Escribe Tristeza Y Di Lo Que Puedas

Sacude tu mejor abrigo
bajo este polen de ceniza,
estupor de las historias que remueven entrañas con sus manos
y dejan luces encendidas en una habitación vacía.

Deja que sobre signos y simulacros
crezca la buena hierba
vigilando la maleza,
y si fuera necesario
arroja a las hogueras del ocaso las rosas que pudieran brotar.
Duerme cada noche en el azogue del lago.
Cuando tus pormenores cumplan su mayoría de edad
esas estrofas tendrán la solemnidad que conservan
los vestigios de una nueva Troya.

Sobrevive en la diferencia,
necesitarás creer que al menos aquí
uno rige su destino,
llámalo aspirante a dueño de sus actos.
Jura no crecer en busca del pasado.

Escribe tristeza y di lo que puedas. 

Ojo, Pinta

Canciones Que Nunca Bailaré (XXVI): Baby - Donnie & Joe Emerson

Aprenda A Citar Con Jorge Riechmann

Hay dos maneras de citar. Una, la habitual, es la que suelen hacer la mayoría de escritores. La otra es la de Jorge Riechmann. Hace unos días que conseguí Futuralgia, un libro que reúne toda su obra poética desde 1979 hasta el año 2000. Contiene algunos poemarios que ansiaba hace tiempo tener entre mis manos y otros que ansiaba hace tiempo simplemente conocer. Así que he hecho una pequeña selección de las mejores citas que pueblan este volumen.



Los poetas carecen de pudor con respecto a sus vivencias: las explotan.
Friedrich Nietzsche



Si las patatas dejan de reproducirse en la tierra, bailaremos sobre esa tierra. Es nuestro derecho y nuestra frivolidad.
René Char



La primavera no tiene manos serviles.
Miguel Suárez



Esta es una habitación de cuatro paredes, menos por una que da a la memoria.
Blas de Otero



... hemos analizado cuidadosamente todas las guerras antes de que estallen. Pero no las hemos detenido. Describimos cómo los ricos explotan a los pobres. Vivimos entre los ricos. Vivimos de la explotación y vendemos las ideas a los ricos. Hemos descrito la tortura y hemos puesto nuestros nombres al pie de peticiones contra la tortura, pero no la hemos detenido. Ahora una vez más podemos analizar la situación mundial, describir las guerras y explicar por qué la mayoría son pobres y pasan hambre. Pero no hacemos más. No somos los portadores de la consciencia. Somos las prostitutas de la Razón.
Jan Myrdal




No es probable que una era futura de felicidad universal vaya a redimir el sufrimiento del presente y del pasado. El mal es una realidad constante, no erradicable. Ello significa que la resolución, el aceptar el sentido que hemos de darle a la vida, no puede quedar aplazada por más tiempo. No podemos fiamos del futuro. El momento de la verdad es ahora. Y cada vez más será la poesía, y no la prosa, la receptora de esta verdad. La prosa es mucho más confiada que la poesía; ésta habla a la herida inmediata.
John Berger





Tal vez el mundo debería dormir un rato. Tiene los ojos inyectados en sangre.
Arthur Lundkvist




La historia parece llevarnos en su vientre
sin duda se ha olvidado de parirnos.
Mircea Dinescu




Olvidan / que la poesía contemporánea / es una lucha por respirar
Tadeusz Rozewicz




La poesía no tiene ideología.
José Mª Aznar (en el homenaje a Lorca en la Residencia de Estudiantes, 5 de junio de 1998)

Pregunta Para Creer En Las Flores

 Si sólo pudieras vivir en una noche, 
¿me eligirías para llevarte a casa?

Donde Rilke Encontró La Poesía

(Habitación de Rainer Maria Rilke durante su estancia en Ronda, hace ahora un siglo. 

Foto: Juan Luis Seisdedos)

Mira. Espacio a través hay ángeles que hacen palpables
sus perpetuos sentimientos.
Nuestra incandescencia sería su frescor.
Mira, hay ángeles ardiendo espacio a través.

Mientras, a nosotros, que nada más sabemos,
se nos niega una cosa y otra sucede en vano,
entusiasmados por un fin avanzan ellos
a través de su territorio ya construido.

(V. Poemas a la noche, Rainer Maria Rilke)

Canciones Que Nunca Bailaré (XXV): Wake Up Everybody - Harold Melvin & The Blue Notes

De La Puñeta, La Poesía Y El Psicoanálisis, Por José Rico

Mi Amigo Rafael ha tenido el descaro de hacerme la puñeta preguntándome que libro fue el culpable de mi afición por la escritura y, en concreto, por la poesía. Digo “la puñeta” porque tal interrogante implica el obligarme a retroceder en la memoria más de cuarenta años en mi existencia con el consiguiente efecto de psicoanálisis que conlleva; y ya sabemos que esto del psicoanálisis se sabe como empieza pero nunca como termina. ¿Por qué carajo me voy a poner a pensar en esto si luego resulta que lo que me aparecen en los recuerdos son sucesos traumáticos, adolescencias perdidas, ideologías corrompidas o amores imposibles? En fin, “la puñeta” como digo, pero lo prometido es deuda.

El primer recuerdo que se me viene a la mente es el de un pequeño librito, a modo de breviario, con las obras de Juan Ramón Jiménez; tapas negras con los caracteres en bajo relieve, un frágil y suave papel el estilo de los evangelios o misales de la época –en aquella supongo que no tendría más de once años–  y como no, en su interior el tan famoso e incomprendido Platero y yo; recuerdo que me impresionó, como niño, el hecho de que un escritor famoso escribiera sobre un burro con tanta pasión pero estoy seguro que aquello también fijo en mi mente el amor a la poesía dado el lirismo que desprendía la narrativa del autor. Posteriormente pude descubrir como esta obra, aparentemente para niños, encerraba un simbolismo muy adulto que, posiblemente, no se le ha reconocido como debiera.

En mi ambiente familiar más cercano, la Guerra Civil siempre ocupó un lugar importante en las conversaciones, discusiones y silencios; mi padre, falangista y por tanto vencedor, rápidamente se dio cuenta de que había un “rojo” en la familia y dejo de molestarse cuando vio, resignado, como devoraba a Hernández, Lorca, Alberti –siempre me he preguntado como unas memorias, La arboleda perdida, me ha influenciado tanto hacia la poesía– y a Machado. Corría el año 73 y a mis diecisiete años empezaba a plasmar en los folios mis primeras poesías, poesías revolucionarias, comprometidas, en cierto sentido llenas de ingenuidad pero aún hoy, cuando las releo y corrijo las innumerables faltas ortográficas, me parecen un entrañable trozo de mi existencia.

Llegan los años de los amores de verdad y, paradójicamente, salvo algún Neruda que otro, me pongo con los clásicos Quevedo, Lope, San Juan de la Cruz, Calderón... Escribo diariamente y de forma convulsiva dejando mis estudios en segundo plano, me impregno de otras lecturas fuera de la poesía y, repentinamente, paro de escribir para dedicarme a la buena vida, algo de lo que me arrepentiré siempre (no lo de la buena vida; lo de dejar de escribir).

En el año 2011 después de dos décadas sin escribir un solo poema (y si lo hice debí de destruirlo), recordándome a mi mismo todos los días mi deber moral de continuar con la escritura, culpando al destino, a las obligaciones laborales, al matrimonio, y, siendo sincero, a mi pereza, llega a mis manos una antología de Ángel González y retomo aquella antigua pasión con más ganas que nunca. Ahora solo espero que me acompañe hasta mi muerte.

Lo siento Rafael, me pediste un libro y te cuento mi vida. Es lo que tiene el psicoanálisis.





José Rico (Oviedo, 1956) Fundador y administrador de la red social de escritores en lengua castellana “palabra sobre palabra”.

http://palabrasobrepalabra.es

La Rueca De Ana Gorría

The light that burns twice as bright burns half as long
Blade Runner

Anochecer ajeno y desprendido
el que llega despacio.

El tiempo, un viento blanco
que entretiene las formas
cada vez que dedica sus manos
a la noche.

Y todo es más oscuro.

La opacidad,
morir en el silencio,
parpadear lentamente,
no ver nada.

Saber del desarraigo. Retrasarse
en alfabetos rotos.

Sumirse en otros cauces.

Pero nace la rosa de las ascuas
y suspende el ocaso.

Crecer, un paso más hacia la muerte.    

(Tela de araña, Ana Gorría)

Agradecimientos a Ana Gorría por cederme altruistamente sus poemarios "El presente desnudo" y "Araña". Junto con "Clepsidra", una trilogía que ha hecho menos largo este pasado verano. Una voz que crece y que te arrastra en la rueca de su universo simbólico, entonando dos valores que considero cruciales para un poeta: el silencio y la sinceridad. 

Las Luces De Stockwell Road

Dejasteis el eco

y eso no es bastante. 

Ojo, Pinta

Palabra Sobre Palabra

Mis agradecimientos a la web Palabra Sobre Palabra por incluirme en la lista de "miembros destacados" y por haberme permitido conocer a grandes autores de todas las partes del mundo. Espero que esta comunidad siga creciendo cada día más. Ya somos casi mil.