Respirar y escribir, por María Ramos

He pensado en este texto. Padre Bukowski y madre Sexton querían salir al mismo tiempo. Pero él fue el primero. Fue la boca del mundo. Anne la imaginación. Pero él fue el primero. Fue la boca del mundo y unas entrañas que pocos tendrían agallas de contener hoy día. Ni falta que hace. No lo intentéis, por favor, sois eco y no quiero eco. La sangre tiene que correr nutrida pero nueva, preñada pero nueva. De él se ha dicho todo. De él leí “El infierno es un lugar solitario” cuando un amigo intentó tirarse a una chica en mi casa y no lo consiguió. La chica olvidó su libro. El primer poema me hizo reír con ganas. El libro no me deprimió a pesar de la crudeza. Era cálido a pesar de la muerte. Era dolor y era fuerza, eran poemas con dientes y pelo erizado. La mala traducción –o extraña, por ser latinoamericana- no molestaba del todo. Las fotos –siempre viejo- eran una pequeña guinda. Siempre viejo y escurridizo. Siempre viejo en cada foto. Eso me gustó. Apartaba la belleza clásica y la sustituía por algo aún mejor, pureza quemada, una extraña forma de ceniza viva. Poeta a los cuarenta. Sentado sobre sus contemporáneos, herido y brutal y único. Como madre Sexton. Reventando súbitamente. De él se ha dicho todo. Resulta poco original y típico nombrarle. Respiraba y escribía. Pero fue así. Respiraba y escribía. El golpe de realidad, de ficción, de locura y perseverancia que cualquier persona atraviesa alguna vez. Un hombre común. Sin alhajas. Sólo un cuerpo y algunos años en el mundo.




María Ramos(1983, Almería). Autora de la plaquette Vomit Your Love y de los blogs no soy bonita y BIRDS POEMS, además de colaboradora en el fanzine laLengua.

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