
Paisajes
Totalmente ordinarios
De incierta duración
Las tijeras escondidas
El paso a nivel o algo así
En el espejo retrovisor (obviamente) sólo cachivaches
Reconócelo simplemente
Tú respiras la vida
Tú eres un ojo de aguja y seguirás siéndolo
Y el hilo tiene dos puntas

(Ivan Malinowski)

Desasimiento

El yo como otro que mira como ahora,
                       que habla,
                   ya que sólo puede hablarse.

Hay nombres
que consuelan del hijo y la puta,
pero quedará de mí
lo mismo que de los que me precedieron:
                                        desasimiento.

Anónimos 2.2

Ya está en la red la edición de Anónimos 2014 donde fui incluido.

Antología Anónimos 2.2

Aún La Lumbre

(John Atkinson Grimshaw)

Trayendo de muy lejos hasta su centro mismo

alguna lumbre en la mirada

Tomás Segovia    

                       

Pinta el otoño musgo, neblina,
verde clamor bajo soles abstemios.
Ha dejado a mi puerta un cesto
y un blanco ovillo de paciencia,
un cuenco para las reflexiones, luz,
alguna arruga donde leer la vida,
un astrolabio para nombrar estrellas.
Giran en nebolusa cotidiana,
la manzana tentadora, el rubor,
el asombro, la aventura, los sueños,
travesuras de niña en los ojos.
El pan de la palabra me sustenta,
aún la lumbre perdura, acompaña.

(Del último poemario de María José Collado, Aún la lumbre)

Espejos De Oro Rotos

(Hedwig Gorski, Mark Christal)

Tras la quinta edición del Festival Internacional de Poesía de Sevilla, mi conclusión definitiva es que deben replantearse directrices, reformular conceptos básicos de esta disciplina como arte. Antonio García Villarán, director desde aquellos felices comienzos en 2008 ha visto como el actual gobierno redujo drásticamente el impulso institucional y el presupuesto asignado, convirtiéndolo en bienal sin visos de enmienda a corto plazo.
Que siempre el mal y la vergüenza duran, como escribió Joan Vinyoli (inspirado en una rima de Miguel Ángel), es algo sabido. La derecha española nunca desaprovecha la oportunidad de tumbar cualquier iniciativa cultural sospechosamente "progre". Quizá ellos son los únicos que creen en el manido y mítico credo-poema de Celaya. Por tanto, el revulsivo no pasa por limitarse a señalar al tirano. Aquí y ahora, 2014, es donde se acusan principios poco solidarios e integradores de una serie de "ideólogos" que en nombre del arte hacen de eventos como este espejos de oro rotos.
Cosmopoética, ciertamente, cuenta con un mayor respaldo económico/político, pero con iniciativas como Anónimos consigue universalizar su apuesta, abrir puentes acercando la literatura; justo lo contrario al tour de force imperante en los últimos años del FIPS. Observo la amplia nómina de colectivos y editoriales participantes y no resultaría inviable un proyecto similar al cordobés; parece cierto el viejo problema del mundo: sólo los malvados proyectan instinto de unión. Observo el programa de la III edición (2010) y el ensimismamiento actual deviene atroz, con recitales y performances requeridas de invitación o directamente protagonizadas por el Poderoso Caballero. Ni siquiera en el mencionado año, con la visita de Luis Eduardo Aute y Santiago Auserón, este sempiterno tabú hizo acto de presencia. A propósito de invitados célebres siempre prestos a altruistas colaboraciones, su ausencia coincide con la escasez de fondos del festival. Que cada cual saque convenientes conclusiones. Yo saqué las mías hace años cuando descubrí el término Perfopoesía, una difusa disciplina de más alcance estético que transgresor, que prioriza la foto ante la fruta. Purista prejuicioso, reivindico el derecho al anonimato como conciencia artística. Es mi respuesta a los patrones coetáneos, pues parece que un poeta necesita escenificar sus textos para existir.
Los recitales viven desde que el verso es verso, por eso yo también propugno su uso. La diferencia radica en el lugar que algunos ocupan intentando de paso pseudo-profesionalizar el acto declamatorio. Si el poeta no se coloca detrás de la poesía, esta pasa a ser un mero artificio en manos del ego. Y a menudo, el ego de un artista tiene dimensiones colosales. Para eso inventamos el papel, para contenerlo.

Y Siempre El Mal Y La Vergüenza Duran

(lainformacion.com)

Es bueno tener lágrimas a punto, contenidas
por si de golpe muere
alguien que quieres o lees
un verso o piensas en el juego
perdido
            o bien, de noche, antes
que nazca el alba, algún ladrido
rasga el duro silencio.
                                  Y vienen los recuerdos
de tantas culpas que no has
expiado jamás
                      y ves el derrotado
ejército de los hombres
arrastrando los pies pesadamente
por las llanuras fangosas
bajo la lluvia, mientras silban
los trenes.

Que todo es duro, cruel, sin piedad
y siempre el mal y la vergüenza duran.


(Joan Vinyoli)

Canciones Que Nunca Bailaré (L): Fear - The Ex

Ebola´s In The Air

(Rabid, David Cronenberg)

Y amarte
con la mejor de mis mitocondrias
que guardo en el libro donde las flores prensadas,
                                  hasta una danza perdida tras la hondura.
Nadie cree que esta ley
pueda destruir nuestras vidas
sin la piedad extraña de los vinos dulces.

Alguien escribió un poema
sobre los trozos de una botella rota
brillando
             entre cenizas
del patio de un hospital
y digamos que la sangre
no sabe despedirse.
Yo te busco siempre en tus sustancias,
amor de muchas muertes.

Por El Amor De Bernard Pivot

(Jeffrey Catherine Jones)

Quizá nos conociéramos mejor
cuando la noche era joven e irrepetida
y la luna pendía aún sobre Jericó.

Tanto da el pasado; en el presente
hay momentos atrapados entre latidos
en los que quizá nos conocemos mejor.

Pero ¿qué es ese tintineo en la oscuridad?
Quizá nos conozcamos mejor
cuando los túneles se encuentren bajo la montaña. 

(Louis MacNeice)

Le Joli Octobre

Hemos vivido mucho tiempo juntos
            una vida llena
                       de flores,
¿no crees? Así que
           me alegré
                     cuando comprendí
que hay flores también
            en el infierno.

(William Carlos Williams)

¡Ay! Quién

(Lidia Bao)

Ahí fuera
las cosas se aman por lo que son.
Escribo superchería y sale
                                           superchuchería
                                         o su-percha-fría
Es fácil jugar con las cuentas.

Aquí dentro
basta con romper el diptongo,
cada uno se inventa a sí mismo
y todo permanece
porque no lo producimos,
tan sólo lo revelamos.

A veces hay quien,                                             a veces ¡ay! quién,
deja una nota de despedida
sobre una mesa de operaciones.
Si cualquier cosa, tarde o temprano,
desaparece,
dime qué, dime quién.
                                                            Como quien coge un revólver
                                       y se adentra en la tundra
para que nadie encuentre su cuerpo.

Canciones Que Nunca Bailaré (XLIX): Curami - CCCP Fedeli Alla Linea

Nosotros, Los Dominantes

Y qué bien le sienta al anónimo
este traje de casta.
Qué bien derrama la juventud
el perfume de la muchedumbre.

Aquí está la supremacía de la élite,
las listas de ganadores
que se salvan de la nube
en sus palacios de celulosa.

Es lo que querían que admitiéramos,
pues lo diré con la mano en el corazón.
Soy joven y soy clase dominante.

Anónimos 2.2

Agradecido y emocionado por estar en la lista de los seleccionados para la nueva edición de Cosmoanónimos: 

http://poetas-sin-nombre.blogspot.com.es/2014/09/anonimos-22-nuestro-comite-de-seleccion.html

Yo Podía Mirar A Través De Una Moneda

Y así ha sido,
los enemigos nunca llegaron solos
ni en fila india.
Padres hicieron de sables
ruido de perchas,
demostraciones empírricas
de que el Amor es el único credo;
ellos,
los que vieron a Dion y abandonaron a Dios
como a una flor extraña.
Me debéis un cadillac y un dinosaurio.

Permanencia Del Objeto

Solíamos jugar a Peekaboo,
mis manos cubrían mi cara,
tus manos cubrían tu cara,
increíble, desaparecíamos.

A esto jugamos ahora, tus
manos en mi cara y mis manos
en tus ojos. Increíble
cómo desaparecemos uno en el otro. 


(Ho Xuan Hong)

Friolento

(Viñeta de El caso Maiakovski, de Laura Pérez Vernetti)

Quiero Rusia entre las tetas de Megan Boyle,
pellizquear el centro de Leningrado
y engañar como a un chino a su novio.
Porque ahora zares americanos
hacen la revolución de espejos invertidos,
morirá la epopeya en el confín de la llama.

Mirad esta noche las luces del desfile,
allí aprendieron a bailar
los que supieron del amor
en el cadalso caralsol.
Todo lo pálido está dejando su rostro,
todo el frío lento
esconde su mano izquierda en mi bragueta
y pone un manso mohín.
 

Y nadie sabe si, 

danza o batalla,
escribir algo profundo
significa decir subsuelo. 

Josefina Hepburn

 (de Kubrick: an art show tribute, por Spoke Art)

Gran parte del arte moderno no cumple directamente esta condición. Es arte pero no asombroso y no nos llena de admiración y de sorpresa. (...) Las películas podrían ir mucho más lejos de lo que van. No hay ninguna duda de que sería agradable ver un poco de locura en los films. Al menos sería interesante echarles un vistazo.

(Stanley Kubrick)

Canciones Que Nunca Bailaré (XLVIII): Tell Him - The Exciters

Nadie, Nunca, Nada

                                                        (Scott Listfield)

¿Puede alguien saber
cuántos tallos hay en un campo de arroz?
¿Puede alguien saber
cuántas ondas hay en río?
¿Cuántas capas en una nube?
¿Puede alguien barrer
las hojas de un bosque
y decirle al viento
que no agite más los árboles?
¿Cuántas hojas debe comer un gusano de seda
para hacer un vestido con colores del pasado?
¿Cuánta lluvia ha de caer del cielo
antes que el océano cubra las lágrimas?
¿Cuántos años tiene que estar la luna
en medio de la noche?
 

La luna viene y espera cerca
mientras llega quien robó mi corazón.
Por siempre cantaré esta canción.

(Canción tradicional vietnamita)

De Marula A Negroni

El año está muy avanzado;
El Ying y el Yang luchan a la
Breve luz del sol. En las
Montañas desérticas escarcha y
Nieve relucen en la noche
Helada. Pasada la medianoche,
Suenan tambores y cornetas
Violentos que parten el corazón.
Sobre el Triple Desfiladero
La Vía Láctea late por entre las
Estrellas. Por sobre el
Fragor de la batalla se oyen los
Amargos gritos de millares
De familias. Los trabajadores cantan
Por doquier con voz desaforada.
Los grandes héroes y generales de
Antaño son ya polvo amarillo
Para siempre. Así es la vida de
Los hombres. La poesía y las
Letras persisten en silencio y soledad.

(Tu Fu)

Los Versos Más Míos

Sobre Maiakovski en el gran rincón Los versos más míos.
Agradecimientos a Ángel Talián.


http://www.losversosmasmios.com/rafael-indi/

Chorrito De Plata

Han publicado tres de mis poemas en la revista de Estado Estacionario.
Gracias a quien corresponde. 

http://www.estadoestacionario.com/Chorrito/Rafael-Indi-Sevilla-2014.html

Chico Del Halo Roto

A sinister kid, is a kid who
Runs to meet his maker
A drop dead sprint from the day he's born
Straight into his makers arms.

(The Black Keys)

Canciones Que Nunca Bailaré (XLVII): The Cascades - Scott Joplin

Malversador

(Bande à part, Jean-Luc Godard)

Francisco Fortuny, en el brillante prólogo de una antología sobre Emilio Carrere, escribía, a grosso modo, que el daño de los vanguardistas al sentido del gusto poético era irreparable. Romanticismo, Modernismo, Decandentismo... constituyen modelos prevanguardistas y por consiguiente, hoy obsoletos en su forma, que
no en su fondo. Con reservas, los espejos de esta generación guardan el desencanto de Rimbaud/Baudelaire y la rebeldía burguesa de los románticos.
Por postmoderno podemos entender antimodernista según la ¿evolución? versificadora desde Salvador Rueda. En un fallido intento por sacar al género de aquella "jaula de oro", los escritores adoptaron un tono más llano y coloquial, desechando por el camino la musicalidad y la rima, símbolos de un concepto de belleza demasiado pulcro. Evidentemente, el mundo parece muy distinto dos siglos después, hasta el punto de considerar dichos rasgos un síntoma de poesía menor. Decisivo "hallazgo" métrico, el verso libre parece conferir una digna gravedad a las composiciones.
El siglo XX nos ha hecho juzgar como ingenuidad los sonetos de Zorrilla, las canciones de Espronceda, los jardines de Rubén Darío... Tan cínicos que declaramos la muerte de Bécquer en la claridad del mediodía. Todos somos sus asesinos. Primer culpable: la filosofía contemporánea cuando sinonima idealismo con religión. Ideas, ideologías, idiotas. También en el arte.
Traigo a contexto un libro que he podido disfrutar estos últimos días de un sobresaliente poeta, Cristian Alcaraz. La orientación de las hormigas resultó merecido ganador del Premio de Poesía Andalucía Joven 2013. Uno de los textos que contiene abre con cita, diario El País. Imaginemos que por un casual (infortunio) el autor fuese lector de La Razón, diario menos "afín", digámoslo así, al "talante" del Gobierno andaluz y hubiera decidido escoger un titular del juguete de Paquito "azotaestalinistas" Marhuenda. Y cuando digo citar, quiero decir citar seriamente, pese a que su rigor periodístico invite a lo contrario. No seré yo quien recele de la objetividad de un certamen estatal. Como buen idealista, disfruto rimando gerundios, redundando en exceso e inventando sinestesias.

La Noche Manchada

(Nikifor Krinicky)

Hoy la cortina está echada
El velo cubre la cara,
El mundo sólo su aspecto,
Árbol, pared de ladrillo, polvorientas hojas
De hiedra, un pájaro
Sacudido el polvo
Cuyo color comparte. Nada
Significa o es.
Sin embargo, vi alguna vez
La trama de luz que todo esto configura
De modo distinto a este. Haber visto
Es siempre saber.

(Kathleen Raine)

Artículo 31 de la Declaración Universal de Derechos Humanos

(Del programa Triple Exposure, iniciativa de la organización Tomorrow´s Youth)

 

Todo persona tiene derecho al disfrute de su edad de la inocencia, quedando supeditada a este derecho cualquier circunstancia que suponga una violación del mismo. La discriminación de la inocencia supondrá el más grave delito de guerra.

Argonautas

Colaboración para el número 4 de Argonautas.
Agradecimientos a todo el equipo de la revista y a Jaime Sanjuan Ocabo.

http://issuu.com/revistaargonautas/docs/argonautas02_14

Postales Desde Mi Jaula (III)

                                          CIELO  
      cirro                                                                          cirro
                                                      
                                               cirro

l                                                 l                                         l                
l             puente                          l                   chimenea        l
u            canal                            u                 fábrica             u
v                                                v                                        v
i                                                 i                                         i
a                                                a                                        a
  

ruinas                            ruinas                            ruinas   

                 fuego    
       fuego    coche   fuego                         ASFALTO
                 fuego                                         
                                                             lobo       
                          
 

Postales Desde Mi Jaula (II)

nube        
                                nube                              nube      SOL    nube

                           C              O              I             R
               R                                                                       I
A                                                                                                 S

                                           montaña
montaña                                                                           montaña

                                                             río


   zarzal                                      roca                                   zarzal

                                  CERRO                
                                                                         peregrino

Postales Desde Mi Jaula

          LUNA

                             nube                                                       nube

     albatros                                            SOL 

                                     balsa
                     ola
                              ola                       MAR            ola

  espuma                                                                       espuma
                       bancal                                 PLAYA
                    galeón 
                                                                         cangrejo

                                                                      

Poema Del Amor Brunette

Yo no necesito paypal
para saber cómo eres:
conocerse es el relámpago.
¿Quién te va a ti a conocer
en lo que callas, o en esos
gemidos con que lo callas?
El que te busque en la película
que estás viviendo, no sabe
más que penetraciones en ti,
enlaces donde te escondes.
Ir siguiéndote hacia atrás
en lo que tú has hecho, antes,
sumar dildo con sonrisa,
anos con nombres, será
ir perdiéndote. Yo no.
Te conocí en streaming.
Te conocí, embutida,
en esa ruleta
brutal de vicio y salud,
donde se revela el fondo
que escapa al día y la noche.
Te vi, me has visto, y ahora,
desnuda ya del equívoco,
tú, belladona de los enemas,
jadeante de recién
llegada sin esperarte,
eres tan antigua mía,
te conozco tan de vello,
que en tu amor cierro las ventanas,
y navego sin errar,
a ciegas, sin pedir nada
a esa conexión lenta y remota
con que se conocen lolitas
y maduras y se echan celosías
y se cree que se ve
quién eres tú, mi invisible.


(Versión de La voz a ti debida, de Pedro Salinas)

N.W.O.

(Cristina Porras)

Traducir El Adiós

(John Brett)

Adiós a las Tierras Altas, adiós al Norte,
La cuna del Valor, el país de lo Noble;
Donde quiera que vague, donde quiera que holgue,
Las colinas de las Tierras Altas por siempre adore.

Mi corazón está en las Tierras Altas, mi corazón no sale al encuentro,
Mi corazón está en las Tierras Altas, cazando al ciervo;
Cazando al ciervo salvaje, y persiguiendo al corzo,
Mi corazón está en las Tierras Altas, allá donde moro.

Adiós a las montañas, cubiertas de nieve,
Adiós a las gargantas y valles verdes;
Adiós a los bosques y árboles salvajes,
Adiós a los torrentes y diluvios sonantes.

Adiós a las Tierras Altas, adiós al Norte,
La cuna del Valor, el país de lo Noble;
Donde quiera que vague, donde quiera que holgue,
Las colinas de las Tierras Altas por siempre adore.


(Robert Burns)

Los Que Pierden

Los que pierden
sudan nuevos colores del rojo al amarillo,
son amados por cerriles y violentos
sin sombra de ironía;
más que a la muerte
temen a un túnel oscuro donde entran descalzos.

El juego es simple,
por eso siempre vencen los mismos.

Los que pierden
bajan la mirada,
no encuentran poder para perdonar,
antes amaban la línea torcida del tiempo
como si pudieran detener círculos en el agua.
Tan insultantemente regulares
que su historia parece escrita con compás,
formas cambiantes de un imperio
en la seguridad de la niñez.

Los que pierden, ante todo, tienen voz de jugador.

Canciones Que Nunca Bailaré (XLVI): Walk About - The Slits

Slow Boat To China

De mi nuevo champú con extracto de placenta
puedo contar maravillas.
Como sentirse renacer,
una especie de Tom Cruise de la vida
sin alzas en los zapatos.
La historia de Xenu llega hasta el bulbo dormido,
siento la fuerza
de cien millones de bombas de hidrógeno
traspasando el córtex
y mientras,
los rasgos de mi impío rostro desaparecen,
aunque esto lleva ocurriendo millones de años. 

Ayer Iker Jiménez habló de nuevas formas de control mental,
pero creo que no mencionó productos higiénicos,
la verdad, siempre caigo dormido entre testimonios.
Seguiré mi criterio,
pronto seré el thetan
con el pelo más brillante de todo el Sistema Solar.
No sé quién prefiere comulgar con la alopecia.

Genibus Nitito Canis

Porque el buen hombre es ceremonioso
sabed que yo también me llamo rey
donde el aire crece
abismando de oro la sonrisa del bufón

Pinto con plumas negras de codorniz
el pelo de mi infante mastín
sobre todo escudo
lanza
y yelmo
enfrentado al horizonte

Naturaleza muerta de gallos de acero
vive en mis manos calientes
— no quieren morfina ―
Difícil luchar contra el moho
y un día jurarle soledad

para los dioses decapitados
coronas de espinas

Vivir Es Un Menester

(J.R. Mora)

 

Hijo mío, dijo el petulante anciano,
asegúrate de que nunca necesites hacer
el trabajo sucio de la civilización.

Todos los credos políticos, religiones,
son creencias necesarias
para que los pobres diablos trabajen las minas.

Para que unos pocos sigan intactos, muchos deben quebrarse.
Todas las reformas tienen la hipocresía por base:
complementos de sueldo para esclavos y lacayos.

Eterna y firme es la ley de la gravedad:
así como, hijo mío, son la injusticia y la lucha de clases.
Vivir es un menester para aristócratas.

 

(Irving Layton)

Que No Se Apague

Siete Mil Sepulcros

(Seiichi Nikuni)

Un Bostezo Americano

(Robert Indiana)

Se haría oscuro allí abajo donde enterraste el miedo,
demasiado hondo,
pero aún por encima de la cuerda
que ata la luz al ojo felino,
el neón del lavabo frío
antes del crimen.
Oscuro por parte de los vivos
bajo su miseria de anzuelo,
a mediodía pozos que cierran en un bostezo americano.
 

Mientras, el escritor escribe
y el enterrador concibe un túmulo más grande.
Preciso sería aflojar el dogal
para cavar lentos en la rivera,
con agonía se mulle la tierra seca.

Sigue Los Susurros

(Mary Ellen Solt)

Una Playa Cualquiera

(David Seymour)

Escribe sus memorias. Intenta en ellas esclarecer el lugar que ocupa el héroe en el sistema de la inevitabilidad, conciliar los opuestos entre sí conceptos de ser y destino.
El fuego flamea alegremente en la chimenea, en la cocina trajina su esposa, una muchacha exaltada que no pudo darle un varón, pero que se consuela pensando que, aún así, pasará a la historia. Prepara la cena, a la que asistirán el cura párroco y el boticario, ahora el más íntimo amigo de Prometeo.
El fuego flamea en la chimenea. En la pared hay un águila disecada y una epístola gratulatoria del tirano del Cáucaso y que gracias a la inventiva de Prometeo logró reducir a cenizas la ciudad sublevada.
Prometeo esboza una sonrisa. Tal es ahora su única forma de expresar su disconformidad con el mundo.

(Zbigniew Herbert)

Tachán

D E M O C R A C I A
H E M O C R A C I A
H E M O R R A G I A
          O
          O
          O
          O
      M           A G I A

Fuerza Lumpen

Canciones Que Nunca Bailaré (XLV): Glowin´ - Dr. John

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(John Dyer Baizley)

Hablo del pasado porque no tiene fondo,
nunca lo tenemos donde está;
porque aún sigue inédito
y sólo cuando lo asumo
es secreto entre nosotros.

Hablo del presente porque no tiene forma,
nunca nace completo;
para que el ayer y el mañana se concilien en él.

Hablo del futuro
porque se está haciendo tarde otra vez.