En Serios Países Danzo

Día tras día
me voy emborrachando de exquisitos manjares
hasta que al fin
al filo de la noche
cuando ya sólo quedan
el himno y el escudo en la pantalla
me levanto la tapa de los sesos
con la pistola de Simón Templar el Santo
y coronando estas horas de júbilo
me revuelco de risa
en el charco de sangre de la madre patria.


(Agustín Delgado)

Vida En Las Ciudades

Hasta que los perros salgan en estampida
cada noche será un viaje por la histeria.
¿Es aquí la pensión donde se ahorcó Wenceslao Rodríguez?
Ensuciamos poco los cristales
y dejamos la puerta abierta a los extraños.
Buscando el hueco que ocupa la poesía
en la vida del occidental.
Sería maravilloso
que el aire entrase por las ventanas alguna vez,
pero el sueño ha perdido vals
y vas y vienes como desde hace pasos.
Mejor deja que hable tu hígado de oca.
¿Es aquí la pensión donde se ahorcó Wenceslao Rodríguez?
Seguimos las huellas de seres lúcidos
que dan la mano sin sombrero de copa.
Se sentaban a la puerta de sus palacios
hasta que oían una carcajada,
encontrarlos como paisano
resulta más difícil que como turista.
Mientras tanto,
los amantes van por su camino
y no se apartan de los bancos grises,
son como siguen en páginas con hueco:
confundiendo tristeza con melancolía.
¿Es aquí la pensión donde se ahorcó Wenceslao Rodríguez?
Dice que aplican tarifa reducida si somos escritores,
que podemos colgarnos de la viga para acreditarlo.

Canciones Que Nunca Bailaré (LVI): Flame Me Up - Millionaire

(Casi) Veintiuno De Junio

(Atle Østrem)

Latitud sur, apenas entrevisto
el arco invernal, su puerta entornada,
se alarga la sombra del ciempiés
marca sobre el día su designio,
al otro lado del cristal luz tibia.
Pasajes de la piel con huellas de marfil,
la sangre en bajamar,
los posos del dolor entre las sábanas,
silencioso el templo de los sueños,
un barco a punto de partir.
Recuerdos minerales,
cifra que escapa entre los dedos
y se hace instante cristalino
sobre el ábaco,
certeza de bramante suelto por el aire.
Travesía señalada por los astros,
el mapa constelado del destino,
pétalos de amor, espinas crísticas,
los actos pulcramente ordenados,
el tiempo en su urna de neblina.


(María José Collado)

El Viaje Tranquilo

(A taste of honey, Tony Richardson)

Y después el mismo tiempo todavía de cuerdas duras
                                                        pasará sobre ti.

Siempre queda,
siempre existe el tiempo,
cuando crees que han cesado
de conceder estilo las máquinas de guerra
se abrazan las dunas del valle de la vida.

Para que encajes en ellas
la juventud ha dejado sombras en relieve.
Elige el viaje tranquilo
y cruza tu seco milagro de la sorpresa,
porque aún queda algo que decir.
Sobre una hormiga cae la primera gota de sangre,
tropezadas de vino
las piedras vivas esparcen sus ejércitos
con antiguas formas.

Qué dirás del desierto
cuando ya es simplemente desierto.
Qué dirás del tiempo
cuando ya es simplemente tiempo.

Logicofobia

(Remedios Varo)

...la inteligencia es muchas veces la enemiga de la poesía, porque limita demasiado, porque eleva al poeta en un trance de agudas aristas y le hace olvidar que de pronto se lo pueden comer las hormigas o le puede caer en la cabeza una gran langosta de arsénico...

(Robert Bly)

Lo Jondo

(Antonio Valentín)

"Lo admirable, lo misterioso, lo profundo de Andalucía está más allá de esa farsa multicolor que sus habitantes ponen ante los ojos de los turistas".

(J. Ortega y Gasset)