Canciones Que Nunca Bailaré (XXXVII): You Know We´ve Learned - Bloodstone

La Triple B

Aquí presento la breve tesis de un ignorante, que sin embargo, tras años de observación y análisis más o menos serio/sobrio ha llegado a una suerte de conclusión sigloide: BBB. Esta letra triplicada hace referencia a los nombres de los poetas que en esta generación del plasma componen la santísima trinidad para todo no iniciado en el mundo lírico: Bécquer, Benedetti y Bukowski. Con no iniciado, quiero decir, personas no aficionadas a la poesía de manera más o menos seria/sobria, véase la gran mayoría de la población terrestre (mis análisis escapan al control de las profundidades marinas).
Este estudio resulta especialmente solvente bajo el filtro específico del joven moderno (indie, gafapasta, hipster y/o simplemente gilipollas) y lector de narrativa (contemporánea como preferencia: Auster, Murakami y un largo etcétera patrocinado por Rockdelux). Infalible, si se me permite la altivez en un jueves santo. Gustavo, Mario y Charles son el pack básico por el que tienen conciencia de un género literario que nunca creará tendencia, pero tampoco pasará de moda.

La incógnita es el porqué. Por qué estos tres y no otros son los poetas que siempre descansan en las modernas cómodas del S.XXI. Y en este punto, considero que hay un concepto crucial que los une: el amor. Cada uno aborda en sus libros este tema de manera distinta al siguiente, confeccionando un abanico que compendia el espectro completo de las relaciones sentimentales.
Bécquer, desde la adolescencia estudiantil, se convierte casi en el primer vate del que la mayoría tiene constancia, representando categóricamente el Romanticismo. En el otro extremo estaría el señor Chinaski, la completa antítesis y símbolo del realismo sucio, libro de estilo para las nuevas generaciones. Como nexo y equilibrio estético aparece justo en medio el autor de Quemar las naves, que compartiendo numerosos ejes con Bukowski, como el uso del humor y el prosaísmo, no deja atrás el Romanticismo pasado por su personal filtro. Tanto el uruguayo como el estadounidense fueron coetáneos, y la vigencia de sus poéticas deviene vital para entender el lirismo contemporáneo. Son la "toma de tierra" que un lector de las Rimas de Bécquer necesitaría, la puesta al día de una temática inmortal.

Creo que la moraleja más importante de todo esto es que el amor siempre será el motor de la poesía, el impulso primario de escritores y lectores que quieren ver el mundo reflejado en una página. Lo era en 1860, lo fue en 1960, y lo será en 2060.
　

Nuestro Código Tiene El Color Del Frío

La canción del extranjero es un himno sin letra,
la melodía de un afilador
que sólo sabe silbar
cuando nadie le mira a los ojos.

Siempre huyendo hacia el frío,
buscando un lugar donde arrancar raíces
y arrojarlas a su juventud ardida.
Y piensa que algún día
podrá llamarlo hogar,
pero ni siquiera conoce
el código de su de-generación.

Debemos hacer del eterno retorno
la gran parábola muerta,
porque como esta patria
ya nos resulta baldía.

La canción del extranjero es un himno sin letra,
y será la que ciña nuestra caída.

La Primera Pregunta De La Primavera

(Albert Samain en su lecho de muerte, Eugène Carrière)

Es sensible, precioso, elegante, sugestivo, musical, de un relumbrón afectado y seductor, diríase que al borde de lo cursi; sus perifollos verbales y sus poses de desmadejamiento hacen sonreír, pero ¿qué es lo que no hace sonreír cuando el tiempo pasa?

(Carlos Pujol sobre El jardín de la infanta, en el prólogo del mismo)

Canciones Que Nunca Bailaré (XXXVI): Falling And Laughing - Orange Juice

La Última Pregunta Del Invierno

(Hombre y mujer contemplando la luna, Caspar David Friedrich)

¿Debe un hombre que ama

negar que hubiera amado
si no dejó la vida en el empeño?
　
(Carlos Aganzo)

Sobre "Un Aplauso Americano": Ana Gorría

Ana Gorría, en su blog cámara de niebla posteó un poema de Un aplauso americano:

http://camaradeniebla.blogspot.com.es/2013/03/blog-post_9.html

Hipodermia Sabática

Un juego por debajo de la vida. Las cosas aparecen. Este rumor que hemos sentido cuerpo. Lo que ha empujado con fragilidad. Cada paso que arrastra, de nosotros, entre los laberintos y la puerta. La tiranía impaciente, abrimos la distancia y lo precipitado: la lengua –balbuceos, incómodo lenguaje- náufraga del idioma, todo es distancia aquí. Son pequeños los ruidos que hacen la realidad. Atravesada y lenta, indefinida, tan rota para el nudo como un golpe voraz. La boca aguarda sólo lugares impacientes.

(Ana Gorría, de su nuevo poemario La soledad de las formas)

Dedicado A Todas Las Mujeres Que Nunca Conocí

Ya no queda rastro de los piratas berberiscos,
de los músicos errantes,
de aquellas mujeres
siempre dispuestas a desobedecer.

No queda rastro
porque la colonizó el silencio
y el Mediterráneo dispuso
de tiempo suficiente
para borrar su legado,
para jugar con la roca y modelarla,
igual que el viento juega con la quebradiza rectitud
de las pitas.

Aquí, el tiempo está detenido porque la naturaleza
sigue trabajando
                            y la tragedia
el verso, la presencia insolente del Hombre
sólo han trazado una imprecisa frontera
entre dos mundos muy diferentes.



(Jose Luis Martínez-Clares, de Las cosas que nunca deberían suceder, segundo premio del XVI Certamen Literario "Mujer y Literatura". El libro, aquí: http://martinezclares.blogspot.com.es/)




* Dedicado a la chica que pintaba La Virgen De Las Rocas en el paseo del Támesis.

El Puente De Los Huérfanos

       ( "Triana nocturna", Guillermo Daza)

Tu puente de agua blanca va y se extiende
más allá del país de los naufragios.

El faro verde de estribor te avisa,
vas nadando con fe hasta la baranda.

Te extrañas. Nadie sale a recibirte.

Estás aquí, en un barco
de vidrio silencioso
y descubres de pronto nuestra fiesta
de huérfanos que sueñan con el mar.
　
(Joaquín Pérez Azaustre)

Canciones Que Nunca Bailaré (XXXV): Wait And See - Lee Hazlewood

Sobre "Un Aplauso Americano": María Ramos

María Ramos dejó ayer un poema de Un aplauso americano en su blog birds poems:


http://birdspoems.blogspot.com.es/2013/02/rafael-indi.html