15 Poemas Para Una Revolución (V)

13. También los humillados - Heberto Padilla

Ahí está nuevamente la miserable humillación,
mirándote con los ojos del perro,
lanzándote contra las nuevas fechas
y los nombres.

¡Levántate, miedoso,
y vuelve a tu agujero como ayer, despreciado,
inclinando otra vez la cabeza,
que la Historia es el golpe que debes aprender a resistir.
La Historia es este sitio que nos afirma y nos desgarra.
La Historia es esta rata que cada noche sube la escalera.
La Historia es el canalla
que se acuesta de un salto también con la Gran Puta.


14. Nadie sabe - Ángela Figuera Aymerich

Abre tus ojos anchos al asombro
cada mañana nueva y acompasa
en místico silencio tu latido
porque un día comienza su voluta
y nadie sabe nada de los días
que se nos dan y luego se deshacen
en polvo y sombra. Nadie sabe nada.

Pisa la tierra. Vierte la simiente.
Coge la flor y el fruto. Sin palabras.
Pues nadie sabe nada de la tierra
muda y fecunda que, en silencio, brota,
y nadie sabe nada de las flores
ni de los frutos ebrios de dulzura.

Mira la llamarada de los árboles
irguiéndose en lo azul. Contempla, toca
la piedra inmóvil de alma intraducible
y el agua sin contornos que camina
por sus trazados cauces ignorándolos.
Sueña sobre ellos. Sueña. Sin decirlo.
Pues nadie sabe nada de los árboles
ni de la piedra ni del agua en fuga.

Mira las aves, altas, desprendidas,
rayando el sol a golpe de sus alas.
Toma del aire el trino y el gorjeo,
pero no quieras traducir su ritmo,
pues nadie sabe nada de los pájaros.
Mira la estrella. Vuela hasta su altura.
Toma su luz y enciéndete la frente,
pero no inquieras su remoto arcano
pues nadie sabe nada de la estrella.

Besa los labios y los ojos. Goza
la carne del amante sazonada
secretamente para ti. Acomete
con decisión humilde la tarea
del imperioso instinto. Crece y ama.
Mas nada digas del tremendo rito
pues nadie sabe nada de los besos,
ni del amor ni del placer ni entiende
la ruda sacudida que nos pone
el hijo concluido entre los brazos.

Clama sin gritos. Llora sin estruendo.
Cierra las fauces del dolor oscuro,
pues nadie sabe nada de las lágrimas.

Vete a hurtadillas con discreto paso.
Traspasa quedamente la frontera,
pues nadie sabe nada de la muerte.


15. Pequeña carta al mundo - Marcos Ana

Los dientes de una ballesta
me tienen clavado el vuelo.

Tengo el alma desgarrada
de tirar, pero no puedo
arrancarme estos cerrojos
que me atraviesan el pecho.

Siete mil doscientas veces
la luna cruzó mi cielo
y otras tantas, la dorada
libertad cruzó mi sueño.
El Sol me hace crecer flores,
¿para qué, si estéril veo
que entre los muros mi sangre
se me deshoja en silencio?

No sabéis lo que es un hombre,
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supieseis vendrías
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
con el corazón deshecho,
enarbolando los puños
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo;
de nieve, a mis camaradas
entre sus cadenas muertos…
recoged nuestras banderas,
nuestro dolor, nuestro sueño,
los nombres que en las paredes
con dulce amor grabaremos.
Y si no nos cerráis los ojos
¡dejadnos los muros dentro!
que se pudran con el polvo
de nuestra carne y no puedan
ser nuevas tumbas de presos.
No sabéis lo que es un hombre
sangrando y roto, en un cepo.
Si lo supierais vendríais,
en las olas y en el viento,
desde todos los confines,
para salvar lo que es vuestro.
Si llegáis ya tarde un día
y encontráis frío mi cuerpo
buscad en las soledades
del muro mi testamento:
al mundo le dejo todo,
lo que tengo y lo que siento,
lo que he sido entre los míos,
lo que soy, lo que sostengo:
una bandera sin llanto,
un amor, algunos versos…
y en las piedras lacerantes
de este patio gris, desierto,
mi grito, como una estatua
terrible y roja, en el centro.

15 Poemas Para Una Revolución (IV)

10. Que los muertos entierren a los muertos - Vladimir Holan

Si los vivos pasaran por delante de los muertos
sería el final del presente y el futuro de los remordimientos...
Si los vivos pasaran por encima de los muertos,
nosotros, los vivos, volaríamos...
Pero la cosa es así :
remordimientos sí, alas no.


11. Dedicatoria - Ana Ajmatova

Las montañas se doblan ante tamaña pena
Y el gigantesco río queda inerte.
Pero fuertes cerrojos tiene la condena,
Detrás de ellos sólo "mazmorras de la trena"
Y una melancolía que es la muerte.

Para quién sopla la brisa ligera,
Para quién es el deleite del ocaso -
Nosotras no sabemos, las mismas por doquiera,
Sólo oímos el odioso chirriar de llaves carceleras
Y del soldado el pesado paso.

Nos levantamos como para la misa de madrugada,
Caminábamos por la ciudad incierta,
Para encontrar una a la otra, muerta, inanimada,
Bajo el sol o la niebla del Neva más cerrada,
Mas la esperanza a lo lejos canta cierta...

La sentencia... y las lágrimas brotan de repente,
Ya de todo separada,
Como arrancan la vida al corazón, dolorosamente,
Como si hacia atrás la derribaran brutalmente,
Pero marcha... vacila... aislada...

¿Dónde están ahora aquellas compañeras del azar,
De mis años de infierno desnudo?
¿En la borrasca siberiana cuál es su soñar,
Qué imaginan en el círculo lunar?
A vosotras os envío mi adiós y mi saludo



12. Destino arbitrario - Robert Desnos

a Georges Malkzine

Ahora llega el tiempo de las cruzadas.
Por las ventanas cerradas los pájaros se obstinan en hablar
como peces de acuario.
Junto al escaparate de una tienda
una bonita mujer sonríe.
Felicidad no eres sino lacre
y yo paso como un fuego fatuo.
Una multitud de guardianes persigue
a una mariposa inofensiva fugada del asilo.
Se torna en mis manos calzón de encaje
y tu carne se torna de águila
¡oh sueño mío cuando te acaricio!
Mañana habrá entierros gratuitos
ya no se resfriarán
hablarán el lenguaje de las flores
se iluminarán con luces hasta ahora desconocidas.
Pero hoy es hoy.
Siento que mi comienzo está próximo
semejante al trigo de junio.
Gendarmes ponedme las esposas.
Las estatuas vuelven la espalda sin obedecer.
En su zócalo inscribiría injurias y el nombre de mi peor enemigo.
Allá lejos en el océano entre dos aguas
un bello cuerpo de mujer hace retroceder a los tiburones.
Suben a la superficie para contemplarse en el aire
y no se atreven a morder esos senos
esos senos deliciosos.

C'est les bottes de sept lieues
cette phrase "Je me vois"

15 Poemas Para Una Revolución (III)

7. Libertad - Otto Rene Castillo

Tenemos
por ti
tantos golpes
acumulados
en la piel,
que ya ni de pie
cabemos en la muerte.

En mi país,
la libertad no es sólo
un delicado viento del alma,
sino también un coraje de piel.
En cada milímetro
de su llanura infinita
está tu nombre escrito:
libertad.
En las manos torturadas.
En los ojos,
abiertos al asombro
del luto.
En la frente,
cuando ella aletea dignidad.
En el pecho,
donde un aguante varón
nos crece en grande.
En la espalda y los pies
que sufren tanto.
En los testículos,
orgullecidos de sí.
Ahí tu nombre,
tu suave y tierno nombre,
cantando en esperanza y coraje.

Hemos sufrido
en tantas partes
los golpes del verdugo
y escrito en tan poca piel
tantas veces su nombre,
que ya no podemos morir,
porque la libertad
no tiene muerte.

Nos pueden
seguir golpeando,
que conste, si pueden.
Tú siempre serás la victoriosa,
libertad.
Y cuando nosotros
disparemos
el último cartucho,
tú serás la primera
que cante en la garganta
de mis compatriotas,
libertad.
Porque
nada hay más bello
sobre la anchura
de la tierra,
que un pueblo libre,
gallardo pie,
sobre un sistema
que concluye.

La libertad,
entonces,
vigila y sueña
cuando nosotros
entramos a la noche
o Ilegamos al día,
suavemente enamorados
de su nombre tan bello:
libertad.


8. La poesía es un arma cargada de futuro - Gabriel Celaya

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.


9. La muerte, el amor, la vida... - Paul Éluard

Creí que me rompería lo inmenso lo profundo.
Con mi pena desnuda, sin contacto, sin eco,
me tendí en mi prisión de puertas vírgenes
como un muerto sensato que había sabido morir.
Un muerto coronado sólo de su nada ...
Me tendí sobre las olas absurdas del verano
absorbido por amor a la ceniza.
La soledad me pareció más viva que la sangre.

Quería desunir la vida,
quería compartir la muerte con la muerte,
entregar mi corazón vacío a la vida
borrarlo todo, que no hubiera ni vidrio ni vaho...
Nada delante, nada detrás, nada entero.
Había eliminado el hielo de las manos juntas,
había eliminado la osamenta invernal
del voto de vivir que se anula.
Tú viniste y se reanimó el fuego,
cedió la sombra el frío,
aquí abajo se llenó de estrellas
y se cubrió la tierra.
De tu carne clara me sentí ligero...
Viniste, la soledad fue vencida,
tuve una guía sobre la tierra y supe
dirigirme, me sabía sin medida,
adelantaba ganaba tierra y espacio

Iba sin fin hacia la luz ...
La vida tenía un cuerpo, la esperanza tendía sus velas
promisoria de miradas confiadas para el alba.
De la noche surgía una cascada se sueños.

Los rayos de tus brazos entreabrían la niebla.
El primer rocío humedecía tu boca
deslumbrando reposo remplazaba el cansancio.
Yo amaba el amor como en mis primeros días.

Los campos están labrados las fábricas resplandecen
y el trigo hace su nido en una enorme marea,
las mieses, la vendimia, tienen muchos testigos,
nada es singular ni simple,
el mar está en los ojos del cielo o de la noche,
el bosque da a los árboles seguridad
y los muros de las casas tienen una piel común,
los caminos siempre se encuentran.

Los hombres están hechos para entenderse
para comprenderse, para amarse,
tienen hijos que serán padres de los hombres,
tienen hijos sin fuego ni lugar
que inventarán de nuevo a los hombres,
y la naturaleza y su patria
la de todos los hombres
la de todos los tiempos.

15 Poemas Para Una Revolución (II)

4. El Futuro - Ángel González

Pero el futuro es diferente
al porvenir que se adivina lejos,
terreno mágico, dilatada esfera
que el largo brazo del deseo roza,
bola brillante que los ojos sueñan,
compartida estancia
de la esperanza y de la decepción, oscura
patria
de la ilusión y el llanto
que los astros predicen
y el corazón espera
y siempre, siempre, siempre está distante.

Pero el futuro es otra cosa, pienso:
tiempo de verbo en marcha, acción, combate,
movimiento buscado hacia la vida,
quilla de barco que golpea el agua
y se esfuerza en abrir entre las olas
la brecha exacta que el timón ordena.

En esa línea estoy, en esa honda
trayectoria de lucha y agonía,
contenido en el túnel o trinchera
que con mis manos abro, cierro, o dejo,
obedeciendo al corazón, que manda,
empuja, determina, exige, busca.
¡Futuro mío...!Corazón lejano
que lo dictaste ayer:
no te avergüences.
Hoy es el resultado de tu sangre,
dolor que reconozco, luz que admito,
sufrimiento que asumo,
amor que intento.

Pero nada es aún definitivo.
Mañana he decidido ir adelante,
y avanzaré,
mañana me dispongo a estar contento,
mañana te amaré, mañana
y tarde,
mañana no será lo que Dios quiera.
Mañana gris, o luminosa, o fría,
que unas manos modelan en el viento,
que unos puños dibujan en el aire.



5. (Sin tíulo) - Cyprian Norwid

Como una antorcha incandescente que arde
esparces a tu alrededor centellas crepitantes.
¿Sabes, al menos, si ardiendo eres más libre
o si aceleras el desastre de todo lo que fue tuyo?
¿Si sólo quedará de ti un puñado de ceniza
dispersado por la tempestad, o si se hallará
en lo más profundo de las cenizas un diamante estrellado
promesa y prueba de victoria eterna?



6. Quemar las naves - Mario Benedetti

El día o la noche en que por fin lleguemos
habrá que quemar las naves

pero antes habremos metido en ellas
nuestra arrogancia masoquista
nuestros escrúpulos blandengues
nuestros menosprecios por sutiles que sean
nuestra capacidad de ser menospreciados
nuestra falsa modestia y la dulce homilía
de la autoconmiseración

y no sólo eso
también habrá en las naves a quemar
hipopótamos de wall street
pingüinos de la otan
cocodrilos del vaticano
cisnes de buckingham palace
murciélagos de el pardo
y otros materiales inflamables

el día o la noche en que por fin lleguemos
habrá sin duda que quemar las naves
así nadie tendrá riesgo ni tentación de volver

es bueno que se sepa desde ahora
que no habrá posibilidad de remar nocturnamente
hasta otra orilla que no sea la nuestra
ya que será abolida para siempre
la libertad de preferir lo injusto
y en ese sólo aspecto
seremos más sectarios que dios padre

no obstante como nadie podrá negar
que aquel mundo arduamente derrotado
tuvo alguna vez rasgos dignos de mención

por no decir notables
habrá de todos modos un museo de nostalgias
donde se mostrará a las nuevas generaciones
cómo eran
parís
el whisky
claudia cardinale.

15 Poemas Para Una Revolución (I)

1 . El durmiente del valle - Arthur Rimbaud


Un rincón de verdor donde un arroyo canta

Emperchando a lo loco en la yerba rasgones

De plata; donde el sol, desde altiva montaña,

Reluce, un vallecito que hace espumas de luces.



Boquiabierto, un soldado joven con la cabeza

Descubierta y la nuca bañada en berro azul,

Duerme; está tendido en la hierba, bajo nube;

Pálido en verde lecho donde llueve la luz.



Con los pies en los lirios, duerme. Sonriendo como

Lo haría un niño enfermo, duerme un momento.

Natura mécelo cálidamente. Tiene frío.



Ya no agitan perfume las ventanas

De su nariz; al sol duerme, la mano al pecho.

Tranquilo. En su costado tiene dos hoyos rojos.



2. Revolución - León Felipe


Siempre habrá nieve altanera
que vista el monte de armiño
y agua humilde que trabaje
en la presa del molino.

Y siempre habrá un sol también
—un sol verdugo y amigo—
que trueque en llanto la nieve
y en nube el agua del río.



3. El cuadrado de la hipotenusa - Benjamín Péret


Primera flor del castaño que se eleva como un huevo
en la cabeza de los hombres de metal
duro como una escollera
cuando
en la lluvia de tinta que me atraviesa con espejos
tus ojos mágicos como un árbol degollado
gritan en todos los tonos
Yo soy Rosa
te am0 como el antiguo helecho ama a la piedra que lo ha
transformado en ecuación
te am0 a brazo partido
te am0 como una sartén al rojo en una caverna
Que tu vestido de alambre de púas
me desgarre con un estruendo de vajilla que cae por la escalera
te amo como una oreja arrancada por el viento
que silba Espera
Espera que la plancha haya quemado la camisa de rocío
para hacer florecer en ella el reflejo del cristal escondido en
una gaveta
espera que la pompa de jabón
después de haber reventado como un zar de los topos
que no cubrirán jamás los hombros amados
renazca en el polvo asesinada por el sol que se ha vuelto azul
y que yo acecho por el ojo de la cerradura
velluda
helada
en la prisión de líquenes polares donde me has encerrado
espera vástago de la sal
espera vino de acantilado que acaba de aplastar un patronazgo
espera víscera de fósforo que no sueña sino en incendios de
bosques
espera
Yo espero

Lo Que Está Pasando

Sevilla Rock era la mejor tienda del centro. Hace 8 años aún se destilaba aquello de comprar discos y para mí era todo un ritual ancestral inherente a todo ser humano. Algo así como: nacer, ir a Sevilla Rock, reproducirse y morir. Y como tantos otros oasis de ciudad, echaron el cierre.
Siempre recordaré que mi última adquisición allí fue What´s Going On. Era el año del "No A La Guerra" y el "Nunca Mais", el del Euro y el que murió mi perro Rambo; también el de mi primera borrachera.
La B.S.O. perfecta para una época imperfecta en el que muchos nos preguntamos para qué servía una guerra ("War is not the answer ..."), aprendimos qué era el chapapote ("How much more abuse from man can she stand?"), o empezamos a notar la depresión económica que se avecinaba("Inflation, no chance"). Puedo decir que tomé conciencia del mundo con este álbum, expandió mi mente y en buena medida moldeó gran parte de mis principios, tanto musicales como espirituales. Todo lo que sonase a Marvin Gaye me parecía bueno, así de simple. Llegó en el momento justo de mi vida para quedarse, como uno de esos extraños bucles en los que suelen converger música, tiempo y espacio para marcar a fuego la juventud. Tomando distancia, sin duda ha resultado beneficioso postular aquella máxima, sintetizar su arte como necesario referente.
Más allá de sus connotaciones sociales, políticas o medioambientales, lo que de verdad lo hace grande es la belleza de cada una de las 9 joyas que lo conforman. Cualquiera puede disfrutarlo sin tener que pararse a descifrar el significado intrínseco del mismo, sin tener que conocer las circunstancias y el contexto de aquel 1971 y sin tener incluso que saber inglés para captar "el mensaje". Es una panacea de 36 min., versos luminarios para noches ciegas. Olas de soul, jazz y gospel rompen y vuelven a nacer cíclicamente en un álbum que no deja de ser una gran suite. La apertura condensa la esencia de todo el LP en menos de 4 minutos y se convirtió en uno de sus más célebres éxitos. Las dos siguientes siguen una línea similar hasta llegar a "Save The Children", que comienza con una parte hablada, crece y luego regresa al eje melódico de los tres cortes anteriores."God Is Love" y "Mercy Mercy Me(The Ecology)" completan la primera cara (6 orgasmos sin pausa). La Cara B contiene 3 temas algo más heterogéneos y no deja de ser igualmente sublime."Right On", la canción más larga con sus 7 minutos ;"Wholy Holy", la más lenta y gospel e "Inner City Blues(Make Me Wanna Holler)", con una inefable base funky que en el último minuto realiza un "reprise" de la primera canción ("What´s Going On").
Y ahora, 480 meses después de su lanzamiento, para bien o para mal, su vigencia sigue siendo sorprendente,pues deviene más actual que nunca. Preguntarse qué está pasando no ha vuelto a ser tan necesario como hoy. La BSO perfecta para un mundo imperfecto.

"Algo me ocurrió durante aquella época. Sentí la enorme urgencia de escribir música y escribir letras que tocasen las almas de los hombres. Y de esa manera pensé que podría ayudar." Marvin Gaye

Amén.

Lengua Almiar

Aquí están otras dos nuevas colaboraciones en la Revista Almiar y en laLengua fanzine.

http://lalenguafanzine.blogspot.com/

http://www.margencero.com/almiar/?p=360

[05:32 De La Mañana Del 17 De Mayo De 2011]

Despues de casi 3 años mi moleskine negro se ha acabado, se ha cerrado para siempre. Ya no cabían más palabras, más anfetapoemas, más signos y simulacros, más retales de hipotenusas, más resurrecciones de la carne, más memento vivi, más dibujos de ella, más lluvia de fondo, más vencejos que duermen volando.

Y yo creo que lo sabía, porque todo sabe su final, incluso los cuadernos que escondemos como metralla en un cajón desastre.


http://www.goear.com/listen/72c01d0/los-dias-raros-vetusta-morla

Canciones Que Nunca Bailaré (V): Shout To The Top - The Style Council

Este temazo debería ser la melodía de todos los despertadores del mundo.

Rompiendo La Pluma

La industria editorial pide el 'IVA Cero' para todas las publicaciones impresas y digitales
Editores, distribuidores y libreros organizan un acto en Madrid para solicitar a las instituciones españolas y europeas la cancelación del impuesto
http://www.elpais.com/articulo/cultura/industria/editorial/pide/IVA/Cero/todas/publicaciones/impresas/digitales/elpepucul/20110428elpepucul_4/Tes


Creo que no es la solución para fomentar la lectura en España, no me vale el ejemplo de Suecia. La solución pasaría por ajustar los precios a la realidad económica(¿alguien cree que por dejar el IVA a cero las editoriales reducirían el precio de los libros?), fomentar hábitos de lectura con planes educativos más estimulantes, o directamente apostar por una cultura libre basada en los nuevos modelos de autoedición que hoy en día por fortuna están al alcance de casi cualquier escritor. Pero claro, tambien está en nuestras manos decidir el camino. Los creadores deberían ser los primeros en dar ejemplo y dejar de exigir beneficios en nombre del arte. Crear para ofrecer. Puede parecer una ingenua utopía, pero es mi utopía.

"A mis editores: A vosotros, que os habéis enriquecido con mi piel, manteniéndome a mí y a mi familia en una continua semimiseria o aún peor, sólo os pido que en compensación por las ganancias que os he proporcionado, os ocupéis de los gastos de mis funerales. Os saludo rompiendo la pluma.
Emilio Salgari"


http://www.goear.com/listen/16eb1db/hard-times-baby-huey

Canciones Que Nunca Bailaré (IV): All Over Now - Alice Russell

Para mi desgracia me tendré que conformar esta noche con una sevillana.

Eternamente Burlados

Bin Laden is deceased, o eso dicen. Resulta difícil recordar tal esceptismo desde la desaparición del santísimo Jacko. No voy a entrar a dilucidar si realmente está muerto o está tomando cañas, pero indudablemente Obama necesitaba una medalla así en su pecho, tañido congénito en cualquier presidente norteamericano que se precie. Seguidamente un servil aplauso de la mayoría de líderes políticos, incluido Zapatero, cuya declarada oposición a la pena de muerte no le ha impedido dar la enhorabuena por la consumación de una deuda de sangre. Y el año que viene la más que segura reelección del premio nobel de la paz. Porque la historia es una eterna venganza sumida en el plumaje de las águilas.
En dos semanas concurrirán elecciones municipales y siempre me he preguntado hasta dónde pueden llegar las consecuencias de depositar un sobre en una urna de cristal. Irónicamente Al-Qaeda nos ha enseñado la cruda responsabilidad de un voto, funestamente han mostrado la cara más oscura de la democracia. Apoyamos a líderes y nos sentimos importantes, orgullosos de ser "ciudadanos libres", pero la triste verdad es que vemos como sólo sirve para articular una guerra o llevarnos a la más honda depresión económica. Nunca ejercemos nuestro derecho al sufragio para ver como se fomentan planes positivos de desarrollo social o impulso económico. Comprobamos nuestro poder cívico a golpe de muerte, casi siempre un día 11.
Desprecio a G.W.Bush y a J.M.Aznar por su rutilante condición de criminales bélicos, ¿pero acaso quien optó por sus respectivos partidos en las elecciones del año 2000 podría adivinar que ellos mismos acabarían resultando cómplices de fuego? Al igual que miles de inocentes en Irak, ¿merecían morir 191 personas en Madrid? Conozco a muchos estadounidenses que hace 3 años necesitaban un golpe de fe y sucumbieron al "Yes, We Can" y a todo ese burdo sucedáneo de Martin Luther King. Lo confieso, en parte yo también caí en el espejismo. Y lo más inquietante sobreviene al pensar en las consecuencias que pueda conllevar la noticia de la semana para ellos, para nosotros, los eternamente burlados.