Desasimiento

El yo como otro que mira como ahora,
                       que habla,
                   ya que sólo puede hablarse.

Hay nombres
que consuelan del hijo y la puta,
pero quedará de mí
lo mismo que de los que me precedieron:
                                        desasimiento.

Anónimos 2.2

Ya está en la red la edición de Anónimos 2014 donde fui incluido.

Antología Anónimos 2.2

Aún La Lumbre

(John Atkinson Grimshaw)

Trayendo de muy lejos hasta su centro mismo

alguna lumbre en la mirada

Tomás Segovia    

                       

Pinta el otoño musgo, neblina,
verde clamor bajo soles abstemios.
Ha dejado a mi puerta un cesto
y un blanco ovillo de paciencia,
un cuenco para las reflexiones, luz,
alguna arruga donde leer la vida,
un astrolabio para nombrar estrellas.
Giran en nebolusa cotidiana,
la manzana tentadora, el rubor,
el asombro, la aventura, los sueños,
travesuras de niña en los ojos.
El pan de la palabra me sustenta,
aún la lumbre perdura, acompaña.

(Del último poemario de María José Collado, Aún la lumbre)

Espejos De Oro Rotos

(Hedwig Gorski, Mark Christal)

Tras la quinta edición del Festival Internacional de Poesía de Sevilla, mi conclusión definitiva es que deben replantearse directrices, reformular conceptos básicos de esta disciplina como arte. Antonio García Villarán, director desde aquellos felices comienzos en 2008 ha visto como el actual gobierno redujo drásticamente el impulso institucional y el presupuesto asignado, convirtiéndolo en bienal sin visos de enmienda a corto plazo.
Que siempre el mal y la vergüenza duran, como escribió Joan Vinyoli (inspirado en una rima de Miguel Ángel), es algo sabido. La derecha española nunca desaprovecha la oportunidad de tumbar cualquier iniciativa cultural sospechosamente "progre". Quizá ellos son los únicos que creen en el manido y mítico credo-poema de Celaya. Por tanto, el revulsivo no pasa por limitarse a señalar al tirano. Aquí y ahora, 2014, es donde se acusan principios poco solidarios e integradores de una serie de "ideólogos" que en nombre del arte hacen de eventos como este espejos de oro rotos.
Cosmopoética, ciertamente, cuenta con un mayor respaldo económico/político, pero con iniciativas como Anónimos consigue universalizar su apuesta, abrir puentes acercando la literatura; justo lo contrario al tour de force imperante en los últimos años del FIPS. Observo la amplia nómina de colectivos y editoriales participantes y no resultaría inviable un proyecto similar al cordobés; parece cierto el viejo problema del mundo: sólo los malvados proyectan instinto de unión. Observo el programa de la III edición (2010) y el ensimismamiento actual deviene atroz, con recitales y performances requeridas de invitación o directamente protagonizadas por el Poderoso Caballero. Ni siquiera en el mencionado año, con la visita de Luis Eduardo Aute y Santiago Auserón, este sempiterno tabú hizo acto de presencia. A propósito de invitados célebres siempre prestos a altruistas colaboraciones, su ausencia coincide con la escasez de fondos del festival. Que cada cual saque convenientes conclusiones. Yo saqué las mías hace años cuando descubrí el término Perfopoesía, una difusa disciplina de más alcance estético que transgresor, que prioriza la foto ante la fruta. Purista prejuicioso, reivindico el derecho al anonimato como conciencia artística. Es mi respuesta a los patrones coetáneos, pues parece que un poeta necesita escenificar sus textos para existir.
Los recitales viven desde que el verso es verso, por eso yo también propugno su uso. La diferencia radica en el lugar que algunos ocupan intentando de paso pseudo-profesionalizar el acto declamatorio. Si el poeta no se coloca detrás de la poesía, esta pasa a ser un mero artificio en manos del ego. Y a menudo, el ego de un artista tiene dimensiones colosales. Para eso inventamos el papel, para contenerlo.

Y Siempre El Mal Y La Vergüenza Duran

(lainformacion.com)

Es bueno tener lágrimas a punto, contenidas
por si de golpe muere
alguien que quieres o lees
un verso o piensas en el juego
perdido
            o bien, de noche, antes
que nazca el alba, algún ladrido
rasga el duro silencio.
                                  Y vienen los recuerdos
de tantas culpas que no has
expiado jamás
                      y ves el derrotado
ejército de los hombres
arrastrando los pies pesadamente
por las llanuras fangosas
bajo la lluvia, mientras silban
los trenes.

Que todo es duro, cruel, sin piedad
y siempre el mal y la vergüenza duran.


(Joan Vinyoli)

Canciones Que Nunca Bailaré (L): Fear - The Ex

Ebola´s In The Air

(Rabid, David Cronenberg)

Y amarte
con la mejor de mis mitocondrias
que guardo en el libro donde las flores prensadas,
                                  hasta una danza perdida tras la hondura.
Nadie cree que esta ley
pueda destruir nuestras vidas
sin la piedad extraña de los vinos dulces.

Alguien escribió un poema
sobre los trozos de una botella rota
brillando
             entre cenizas
del patio de un hospital
y digamos que la sangre
no sabe despedirse.
Yo te busco siempre en tus sustancias,
amor de muchas muertes.

Por El Amor De Bernard Pivot

(Jeffrey Catherine Jones)

Quizá nos conociéramos mejor
cuando la noche era joven e irrepetida
y la luna pendía aún sobre Jericó.

Tanto da el pasado; en el presente
hay momentos atrapados entre latidos
en los que quizá nos conocemos mejor.

Pero ¿qué es ese tintineo en la oscuridad?
Quizá nos conozcamos mejor
cuando los túneles se encuentren bajo la montaña. 

(Louis MacNeice)

Le Joli Octobre

Hemos vivido mucho tiempo juntos
            una vida llena
                       de flores,
¿no crees? Así que
           me alegré
                     cuando comprendí
que hay flores también
            en el infierno.

(William Carlos Williams)