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El público no ha venido
a escuchar el ladrido de la muerte,
aunque cada noche la invoquemos
bajo el código del color del frío.
El público no ha venido
a escuchar preguntas para creer en las flores,
sabe que la caída de un único pétalo
reverbera demasiado tiempo.
En el oscuro final de esta calle
levanté nuestra casa de papel.
Semanas astrales lo calcinaron todo,
pero septiembre traerá lluvia
bajo la novena nube.
Y nosotros aquí,
escribiendo que la música es una casa y no un motel.
1 comentario:
Todo parece inestable, provisional "la casa de papel", tal vez, la esperanza resida en esa lluvia de septiembre.
Un saludo
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